Capítulo 3 Lo correcto

Punto de vista de Daniel

La puerta del estudio seguía cerrada.

Me senté detrás de mi escritorio de caoba, mirando el líquido ámbar en mi vaso. El whisky escocés quemaba al bajar, pero no lo suficiente como para borrar el hueco doloroso que se me instalaba en el pecho.

Lógico, me recordé. Esto era lógico.

Había pasado la última hora revisando cifras en mi laptop, analizando proyecciones para la fusión con Crane Enterprises. Los números eran impresionantes: expansión de mercado, aumento de ingresos, una posición estratégica que consolidaría a Sterling Holdings como la fuerza dominante en bienes raíces comerciales. Todo por lo que había trabajado. Todo lo que importaba.

Entonces, ¿por qué mi penthouse se sentía como un mausoleo?

Tomé otro trago y me obligué a concentrarme en la pantalla. Lydia había enviado los términos actualizados del contrato hacía una hora. Su correo era breve, profesional, con una sola línea al final: Espero con interés nuestra alianza.

Alianza. La palabra pesaba más de lo que debería.

Un sonido suave llegó desde el pasillo, apenas audible por encima de la lluvia. Mi mano se apretó alrededor del vaso. ¿Seguía aquí? ¿Todavía empacando?

No salgas. En su lugar, tomé otro trago.

Los números en la pantalla se desenfocaron. Cuarenta y dos por ciento de crecimiento proyectado. Adquisición estratégica de las propiedades de Westfield. Expansión europea en dieciocho meses. Yo había construido este imperio a partir del legado de mi padre, lo había transformado en algo más grande. Algo intocable.

Amelia no entendía ese mundo. No podía entender la presión, las batallas constantes, la necesidad de control.

La voz de Lydia resonó en mi cabeza, de nuestra reunión de la semana pasada.

—Te está volviendo blando, Daniel. ¿Cuándo fue la última vez que cerraste un trato sin dudar de ti mismo?

Yo había querido discutir. Había querido defender a Amelia. Pero las palabras se me murieron en la garganta porque Lydia tenía razón.

Hace tres años, habría aplastado la adquisición de Westfield sin vacilar. Ahora me encontraba considerando el bienestar de los empleados, el impacto en la comunidad, la sostenibilidad a largo plazo por encima del beneficio inmediato. La influencia de Amelia, filtrándose en mis decisiones como agua a través de las grietas.

—Has cambiado —había continuado Lydia, sus labios rojos curvándose en algo entre preocupación y satisfacción—. Recuerda quién eras antes de ella. Recuerda de lo que eres capaz.

Sí, lo recordaba. Recordaba tener veinticinco años, ser despiadado y estar libre de sentimentalismos. Recordaba a Lydia dejándome por una oferta mejor, enseñándome la lección más valiosa de mi vida: el amor era una responsabilidad.

Y entonces Amelia me había sonreído al otro lado de una gala benéfica, con una mancha de vino y una expresión arrepentida, y yo había olvidado todo lo que había aprendido.

Un error. Todo había sido un error.

Ahora oí pasos: suaves, vacilantes. Avanzando por el pasillo. Alejándose de mí.

Apreté la mandíbula. No me moví.

El trato con Crane requería concentración. Lydia lo había dejado claro.

—Necesito saber que estás totalmente comprometido, Daniel. Sin distracciones. Sin atención dividida. ¿Puedes darme eso?—

Había dicho que sí. Había tomado mi decisión. Firmado los papeles.

Otro sonido: las ruedas de la maleta sobre el mármol. Se iba.

Bien. Actualicé la hoja de cálculo, viendo cómo los números se recalculaban. Esto es lo que tiene que pasar.

Pero mi mirada se desvió hacia la esquina de mi escritorio, donde un libro yacía olvidado. Jane Eyre. Amelia lo había estado leyendo hacía tres meses; había intentado hablarme de él durante la cena. Yo estaba con el teléfono, respondiendo correos, escuchando a medias.

—Trata de una mujer que se niega a traicionarse por amor —había dicho en voz baja—. Incluso cuando le rompe el corazón.

Yo levanté la vista apenas un instante.

—Suena poco práctico.

Ella sonrió, esa sonrisa triste y pequeña a la que me había acostumbrado.

—Puede ser. O tal vez sea valiente.

Ahora tomé el libro; sus páginas estaban gastadas. Había un pasaje subrayado a lápiz: «Siempre preferiría ser feliz antes que digna».

Algo se retorció en mi pecho. Lo dejé de inmediato y, en cambio, estiré la mano hacia mi whisky.

La puerta principal se abrió. Luego se cerró.

El silencio que siguió fue absoluto.

Me levanté de golpe; la silla raspó contra la madera. Caminé hasta la ventana. La lluvia se deslizaba por el vidrio, difuminando las luces de la ciudad allá abajo. En algún punto ahí abajo, Amelia estaba subiéndose a un coche. Alejándose. Empezando de nuevo.

Sin mí.

Esto es lo que querías, me dije. Control. Claridad. Sin complicaciones.

Mi teléfono vibró sobre el escritorio.

Me giré, mirando la pantalla. Un mensaje de Lydia: «Hiciste lo correcto. Nos vemos mañana».

Tomé el teléfono, el pulgar suspendido sobre el teclado. Lo correcto. Sí. Por supuesto.

Pero mi otra mano aún sujetaba el vaso de whisky con tanta fuerza que los nudillos se me habían puesto blancos.

Respondí: «Nos vemos entonces».

El mensaje se envió. La pantalla se apagó.

Y en el reflejo vi a un hombre al que apenas reconocía: de pie, solo, en un ático vacío, rodeado de todo lo que había construido y de nada que importara.

Me bebí el whisky de un solo trago largo.

La lluvia siguió cayendo.

Mi teléfono vibró otra vez.

Pero esta vez no era un mensaje. Era una notificación: un recordatorio del calendario que había olvidado borrar: la reserva de la cena de cumpleaños de Amelia, 7 p. m.

Eso era mañana.

Me quedé mirando la pantalla, con el pecho de pronto oprimido. Mañana. Su cumpleaños número veintiocho. El que había prometido hacer especial después de perderme los dos anteriores.

El teléfono se me resbaló de la mano y repiqueteó al caer sobre el escritorio.

Y en el silencio del ático no escuché nada más que el sonido de mi propia respiración, la lluvia afuera y el fantasma de su voz susurrando: —Te amé.

Mi teléfono se encendió una vez más: otro mensaje de Lydia: «No lo olvides. Reunión de desayuno a las 8. Tenemos mucho que celebrar».

Miré los dos mensajes en la pantalla. Luego el libro sobre mi escritorio. Luego el pasillo vacío más allá de la puerta.

Y por primera vez en tres años, me pregunté si acababa de cometer el mayor error de mi vida.