Capítulo 5 Cinco

Kennedy se recostó en su silla, la mandíbula tensa, la mirada fija en la pared de vidrio que separaba su oficina del área abierta abajo.

Antonia Adams.

Su nombre le rondaba la cabeza, sin invitación y demasiado distractor. Debería haber estado revisando las proyecciones trimestrales extendidas sobre su escritorio, pero, en cambio, su vista seguía volviendo a ella.

No era como las demás. Lo sabía por instinto. La mayoría de su personal se movía con la rigidez cuidadosa de quienes no quieren ser notados, con miedo de equivocarse frente al director ejecutivo. Pero Antonia se reía, incluso cuando no debía. Sonreía como si no tuviera un solo problema en el mundo.

Volvió a posarse en ella. Se estaba riendo de algo que Sarah, de Marketing, había dicho; su cabello oscuro saltaba mientras negaba con la cabeza. Incluso con su blusa y falda modestas, había en ella una luminosidad que la volvía irresistible.

Y eso era un problema.

Uno enorme.

Kennedy odiaba las distracciones.

Sin embargo, cuando la voz de su madre se repitió en su mente—«Espero conocer pronto a tu prometida, Kennedy. Ya lo has evitado demasiado tiempo»—, se le cerró la garganta. Su madre no se estaba tomando esto a la ligera.

¿Y ahora? El momento no podía ser peor.

¿Una prometida? Como si tuviera tiempo para un romance de verdad. Como si pudiera darse el lujo de la vulnerabilidad. Como si siquiera tuviera novia.

Pero había mentido, y ahora tenía que encubrirlo… o romperle el corazón a su madre en el proceso.

¿Y si… y si no tenía que ser real?

La mente fría y calculadora de Kennedy empezó a hilvanar posibilidades de inmediato. Necesitaba a alguien audaz, alguien que no se desmayara bajo la mirada penetrante de su madre; alguien con suficiente descaro como para sostener la mentira más grande de su vida.

Y como si el universo tuviera un sentido del humor cruel, sus ojos volvieron a caer sobre ella: Antonia.

La mujer que le había roto la luz trasera con una piedra. La mujer que se había atrevido a mirarlo a los ojos durante la entrevista, con manchas en el vestido y todo, como retándolo a descalificarla. La mujer que, para su enorme irritación, no se había arrastrado después de su reprimenda de esa mañana.

Sí. Antonia Adams era imprudente. Pero quizá… la imprudencia era exactamente lo que él necesitaba.

Una sonrisa lenta se le curvó en la boca antes de que pudiera evitarlo. Ella le debía una. Y tal vez era hora de que pagara su deuda.

A cinco minutos de la hora de salida, Antonia estaba en su escritorio apagando la computadora cuando su teléfono vibró.

De: Kennedy Blackwood

Asunto: Mi oficina. Ahora.

Se le hundió el estómago.

Miró alrededor de la sala como si esperara que alguien más hubiera recibido el mensaje por error. Pero no; todos los demás empleados ya estaban guardando sus cosas, colgándose las bolsas al hombro, riendo en voz baja sobre planes para la noche.

Era solo ella.

Le sudaron las manos cuando agarró su cuaderno—por qué, no lo sabía; quizá como escudo—y luego emprendió la caminata temida hacia la fortaleza de vidrio al fondo.

La puerta hizo un clic suave cuando entró. Kennedy estaba de pie junto a la ventana, sin saco, con las mangas arremangadas hasta los codos, una mano en el bolsillo. La luz mortecina del atardecer le cruzaba el rostro, afilándole los ángulos de la mandíbula, haciéndolo parecer algo tallado en acero.

—Cierra la puerta —dijo sin voltearse.

Antonia lo hizo, tragando saliva con fuerza.

—¿Quería verme, señor?

Entonces él se giró, y a ella se le saltó el pulso. Sus ojos—grises e inescrutables—se encontraron con los de ella y, por un segundo, Antonia se sintió clavada al suelo.

—Sí —dijo él, con una voz más suave de lo que ella esperaba—. Siéntate.

Ella se acomodó en la silla frente a su escritorio, con el cuaderno apretado contra el regazo, mientras se preguntaba si así era como despedían a la gente: en silencio, en privado.

