Capítulo setenta y cuatro

La oficina de Grant huele a aceite y metal viejo, y también a algo podrido debajo de ambos. Las luces fluorescentes parpadean cada pocos segundos como si nos advirtieran que corriéramos.

Grant se inclina hacia adelante en su silla, sus ojos nunca me dejan a mí ni a Brooklyn mientras levanto mi mano...