Ruptura Feliz

Kane era el tirano indiscutible de nuestra preparatoria, famoso por la crueldad de sus palabras.

Siempre había tenido más curvas. Cuando llegaron al vestidor los nuevos uniformes de porrista, ajustados al cuerpo, Kane no se contuvo con su risa burlona.

—¿Hablas en serio? ¿Vas a pasearte con eso? —se burló—. Por favor. Pareces un cerdo a punto de reventar su envoltura. Das pena.

No podría empezar a contar la cantidad de veces que me derrumbé por dentro por los comentarios venenosos de Kane. Pero cada vez me obligaba a tragarme la humillación.

¿Por qué? Porque era el mariscal de campo estrella más codiciado del estado.

Porque, cuando alguien más intentaba hacerme la vida imposible, él intervenía con esa actitud ferozmente impaciente e innegablemente protectora. Esa era mi justificación.

Eso fue así hasta la víspera del Campeonato Estatal.

Daisy, una novata insignificante que apenas había logrado entrar al equipo de porristas, tomó el libro de jugadas confidencial que nuestro equipo había pasado tres agonizantes meses perfeccionando y se lo entregó directamente a nuestros mayores rivales.

Normalmente, Kane habría soltado una mueca y habría destrozado verbalmente a la culpable hasta que no quedara nada de su dignidad.

¿Pero esta vez? Solo dio un paso al frente, sacó un paquete de pañuelos del bolsillo de su cara chamarra de equipo, lo arrojó a los pies de Daisy y apartó la mirada.

—Deja de llorar —dijo, con una voz extrañamente apagada—. El daño ya está hecho, y las lágrimas no van a arreglar ni un maldito asunto. Además, se te pone la cara toda roja e hinchada cuando lloras. Se ve horrible.