—Si esto es por lo de esta mañana…

—Es por lo de esta mañana.

Ella arqueó las cejas.

Durante un largo instante, él la observó. Antonia sintió el peso de esa mirada, como si pudiera ver mucho más de lo que ella quería permitirle. Entonces, para su total sorpresa, su expresión se suavizó un poco.

—Te debo una disculpa.

Antonia parpadeó.

—¿Tú… qué?

Él exhaló, recostándose contra el escritorio.

—Levanté la voz… innecesariamente —hizo una pausa, apretando los labios como si estuviera peleando con la palabra—. Me pasé. No suelo… perder la compostura así. Fue poco profesional. Así que sí, te pido disculpas.

Antonia volvió a parpadear, segura de que lo había oído mal. ¿Kennedy Walton? ¿Pidiendo disculpas?

—Está… bien —consiguió decir, porque ¿qué más podía responder?—. De todos modos fue culpa mía. No estaba mirando…

—No —la interrumpió, negando con la cabeza—. No fue del todo tu culpa.

A ella se le encendió la cara.

—Está… bien —dijo, jugueteando con la correa de su bolso—. O sea, fue una tontería. No me lo tomé personal.

—Aun así. —Su voz bajó, más grave, más suave—. No lo merecías.

Algo en su mirada le cortó el aire. Apartó la vista de inmediato, y sus ojos se fueron al portarretrato de él con su difunta esposa sobre el escritorio.

—Bueno —dijo con brusquedad, reuniendo valor para mirarlo otra vez y desesperada por cortar el peso extraño en el ambiente—, si eso es todo, lo dejo volver a…

—Cena conmigo.

Las palabras le pegaron como una bofetada. Antonia giró la cabeza hacia él, con los ojos muy abiertos.

—Perdón… ¿qué?

Kennedy no se movió, no se inquietó, no apartó la mirada. Su expresión era serena, deliberada, como si acabara de pedirle lo más normal del mundo.

—Cena —repitió—. Esta noche.

El corazón de Antonia tropezó consigo mismo. Su mente buscó desesperada alguna lógica. Tenía que ser una trampa, o quizá lo había oído mal. Pero la intención en sus ojos le dijo que no.

Se quedó mirándolo, boquiabierta.

—¿Cena… o sea… usted y yo?

—Sí. —Sus labios se curvaron, no del todo una sonrisa, pero cerca—. A menos que tengas otros compromisos.

—Yo… no… bueno, o sea… sí, pero… —Se enredó con las palabras, con el calor subiéndole a las mejillas—. ¿Por qué?

Kennedy se inclinó un poco hacia adelante, apoyando los codos en el escritorio.

—¿Necesito una razón para invitar a cenar a mi empleada?

—Sí —soltó ella, y luego se tapó la boca, horrorizada por su propia osadía.

Por primera vez, él se rio de verdad. Un sonido profundo, cálido, que la sobresaltó incluso más que su propuesta.

—Eres honesta. Me gusta eso.

El pulso de Antonia le latía en la garganta.

—Señor Walton… —empezó con cautela.

—Kennedy —corrigió con suavidad—. Al menos fuera del horario de oficina.

Ella lo miró como si hubiera perdido la razón.

—Señor Walton… señor Kennedy… usted… usted no puede hablar en serio. Quiero decir… ¿cena? ¿Conmigo?

—¿Te parezco un hombre que no habla en serio? —preguntó, con la voz baja, firme, autoritaria.

Antonia buscó palabras, lógica, aire. Esto tenía que ser algún tipo de broma. Una trampa. Algo.

—Es solo una cena, Antonia —añadió con calma.

Solo una cena. Palabras simples, pero cargadas de un peso no dicho que le revolvió el estómago.

Pero cuando su mirada sostuvo la de ella, firme e implacable, Antonia se oyó susurrar:

—Está bien.

La expresión de él se suavizó por una fracción de segundo: un destello de satisfacción le cruzó el rostro antes de ocultarlo otra vez. Alcanzó su saco y se lo puso con una precisión elegante.

—Bien —dijo—. Hay un restaurante a dos cuadras. Yo manejo.

Los pensamientos de Antonia se desbocaron mientras lo seguía fuera de la oficina.

Cenar con Kennedy Walton. ¿Qué podría salir mal?