capítulo 6

POV de Maverick:

La neblina inducida por el whisky en mi mente se disipó al instante, reemplazada por una claridad afilada como una navaja.

¿Podría ser por eso que ella había dudado antes?

Grace vio mi reacción—la forma en que todo mi cuerpo se tensó como un resorte a punto de soltarse—y el pánico cruzó su rostro. Tal vez temía que yo cambiara de opinión respecto al dinero.

Después de todo, quinientos dólares no eran poca cosa para ella ahora.

—Yo solo... hace tiempo que no manejo, y estoy un poco oxidada—dijo a toda prisa, apretando el volante hasta que los nudillos se le pusieron blancos—. Pero tendré muchísimo cuidado, te lo prometo. Iré despacio, pero te llevaré a casa sano y salvo.

Solo pude asentir, atrapado por mi propio estado de ebriedad. Dios, me había acorralado por completo con este plan brillante.

Cualquier somnolencia que quedara desapareció por completo. Me senté rígido, recto como un palo, cada músculo tenso, observando cada uno de sus movimientos con la intensidad de un halcón siguiendo a su presa.

Por suerte, Grace logró abrirse paso por las calles con una competencia razonable.

Conducía con una cautela casi glacial—probablemente batimos récords con el Bugatti Chiron más lento de la historia—, pero se mantuvo entre las líneas y evitó cualquier catástrofe grave.

Cuando nos acercamos a las rejas de Cross Manor, pude sentir cómo sus hombros se aflojaban un poco, la tensión abandonándole el cuerpo.

Entonces ocurrió.

Aliviada por estar a punto de completar el trayecto, la concentración de Grace se quebró solo un instante. Al entrar en la entrada circular, calculó mal el giro. El auto dio un tirón hacia adelante con un crujido nauseabundo cuando el parachoques delantero rozó el muro de piedra del jardín.

El sonido pareció resonar en el aire nocturno: tres millones de dólares de ingeniería francesa contra piedra caliza importada.

Nos quedamos inmóviles, mirándonos con horror compartido.

El rostro de Grace se había puesto blanco como el papel; sus ojos oscuros, muy abiertos, reflejaban el shock y una angustia creciente. Separó los labios, pero no le salió ningún sonido.

Recorrí su cuerpo con la mirada para asegurarme de que no estuviera herida, antes de bajar con una calma deliberada para evaluar el daño de mi auto. Rodeé la parte delantera y pasé los dedos por la pintura raspada y la fibra de carbono abollada. El daño era mayormente estético, pero en un auto como este, incluso lo estético significaba caro.

Grace salió a trompicones detrás de mí, quedándose cerca con ansiedad.

—Lo siento mucho—balbuceó, retorciéndose las manos—. Yo... yo pagaré la reparación.

La verdad era que habíamos llegado a casa sanos y salvos y ella no estaba lastimada; eso era lo único que importaba. ¿Este daño menor? Para mí no era nada, calderilla que ni notaría. Pero mientras sus palabras quedaban suspendidas en el aire, una idea se encendió de pronto en mi mente.

Quizá esto era una oportunidad.

Me incorporé despacio, apoyándome contra el lado intacto del auto, y la estudié con un interés renovado.

—¿Pagarlo?—Asentí, como si estuviera considerando su oferta en serio—. Muy bien, entonces.

La observé con atención mientras continuaba:

—Este auto en particular es un Bugatti Chiron. Precio base: tres millones de dólares. Solo la pintura personalizada costó más que la casa de la mayoría de la gente. ¿Y estos paneles?—

Señalé la sección dañada.

—Tendrán que enviarse desde Italia. Estamos hablando de un mínimo de ciento cincuenta mil en reparaciones, sin contar la mano de obra.

El poco color que le quedaba se le fue del rostro cuando la cifra se asentó. Ahora, en sus circunstancias actuales, bien podrían haber sido cincuenta millones.

Pero Grace White siempre había sido una luchadora. En vez de derrumbarse, enderezó la espalda y me sostuvo la mirada de frente.

—Eso parece... excesivo por un daño en la pintura. Seguro que hay talleres más razonables—

—¿Razonables? —me separé del auto y acorté la distancia entre nosotros con pasos medidos—. ¿Quieres llevar un hiperdeportivo de tres millones de dólares a un taller de mala muerte? ¿Que le echen masilla y digan que ya quedó?

Ella no se movió cuando me acerqué, aunque alcancé a ver el leve temblor en sus manos.

—No estoy diciendo eso. Estoy diciendo que ciento cincuenta mil suena inflado. Tal vez podríamos pedir varios presupuestos—

Negué con la cabeza, cortándola.

—No voy a dejar que nadie toque mi auto con materiales baratos. —Hice una pausa, dejando que una sonrisa lenta me curvara los labios—. Pero estás de suerte. Esta noche estoy de buen humor.

Un destello de esperanza le cruzó el rostro, reemplazado de inmediato por cautela mientras me observaba. Aprendía rápido: nada salía gratis de hombres como yo.

—Si no puedes pagar en efectivo —continué, dejando que mi mirada se deslizara sobre ella de una manera apenas por debajo de lo inapropiado—, podríamos llegar a un arreglo alternativo.

Todo el cuerpo de Grace se puso rígido, sus ojos oscuros ardiendo con una mezcla de indignación y algo más. Alzó la barbilla para mantener el contacto visual, y tuve que admirar su valentía.

La mayoría ya estaría retrocediendo.

—¿Qué tipo de arreglo? —preguntó, con la voz firme pese al ligero titubeo que le detecté.

Le sostuve la mirada, sin hacer el menor esfuerzo por ocultar el interés depredador en la mía.

—Simple. Sé mi novia.

Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros como un desafío. La vi procesar ese giro inesperado, saboreando el desfile de emociones por su cara.

—¿Por qué? —preguntó Grace, con la confusión clara en la voz—. Si quisieras una novia, tendrías gente haciendo fila para el puesto.

Me encogí de hombros, fingiendo indiferencia.

—Eres interesante. Debería ser divertido jugar contigo.

Se estremeció ante mi elección de palabras, pero no se apartó.

La observé sopesar sus opciones; casi podía ver los cálculos detrás de esos ojos tan expresivos. Por fin, algo cambió en su expresión: resignación mezclada con determinación.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó en voz baja.

—Tres meses. —Incliné la cabeza, pensándolo—. Cincuenta mil por mes. Un trato justo, ¿no te parece?

Grace cerró los ojos un instante y luego asintió.

—Bien. Acepto.

—Bien. —Me acerqué más, arrinconándola contra el auto dañado—. Entonces bésame.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—¿Qué?

—Los novios y las novias se besan, Grace. —Mi voz bajó hasta un ronroneo peligroso mientras apoyaba una mano junto a su cabeza—. Entre otras cosas. Mejor empezar a acostumbrar tu cuerpo al mío.