Capítulo 3 Capítulo 3

Perspectiva de Damon

Me quedé mirando el teléfono después de que ella colgó.

Scarlett Romano.

Me recosté en la silla y cerré los ojos. Un mes atrás. La reunión de negocios en Brooklyn que se convirtió en una emboscada. Alguien había pagado muy buen dinero para meterme una bala en la cabeza esa noche.

Me drogaron primero. Pusieron algo en mi bebida en el restaurante. Para cuando me di cuenta de lo que estaba pasando, había dos sicarios siguiéndome hacia el estacionamiento.

Alcancé a llegar al Champlain. Pero la droga ya estaba pegando fuerte cuando entré. La vista se me nublaba. El cuerpo me ardía.

Recordaba haber atravesado el vestíbulo tambaleándome. Tomar el elevador privado hasta el último piso. Y luego, en el pasillo, agarrar a alguien. Una chica. La arrastré conmigo a la suite del penthouse y cerré la puerta con llave.

Necesitaba cobertura.

Recordaba su olor. Algo limpio y sencillo. No perfume. Solo jabón y champú. Recordaba su cuerpo pegado al mío. Suave. Cálido. Y luego desperté solo. La cama estaba vacía. Ella se había ido.

Durante semanas me repetí que no importaba. Solo otra noche. Solo otro susto. Ya había sobrevivido cosas peores.

Pero había pensado en ella. Más de lo que quería admitir. La chica del olor limpio. La que no gritó ni peleó conmigo aunque debería haberlo hecho. La que simplemente... se quedó.

Y ahora estaba aquí.

Mi asistente llamó a la puerta.

—La señorita Romano está aquí para verlo, señor.

Me enderecé. Me acomodé la corbata. Tenía las manos firmes, pero el pulso no. Lo ignoré.

—Hágala pasar.

La puerta se abrió.

Era joven. Veintipocos. Llevaba unos jeans ajustados que se ceñían a sus caderas y muslos. La mezclilla se estiraba sobre su trasero redondo y resaltaba unas curvas imposibles de ignorar. Una chaqueta negra sobre una camiseta ajustada que se pegaba a sus pechos llenos. No era flaca como modelo. Tenía peso de verdad. Forma de verdad. El tipo de cuerpo que se nota cuando camina.

Mis manos recordaban ese cuerpo. Su suavidad. La forma en que encajaba contra mí.

Me obligué a mirarle la cara, no el cuerpo.

Cabello castaño claro recogido hacia atrás. Ojos claros que atrapaban la luz de la oficina. Bonita, pero sin esforzarse en parecerlo. Sin maquillaje cargado. Sin joyas. Natural.

Hermosa.

Aplasté ese pensamiento de inmediato.

Lo tercero que noté fue lo tranquila que se veía. Entró en mi oficina como si fuera suya. Miró a su alrededor una vez —dándoles un vistazo a las salidas, me di cuenta con sorpresa— y luego sus ojos se engancharon con los míos.

La mayoría de la gente no podía sostenerme la mirada más de unos segundos. Ella no la apartó.

Algo se tensó en mi pecho. Interés. Atracción.

Me puse de pie despacio. Abotoné el saco del traje para darme tiempo de pensar. Rodeé el escritorio, pero sin acercarme demasiado.

No la toques. No te acerques lo suficiente como para volver a olerla. Mantén el control.

—Prueba que eras tú —dije.

La voz me salió fría. Quería que entendiera que no estaba jugando. Aunque una parte de mí quisiera algo muy distinto.

Ella no preguntó a qué me refería. Simplemente se sentó en una de las sillas frente a mi escritorio, sin que la invitara.

Atrevida. Me gustó.

No lo dejé ver en mi cara.

—Tienes una cicatriz en el omóplato izquierdo —dijo ella—. Su voz era firme. Clara—. Parece una herida de bala. Mide como cinco centímetros y se curva un poco hacia la derecha.

Mi cuerpo se quedó inmóvil. Esa cicatriz estaba oculta bajo la ropa. Nadie la veía excepto mi médico y las personas que habían estado en mi cama. No habían sido muchas.

Ella me había tocado ahí. Esa noche. Sus dedos habían recorrido la cicatriz mientras yo estaba medio inconsciente por las drogas. Lo recordé de golpe. Recordé la suavidad de ese gesto.

—Te despertaste a mitad de la noche —continuó—. Me miraba directamente. Esos ojos claros estaban totalmente concentrados—. Me agarraste de la muñeca. Me preguntaste tres veces si la puerta estaba con llave. Luego revisaste el cajón de la mesita de noche. Había una Glock 19 adentro.

Mi respiración cambió. Apenas.

Estaba diciendo la verdad. Era realmente ella.

La chica de aquella noche. En la que había pensado durante un mes. Estaba sentada justo frente a mí.

Quería ir hasta allá. Quería levantarla de esa silla y—

No.

Volví a mi escritorio y me senté. Puse los muebles entre nosotros. La miré con más atención ahora.

Ella también me miraba. Me estudiaba del mismo modo en que yo la estudiaba a ella.

Eso volvió a ponerme en guardia. La atracción tiraba hacia un lado. Mis instintos de supervivencia hacia el otro.

—¿Por qué huiste? —pregunté. Mi voz sonó más dura de lo que pretendía.

—Despertar en la cama de un jefe del crimen no me pareció una jugada muy inteligente —dijo. No había disculpa en su voz. Solo honestidad.

—¿Por qué viniste ahora?

—Porque tenía que hacerlo.

—¿Cómo conseguiste mi número privado?

—Revisé tu billetera mientras estabas inconsciente —dijo—. Vi tu identificación. Tus tarjetas de presentación. Conseguir el número no fue difícil una vez que supe quién eras.

Debería haberme enojado. Debería haberla estado amenazando por robarme. Pero lo único en lo que podía pensar era en que era lista. Del tipo de persona que piensa rápido bajo presión.

Se me tensó la mandíbula. Mi mente repasaba posibilidades. ¿Era una trampa? ¿Trabajaba para alguien? Los Romano eran pequeños, pero tenían contactos. Tal vez la enviaron para acercarse a mí. Tal vez todo esto era una emboscada.

—¿Quién te mandó? —pregunté. Mi voz cayó a hielo.

—Nadie.

—No te creo.

—No me importa.

Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta. Sacó una hoja doblada. La deslizó sobre el escritorio hacia mí.

—Estoy embarazada —dijo—. Cuatro semanas.

Todo en mí se quedó quieto.

Miré el papel. No lo recogí. No me moví.

Embarazada. Estaba embarazada.

De un hijo mío.

Cien escenarios me cruzaron por la cabeza. Podía ser una trampa. Podía ser chantaje. Podía ser—

Empujó el papel un poco más hacia mí.