Capítulo 7 7

Me pongo la sonrisa más falsa que puedo reunir, saludo con la mano como la maldita Reina de Inglaterra y espero a que el lugar nos engulla.

—¿Ya puedes quitar la mano de mi trasero? —siseo entre dientes.

Sin decir palabra, Yulian accede.

Así de fácil, un escalofrío me recorre la espalda como una serpiente. Vuelvo a tener frío en cuanto deja de tocarme. Perdida. A la deriva.

Por más que odiara que tuviera la mano ahí, odio todavía más que ya no esté. Es increíblemente estúpido que mi cuerpo reaccione así. Mi propia biología me desprecia.

Pero, bueno, supongo que siempre le han gustado los chicos malos, ¿no?

Me gustara o no.

—¿Mejor? —pregunta Yulian, con su propia sonrisa perfectamente puesta.

—Mucho.

Mientras una anfitriona escasamente vestida se lleva nuestros abrigos, dejo que la mirada recorra el recinto. Está claro que aquí no escatimaron en gastos. Solo hay columnas de mármol y candelabros dorados hasta donde alcanza la vista.

Al parecer, a los ricos les gusta recrear templos griegos en su tiempo libre.

Aun así, no puedo negar que es hermoso.

La voz de Yulian rompe el hechizo.

—¿Te gusta lo que ves?

—¿Esto? —me apresuro a fruncir el ceño, como si no estuviera impresionada—. No.

—Entonces esa es una mirada de odio.

Pongo los ojos en blanco.

—Es hermoso, no me malinterpretes. Pero…

—¿Pero?

—Es como si quien se casa esta noche creyera que está organizando la Gala del Met. Como si estuviera convencido de que es así de importante.

—Tal vez lo sea.

—Por favor. ¿La prensa? ¿La mesera vestida de conejita de Playboy? ¿La maldita lámina de oro en las bebidas? —me burlo—. O Kim Kardashian está pasando a su siguiente víctima, o la feliz pareja tiene delirios de grandeza.

Yulian resopla.

—Bastante acertado.

Me quedo mirándolo, sorprendida por el sonido que le salió. ¿El Rey de Hielo puede reírse? Quién lo diría.

Dejo que Yulian me guíe por el salón de baile. Este lugar de verdad parece un cuento de hadas hecho realidad. Salvo por unas cuantas elecciones de mal gusto, como las faldas de las meseras que les llegan hasta el trasero, está claro que quien montó todo esto le dio un cheque en blanco a un ejército de decoradores de interiores.

Me pregunto a nombre de quién estaba ese cheque. Mis ojos recorren los pequeños grupos que conversan. Incluso los invitados parecen salidos directamente de una revista de moda: fríos, atractivos, ricos. Cómodos sin esfuerzo en medio de tanta opulencia.

Muy distinto a mí.

Me hace sentir como una impostora. Como una pobre aspirante estúpida. Como—

Eres nadie, preciosa.

¿Quién te creería a ti antes que a mí?

—Relájate —susurra Yulian en mi oído—. Estás llamando la atención.

—Dudo muchísimo que sea así —murmuro.

—Sí, lo estás. Esta gente huele los nervios. Y si creen que estás nerviosa… —se inclina más— sabrán que no perteneces aquí.

—Bueno, no pertenezco —replico—. Tú lo sabes. Literalmente me recogiste de la calle.

—Perteneces donde decidas pertenecer, kotyonok. —Su voz casi raspa el suelo, tan baja y áspera que la siento—. Lo más importante: donde yo decida. Y esta noche, perteneces en mi brazo.

Las palabras de Yulian me dejan acalorada, sin aliento. No tengo idea de qué detesto más: que tenga razón —¿que de verdad la gente está mirando?—

¿O que crea que me posee?

Pero lo hace, me recuerda una vocecita en la cabeza. Esta noche sí te posee.

Cualquier consuelo que pudiera encontrar en sus palabras queda eclipsado por ese hecho. Un hecho simple, cruel.

Él es rico. Yo soy pobre.

Él es poderoso. Yo no.

Él es alguien, y yo no soy nadie.

El resto de la noche lo vuelve aún más evidente. Mientras Yulian me arrastra de grupo en grupo, saludando a gente importante sin siquiera presentarme, me doy cuenta de que ese era exactamente el papel que estaba destinada a cumplir: adorno del brazo.

Nada más que un accesorio bien vestido para que él lo exhiba.

