Capítulo 7

POV de Cedar

Me quedé parada al pie de mi edificio de apartamentos, mirando hacia arriba el familiar ladrillo desconchado y la desgastada escalera de incendios. El torbellino emocional de la noche me había dejado agotada. Solo cuando alcé la mano para buscar mis llaves me di cuenta de algo con una fuerza sorprendente.

Oliver. El niño todavía estaba en mi apartamento, probablemente preguntándose dónde había ido.

—Oh, dios— susurré, limpiando apresuradamente los restos de lágrimas de mis mejillas. No le había dicho que estaría fuera hasta tarde. ¿Qué clase de persona olvida a un niño bajo su cuidado?

Respiré hondo, forzando mi expresión a algo que se pareciera a la normalidad. Lo último que ese niño necesitaba era verme desmoronarme. Subí los cuatro pisos rápidamente, el eco de mis tacones resonando en la escalera, y abrí la puerta con manos temblorosas.

—¿Oliver?— llamé suavemente al entrar.

La vista que me recibió fue inesperada. En lugar de caos, mi pequeño apartamento estaba impecable—más ordenado que cuando lo dejé esta mañana. Los cojines del sofá estaban dispuestos con precisión geométrica y las revistas apiladas ordenadamente en la mesa de centro. Y allí, sentado al borde del sofá viendo caricaturas con el volumen bajo, estaba Oliver.

Cuando me vio, su rostro entero se iluminó. Se bajó del sofá y corrió hacia mí, con los brazos extendidos, chocando contra mis piernas en un abrazo feroz.

—¡Estás en casa!— exclamó, su voz amortiguada contra mi falda—. Empezaba a preocuparme.

Me arrodillé a su nivel, buscando su rostro. —Lo siento mucho por no llamar. Debería haberte avisado que llegaría tarde.

Se encogió de hombros con una madurez que seguía sorprendiéndome. —Está bien. Cené y limpié un poco. No sabía cuándo volverías, pero quería que todo se viera bien—. Señaló hacia la cocina—. Hay comida para ti en la mesa. La cubrí con otro plato para mantenerla caliente.

Seguí su gesto y vi un plato esperándome en mi pequeña mesa de comedor, meticulosamente dispuesto con un tenedor y cuchillo sobre una servilleta de papel doblada. Algo se retorció en mi pecho—un sentimiento tan desconocido que me tomó un momento reconocerlo.

—¿Te preocupabas por mí?— pregunté, sin poder ocultar el asombro en mi voz.

—Claro— dijo, como si fuera lo más natural del mundo—. No tenía tu número de teléfono, así que solo vi televisión y esperé—. Su pequeña mano encontró la mía—. ¿Tienes hambre? Puedo calentarlo más si ya está frío.

No podía recordar la última vez que alguien había esperado a que llegara a casa. En la casa de los Wright, mis idas y venidas nunca habían merecido atención a menos que llegara tarde a alguna obligación. El simple acto de ser esperada, de ser extrañada, creó una calidez que se extendió por mi pecho, desplazando temporalmente el dolor anterior de la noche.

—Eso sería agradable— logré decir, con la voz un poco entrecortada.

Observé cómo Oliver se dirigía con determinación a la cocina, arrastrando un taburete hasta el microondas. Sus pequeñas manos trabajaban con cuidadosa determinación mientras presionaba los botones. La domesticidad del momento me sorprendió—este niño al que conocía desde hacía solo dos días, creando un sentido de hogar que nunca había experimentado.

Mientras el microondas zumbaba, Oliver hablaba sobre su día—cómo había explorado la estantería, descubierto mis revistas de diseño e intentado organizar mis lápices de colores por el espectro. Me senté en la mesa, asintiendo y respondiendo, pero una parte de mí seguía atrapada en el asombro de lo extraño que era todo.

—Aquí tienes— anunció orgulloso, colocando el plato recalentado frente a mí. Se subió a la silla opuesta, apoyando la barbilla en sus manos para verme comer.

—¿No vas a comer tú?— pregunté.

Negó con la cabeza. —Ya comí. Pero te haré compañía.

Y lo hizo, llenando el silencio con observaciones inocentes sobre mi apartamento, haciendo preguntas sobre mi trabajo y, de vez en cuando, robando un frijol verde de mi plato con una sonrisa traviesa. Para cuando terminamos la cena, el peso de la noche se había aligerado considerablemente.

Siguió la hora del baño, con Oliver chapoteando felizmente mientras yo le lavaba el cabello, cuidando de no ponerle jabón en los ojos. Al ayudarle a ponerse una camiseta prestada—una de las mías que le quedaba hasta las rodillas—me sorprendió lo natural que se sentía, como si hubiéramos estado haciendo esta rutina durante años en lugar de días.

Leyéndole un cuento antes de dormir, observé cómo sus párpados se volvían pesados, su pequeño cuerpo acurrucado confiadamente contra el mío en el sofá cama que había preparado. Cuando su respiración finalmente se igualó en el sueño, me separé suavemente y me quedé mirándolo.

En el sueño, la semejanza entre nosotros parecía aún más pronunciada—la misma ondulación en nuestro cabello, la curva de nuestras mejillas. Si realmente fuera mi hijo, ¿cómo sería eso posible? Nunca había estado embarazada, nunca había dado a luz. Sin embargo, algo en él llamaba a una parte de mí que no sabía que existía.

Aseguré la manta alrededor de sus hombros, mis dedos demorándose en el suave algodón. Qué extraño que este niño—este pequeño extraño que había aparecido tan repentinamente en mi vida—hubiera creado el primer sentido de ser verdaderamente necesitada que podía recordar. Con los Wright, era valiosa por lo que podía proporcionar. Con Oliver, simplemente era deseada.

Mientras atenuaba las luces y me retiraba a mi propio dormitorio, un pensamiento agridulce me siguió: ¿y si realmente pudiera ser mío? ¿Y si esta familia accidental que estábamos jugando de alguna manera pudiera ser real?

Pero eso era imposible. ¿No es así?