Al fantasma de mis paredes.

Conner

—Jefe, hay otro paquete para ti.

La voz de Liam está cargada de diversión, esa maldita sonrisa suya ya en su lugar mientras entra en mi oficina, sosteniendo una caja negra elegante envuelta con una cinta roja como si fuera un regalo de cumpleaños. La coloca en mi escritorio con un cuidado exagerado, y no me pierdo la forma en que se queda, rondando a mi lado, moviéndose de un pie al otro como un niño esperando fuegos artificiales. Ha estado disfrutando silenciosamente de este pequeño juego retorcido. Viéndolo desarrollarse durante los últimos tres años con una alegría apenas contenida, como si fuera el mejor espectáculo del mundo. Y tal vez lo sea. Me inclino hacia adelante en mi silla, dejando que una pequeña sonrisa rompa mi fachada generalmente fría.

—¿Otro regalo? —murmuro, rozando la cinta con los dedos—. Tan pronto. Debo haberme portado bien.

El último paquete llegó hace solo cuatro días. Antes de eso, fue una semana. Quienquiera que sea, se ha vuelto más audaz, más frecuente. Como si no pudieran evitarlo. La cinta de seda se desliza libre con un susurro, cayendo al escritorio en una ondulación carmesí. Levanto la tapa lentamente, saboreando el momento, y miro dentro. Otro par de manos cortadas. Pálidas, mutiladas, perfectamente colocadas en la caja como una grotesca instalación de arte. Una todavía lleva tres anillos dorados llamativos, suficiente confirmación. El traficante de armas de Praga. El que pensó que podía robarse dos millones de mi último envío de armas y desaparecer en el viento. Parece que no llegó muy lejos. Qué considerado. Liam silba, largo y bajo, con las manos en las caderas mientras se inclina para echar un mejor vistazo.

—Otro problema resuelto sin que tengas que mover un solo dedo.

Me río por lo bajo.

—La eficiencia es un regalo raro estos días.

Él resopla.

—Un poco demasiado raro, considerando que tu mujer misteriosa parece estar superando a todo nuestro equipo.

Hago un sonido de asentimiento, colocando la tapa suavemente de vuelta en la caja, cuidando de no mancharme con la sangre que aún se seca a lo largo del borde interno.

—Llévala al congelador con las demás.

Liam levanta una ceja.

—¿Estás seguro de que quieres seguir coleccionándolas, jefe? Se está poniendo un poco... El silencio de los corderos allá abajo.

Me encojo de hombros, recostándome en mi silla.

—Son regalos. Y no se tiran los regalos.

Liam solo se ríe, sacudiendo la cabeza mientras recoge la caja y se dirige hacia la puerta.

—Uno de estos días, ella va a entrar aquí con una cinta alrededor de sí misma, y finalmente podrás agradecerle en persona.

No respondo. Porque la imagen que pinta... Una sombra envuelta en seda y sangre. Una mujer con ojos solo para mí, que observa desde la oscuridad y mata en mi nombre. Que deja el aroma de azúcar y pólvora detrás, como un susurro de devoción. He pensado en ella más de lo que debería. Me he preguntado quién es. Cómo se ve. Qué se sentiría tener su boca sobre la mía en lugar de dejar mensajes en sangre. Mi acosadora. Mi fantasma. Mi chica. Un día, ella saldrá de las sombras. Un día...

Otra semana pasa. Siete largos, silenciosos y exasperantes días sin un susurro de ella. No hay perfume en mis almohadas. No hay cajas ensangrentadas atadas con lazos. No hay galletas frescas ni libros reorganizados ni huellas dactilares en el espejo sobre mi cama. Nada. Créeme, he estado buscando. Observando. Esperando. Pacientemente. Porque sé que ella volverá. Siempre lo hace. No puede evitarlo. Y aunque no debería ansiar el caos que trae consigo, me he acostumbrado a la tensión, al emocionante desconocido. Lo extraño cuando se va.

