Capítulo 4 Capítulo 4

—Tú —dijo el demonio a través de la boca del rey—. ¿Te atreves a volver a mí vistiendo carne robada?

Todos mis instintos me gritaban que huyera.

No huí.

Ya había muerto una vez. Había ardido, sangrado y suplicado en una vida que se suponía que era mía, y nada de eso me había salvado. Huir no me había salvado entonces. No estaba segura de que me salvara ahora.

Así que planté mis pies en el frío suelo de piedra de la sala del trono y miré directamente a la cosa que llevaba el rostro del rey.

Estaba mal de formas difíciles de describir. El cuerpo del rey seguía ahí —la estatura, el cabello oscuro, la mandíbula—, pero todo lo que había detrás de sus ojos había sido reemplazado. Lo que me observaba ahora era viejo. Antiguo de un modo que hacía que el palacio que nos rodeaba pareciera construido ayer.

—Te recuerdo —dijo. La voz tenía una segunda capa de fondo, como dos piedras rechinando entre sí—. Recuerdo cómo huele tu linaje. Siempre he sido capaz de encontrar a los de tu clase.

—Entonces sabes lo que los de mi clase pueden hacerte —dije.

Se rio. El sonido llenó la sala del trono del suelo al techo, rebotó en las paredes y regresó distorsionado.

—Tu clase. —Bajó del trono, y el cuerpo del rey se movió con él como un abrigo que se había puesto—. Tu clase es ceniza. Yo me aseguré de ello.

Se me oprimió el pecho. Mantuve el rostro impasible.

—El Aquelarre de Oris. —Lo dije en tono neutro, no como una pregunta.

—Cuarenta y tres mujeres. —Ladeó la cabeza del rey, estudiándome—. Las conté. Siempre cuento. ¿Quieres saber cuánto tiempo me llevó?

—Quiero saber por qué. —Mi voz salió más firme de lo que esperaba—. Éramos sanadoras. No cazábamos. No atacábamos. Nos manteníamos en nuestras tierras y respetábamos nuestro pacto, y no hacíamos daño a nada que no nos amenazara primero. Así que dime por qué.

El demonio dejó de moverse.

Por un momento simplemente me miró, y la antigua inteligencia detrás de los ojos dorados del rey hizo algo que yo no esperaba.

Consideró la pregunta seriamente.

—Porque ustedes eran las únicas que podían detenerme —dijo por fin—. No lastimarme. No debilitarme. Detenerme. Permanentemente. —Comenzó a caminar en círculos hacia la izquierda, lento y sin prisas—. Hay un sello. Tan antiguo como la primera luna, tejido en los cimientos de tu linaje. Solo una bruja de Oris, en la plenitud de su poder, de pie sobre tierra consagrada, puede encerrarme para siempre. —Hizo una pausa—. No podía permitir eso.

La magnitud de todo aquello me cayó encima de golpe.

Mi aquelarre no había muerto porque Michael quisiera poder. Michael había sido una puerta: ambicioso, codicioso y fácil de abrir. Pero la cosa que había cruzado esa puerta, la cosa que había dirigido su mano, la cosa que había susurrado y dado forma a sus decisiones... había sido esto. De pie frente a mí ahora. Usando el cuerpo de otro.

No nos habíamos interpuesto en su camino.

Habíamos sido su única amenaza.

—Nos cazaste —dije—. Durante generaciones. Esto nunca se trató de Michael.

—Michael fue útil —agitó la mano del rey como si descartara algo sin importancia—. Los hombres que desean cosas siempre son útiles. Pero tú... tu linaje ha estado en mi lista desde antes de que la abuela de tu abuela diera su primer respiro —dejó de dar vueltas—. Y, sin embargo, aquí estás. Otra vez. En un cuerpo nuevo, en mi reino, de pie frente a mí como si no hubieras muerto ya una vez esta semana.

—Morí por tu culpa —dije—. Y volví por tu culpa. La Diosa de la Luna no desperdicia un alma. Me envió de vuelta por una razón.

Algo cambió en su expresión. La curiosidad se desvaneció.

Lo que la reemplazó fue mucho más simple.

—Te envió de vuelta para fracasar —dijo—. Ya no queda tierra consagrada. Tu aquelarre es ceniza. Tu linaje termina contigo, dentro de un cuerpo prestado, en un reino que ya me pertenece —sonrió con la boca del rey—. No necesité cazarte esta vez. Entraste por la puerta principal.

Se abalanzó.

Sin previo aviso. Sin ceremonias. Un momento estaba a tres metros de mí y al siguiente, todo el cuerpo del rey estaba en movimiento, cruzando la sala del trono en el tiempo que me tomó dar un respiro.

Me tiré a un lado.

El puño del rey golpeó el pilar de piedra donde había estado mi cabeza. El crujido resonó como un trueno. Llovió polvo del techo.

Corrí.

No hubo estrategia en ello, ni cálculo. Mis piernas simplemente decidieron antes que mi mente. Corrí a toda velocidad hacia las puertas de hierro en el extremo opuesto de la sala del trono, y detrás de mí escuché al demonio reír de nuevo: más bajo esta vez, más satisfecho, la risa de algo que no estaba preocupado por atraparme.

Esa fue la parte que más me asustó.

No me perseguía porque estaba seguro de que yo no tenía adónde ir.

Las puertas estaban cada vez más cerca. Mis manos las golpearon con fuerza y cedieron —pesadas, pero sin seguro—, irrumpí en el pasillo de más allá y seguí corriendo, con este débil cuerpo prestado ardiendo por el esfuerzo, los pulmones gritando, y el sonido de la sala del trono desvaneciéndose a mis espaldas.

No me detuve.

No miré atrás.

Y las últimas palabras del demonio me persiguieron por el pasillo como humo que encuentra una grieta en la pared.

—Corre, pequeña bruja. No puedes sellar lo que no puedes alcanzar. Y no puedes alcanzarme sin un aquelarre que ya no tienes.