—¿Ven? Es mía. Igual que este reloj, este traje, este mundo.

Después de la quinta conversación así, digo:

—Por lo menos podrías presentarme.

Yulian me dedica una mirada plana.

—Tengo entendido que fuiste tú quien insistió en “sin nombres”.

—Sí. Pero como tú sí sabes mi nombre…

—Suena, señorita Winters, a que ya te estás arrepintiendo de tus propias reglas.

Lo dice con apenas un atisbo de sonrisa ladeada, lo justo para que yo sepa lo satisfecho que se siente consigo mismo por esto.

Imbécil.

Si tuviera una copa en la mano, ya la tendría estampada en su cara. Su cara engreída, perfecta, injustamente atractiva.

—Necesito aire —digo—. Voy a la barra.

Ni siquiera parpadea.

—Te espero de vuelta aquí en cinco. Procura llegar a tiempo.

Me trago el impulso infantil de repetirle sus propias palabras en tono de burla y salgo hecha una furia.

La barra al aire libre está metida en un jardín bonito y cuidadosamente arreglado, iluminado por una combinación rara de frascos de vidrio, focos desnudos y lucecitas. Como si tres organizadores de bodas se hubieran peleado por el diseño y un novio desinteresado les hubiera dicho que hicieran lo que quisieran.

Pero bueno, si la novia está feliz…

—¿Cuál es el trago más fuerte que una chica puede conseguir por aquí?

El barman se ríe. Es un tipo alto, con rastas y una sonrisa fácil, del tipo que a Kallie le encantaría a primera vista.

—Depende de qué tan mala sea tu noche. ¿Cómo calificarías tu dolor en una escala del uno al diez?

—Once.

Hace una mueca.

—¿Tan mal, eh?

—Ajá.

Marco la P con ganas y me desplomo sin gracia sobre la barra.

—¿Amiga de la novia? —pregunta mientras mezcla—. ¿O del novio?

—De ninguno. Estás viendo el Rolex de alguien.

—Entonces creo que por fin entiendo el encanto de esos.

La coquetería casual en su tono me hace sonreír. Inocentes maneras de barman, sin duda, pero al menos no es una burla fría como la del señor Abdominales Rallador de Queso.

Me desliza el trago. Le doy un sorbo y—uf, ok—definitivamente está fuerte.

—¿Puedes creer que eso es lo más bonito que me han dicho en toda la noche?

—Entonces necesitas conseguirte una mejor cita.

—¿Y supongo que esa serías tú?

Él sonríe como si hubiera estado esperando a que yo hiciera exactamente esa pregunta, lo cual, obviamente, sí. El barman abre la boca para soltar su frase demoledora.

Pero antes de que pueda, alguien se planta entre nosotros.

Un alguien muy grande, muy rico y muy encabronado.

—No si yo tengo algo que decir al respecto —gruñe.

Mi trago desaparece de mi mano.

—¡Oye!

Intento recuperarlo, pero voy demasiado lento. Solo puedo mirar, con horror creciente, cómo Yulian echa la cabeza hacia atrás, se lo toma de un trago, y luego deja el vaso de golpe frente al barman.

—Gracias por el trago —dice, con una calma cargada de veneno—. Pero si me entero de que le sirves otro a mi cita, lo haré añicos y te meteré los vidrios por la garganta.

El barman se queda paralizado, en silencio. Yo tampoco sé muy bien qué se supondría que uno responde a algo así.

Porque Yulian parece que lo dice en serio.

Cuando el silencio se estira lo suficiente como para resultarle satisfactorio, Yulian asiente una vez. Luego se vuelve hacia mí.

—Vámonos.

Así, sin más, me agarra del brazo y me arrastra de vuelta al salón.

En cuanto llegamos, me zafó de su mano.

—¿Qué te pasa? —pregunto, furiosa—. Yo solo estaba…

—Coqueteando. Estabas coqueteando.

Ahora su voz quema, con fuego ardiendo justo debajo de las cenizas de sus ojos grises.

—Sé que no te dedicas a esto, señorita Winters, pero déjame darte un consejo: si lo que quieres es que te paguen por tus servicios, largarte con el personal no es la manera de hacerlo.

—¿Largarme…? Ay, Dios mío.

Me arden las mejillas de vergüenza.

—Literalmente solo iba a tomarme un trago. Uno. Solo. Trago.

—A mí me parece que ibas por más que eso.

—¡Ni de broma! No es mi tipo en lo más mínimo. Solo estaba… —