Acabo de terminar una reunión tardía con los italianos que comparten territorio aquí en Nueva York. Nuestras familias han coexistido durante años, manteniendo nuestras líneas claras, nuestras ganancias altas y nuestras calles mayormente libres de sangre. Ha funcionado. Últimamente, han estado probando los límites. Pidiendo más producto. Más control. Más territorio. Más… de todo. Sutil al principio. Ahora no es tan sutil y me preocupa. Me gustan. Conozco a algunos de esos hombres desde que era niño. No son solo aliados; son parte del viejo mundo, parte de la estructura que ha mantenido esta ciudad equilibrada durante décadas. Aun así, si siguen presionando, si cruzan una línea… Bueno. Digamos que no soy el único observando. Si ella descubre que se han convertido en un problema, puede que no tenga la oportunidad de arreglarlo diplomáticamente. Me despertaré con otra caja atada con un lazo en mi puerta. Quizás esta vez, será una cabeza y un rosario envueltos juntos. El pensamiento hace que mi estómago se retuerza, no de horror, sino de una anticipación sombría.

Los despido en el gran vestíbulo, estrechando manos y siendo amable bajo los altos arcos de mi mansión. El mármol refleja sus zapatos pulidos mientras salen a la fresca noche. Encienden puros y ríen, pensando que el mundo sigue siendo suyo. Cierro la puerta detrás de ellos, cerrándola con un suave clic. El aire nocturno me sigue, frío, silencioso, afilado con el aroma de las hojas otoñales y algo… más.

Ajo. Mantequilla. Romero. Calor. Ella ha estado aquí. El pensamiento casi detiene mi corazón a mitad de latido. Me muevo. Rápido. Silencioso. Modo depredador. Mis pasos resuenan suavemente por el corredor de mármol mientras avanzo hacia la cocina, cada sentido encendido, alerta, electrificado con la posibilidad de que esta vez la atrape. Entonces, un sonido. Una puerta. La adrenalina se dispara en mis venas. Me lanzo sin pensar, los músculos se activan como un resorte liberado. No disminuyo la velocidad al llegar a la cocina, abro de golpe la puerta trasera y salgo a la noche, escaneando la oscuridad como un loco.

—¡Desplieguen! —ladro en mi comunicador, ya sacando una pistola de mi cintura—. Revisen el terreno. Ella está aquí.

Pero ya lo sé. Ella se ha ido. Como humo. Como siempre. Me quedo allí un momento más, observando la línea de árboles balancearse con la brisa. No pudo haber ido lejos. Pero siempre se me escapa. Cada vez que me acerco, se desliza entre mis dedos. Eventualmente, bajo la pistola, exhalo lentamente y regreso adentro, con la mandíbula apretada. Me ha superado. De nuevo.

Reingreso a la cocina, el aroma de la comida es aún más fuerte ahora. Es cálido y rico, perfectamente sincronizado, como si supiera cuándo terminaría. Cuándo estaría solo. Cuándo sería lo suficientemente vulnerable como para sentir todo el peso de su ausencia, y agradecido por el retorcido pequeño recordatorio de que ella estuvo aquí. La cena espera en la encimera. Pasta, perfectamente servida. Pan caliente envuelto en una servilleta de tela. Una botella de vino tinto ya abierta, respirando junto a dos copas de cristal. Me acerco lentamente, mirando la mesa puesta. Parece… romántico. Como una cita. Una primera cita, si ignoras la parte en la que se metió en mi casa. Una risa burbujea en mi garganta, aguda, amarga, pero real. Está loca. Es peligrosa. Es absolutamente, sin disculpas, mía.

Me siento, me sirvo una copa de vino y la levanto hacia la silla vacía frente a mí.

—Por el fantasma en mis paredes —murmuro con una sonrisa torcida—. Haces una lasaña increíble.