Capítulo 2 Negro

Cierro los ojos un instante mientras la vista se me nubla por la falta de oxígeno.

Mi agresor me agarra con brusquedad una nalga, pero intento aquietar la mente y no dejar que el pánico me domine. De la manera más discreta posible, abro el bolso para sacar el gas pimienta, ese que no dejo de llevar a ninguna parte. La voz de mi tía resuena en mi cabeza cuando mis dedos se cierran sobre mi arma elegida. Soy una mujer Simpson, y una mujer Simpson nunca va a ningún lado sin estar preparada.

El idiota está gimiendo tan fuerte en mi oído mientras restriega las caderas contra mí que ni siquiera se da cuenta de lo que hago. Antes de que pueda levantar el brazo y rociar al hijo de puta, lo arrancan de encima de mí, y aspiro una bocanada de aire cuando su cuerpo sudoroso ya no está pegado al mío.

Un grito ahogado resuena por la calle lateral silenciosa cuando un hombre vestido completamente de negro, con un casco negro, tiene a mi atacante en un candado al cuello.

Nunca he estado tan agradecida.

—¡Es mi novia! ¡Nos estábamos besando!— El drogadicto intenta zafarse del agarre del hombre vestido de negro, pero parece que lo tiene sujeto con mano de hierro.

—¡Está mintiendo!— exhalo. —Me estaba lastimando, ¡muchísimas gracias! ¡Voy a llamar a la policía!

Mi respiración parece entrecortarse ahora que estoy a salvo, el corazón martillándome contra las costillas al pensar en lo que podría haber pasado si el buen samaritano no hubiera venido a ayudarme. Podría haberme violado. ¡Podría haberme matado!

Saco el teléfono del bolso con manos temblorosas y lo desbloqueo con los dedos trémulos. Este imbécil claramente no sabe quién soy ni de lo que es capaz mi familia. Esta noche se metió con la chica equivocada.

Aún intento calmar el temblor de los dedos para marcar el número de emergencias cuando el sonido de un ahogo llena la noche silenciosa.

El drogadicto se aferra la garganta, de donde la sangre brota a borbotones, con los ojos inyectados en sangre abiertos de par en par, aterrados, mientras me mira como si yo pudiera ayudarlo.

El corazón literalmente se me salta un latido cuando aparto la vista de él y la llevo al hombre vestido de negro: en la mano tiene una hoja que antes no había visto, chorreando sangre.

No dice una palabra, y aunque no puedo verle la cara ni los ojos, sé que me está mirando. Siento el calor en la cara por parte del desconocido sin rostro.

Como si un desfibrilador me hubiera reiniciado, el corazón vuelve a galoparme, la sangre me retumba en los oídos, y temo desmayarme cuando el drogadicto cae al suelo de rodillas, salpicando de sangre mis carísimas botas de diseñador.

Luego, como si fuera una escena de película, mi atacante se desploma con las manos todavía en la garganta y, como un cordero sacrificial, muere a mis pies.

¿Qué carajos acaba de pasar?

—¿Quién eres? —mi voz sale diminuta y asustada.

¿Quién es este hombre?

Es alto y, aunque lleva una chaqueta de cuero que le oculta el torso, no hay manera de confundir ese exterior musculoso; la tela negra de sus jeans le ciñe unas piernas esculpidas.

No responde. Solo se queda ahí, inmóvil como una estatua, con el cuchillo todavía en la mano, goteando sangre.

Como si despertara de un sueño, hago lo que debí haber hecho cuando creí oír pasos detrás de mí. Corro tan rápido como mis tacones me lo permiten el resto del camino hasta mi auto.

Me largo de ahí antes de acabar sobre el asfalto con la garganta abierta.

¿Qué demonios pasó? ¡¿Qué carajos pasó allá atrás?!

¿El hombre de negro fue enviado para hacerme daño? ¿Secuestrarme por un rescate? Vengo de una familia muy adinerada y tengo un blanco en la espalda, y aun así, estúpidamente, pido independencia de mi familia. Debí aceptar la oferta de mi tío cuando me repetía una y otra vez que necesitaba un guardaespaldas.

Y, sin embargo, el hombre de negro no me siguió hasta el auto.

Si fuera a llevarme, me habría seguido, ¿no? Soy atlética y estoy en forma, pero ese tipo se mueve con la ligereza de una pantera; probablemente es diez veces más rápido que yo.

Entonces, ¿por qué demonios no estoy arrancando a toda velocidad? ¿Por qué estoy aquí sentada, aferrada al volante, mirándolo, mientras sigue de pie frente al tipo muerto, con la cabeza vuelta hacia mí?

Me he vuelto oficialmente loca. Deberían encerrarme en un manicomio, porque no hago ni el menor movimiento cuando su figura oscura se acerca lentamente a mi auto.

Para cuando llega al lado del conductor, he vuelto a dejar de respirar.

Mi auto se bloquea automáticamente, pero él no intenta abrir la puerta. Solo se queda ahí, como el Caballero Oscuro, aparentemente mirándome.

Luego apoya la mano en la ventanilla.

Mis ojos se posan en su mano grande, enfundada en un guante de cuero negro. Es enorme, y me pregunto cómo se verá sin el cuero.

¿Tendrá las palmas con callos, como las de un hombre que trabaja duro? ¿O serán suaves? Como las de Benedict, que no ha hecho trabajo pesado ni un solo día de su vida.

Esta es la mano que acaba de matar a alguien.

Cuando no se mueve más, hago lo más absurdo que he hecho en toda mi vida.

Imito su mano con la mía, como si pudiera sentir su carne a través del vidrio.

Entonces él asiente y se aparta, quedándose a cierta distancia, observándome.

Enciendo el auto y me alejo, dejando al hombre de negro de pie en medio de la carretera.