Capítulo 4 ~La mañana después~

Punto de vista de Aria

La luz del sol se colaba por los bordes de unas cortinas pesadas, pero la habitación seguía envuelta en penumbra. Me removí despacio, con el cuerpo pesado por los restos del sueño y por el veneno que me había echado a la garganta anoche. Me latía la cabeza, un dolor sordo que encajaba con la niebla en mi mente.

Por un instante bendito, todo se sintió... normal. Unos brazos cálidos alrededor de mí, una respiración constante sobre mi piel. Ethan. Tenía que ser él. La traición, la bofetada, las palabras crueles… debían haber sido una pesadilla, un sueño retorcido provocado por demasiado estrés y muy poca autoestima.

Me acurruqué más, hundiendo la cara en su pecho e inhalando hondo. Su olor era distinto, almizclado e intenso, pero lo deseché como una bruma de resaca.

—Mmm, Ethan —murmuré, con la voz espesa de sueño—. Me alegra que solo fuera una mala pesadilla.

Mi mano se deslizó con pereza por su brazo, palpando el músculo firme. El alivio me inundó, dulce y fugaz. Podíamos arreglarlo. Hablarlo, como siempre.

Pero entonces, a medida que la conciencia se afiló, se me colaron las dudas. Se sentía... raro. Más grande, más ancho, su cuerpo envolviéndome de una forma que el de Ethan nunca hacía. Ethan era delgado y atlético, pero este cuerpo era como un muro de músculos, inflexible y poderoso.

Y la respiración era estable, silenciosa. Nada del ronquido familiar al que me había acostumbrado, el que me arrullaba para dormir innumerables noches. Ethan roncaba como un tren de carga después de un día largo, una manía con la que lo había fastidiado sin parar.

Abrí los ojos de golpe, con el corazón martillándome. Este no era Ethan. Ayer no fue un sueño. Los recuerdos regresaron a oleadas lentas: primero el bar, luego las copas, tropezando hasta una habitación. Dioses, ¿qué había hecho?

Me incorporé de golpe, y la sábana se deslizó, dejando mi piel desnuda expuesta al aire frío.

Desnuda.

Nosotros... Yo... El calor me subió a la cara, y la vergüenza me retorció el estómago. El hombre a mi lado se movió, dejando escapar un gemido bajo, pero no esperé a ver su rostro.

Aturdida, ni siquiera me cubrí. Avergonzada hasta la médula, horrorizada. Me bajé a trompicones de la cama; las piernas se me enredaron en las sábanas un segundo ridículo que habría sido gracioso si no fuera tan humillante. Arranqué mi vestido del suelo y me lo metí por la cabeza con una prisa frenética, agradecida de que no se hubiera rasgado. Mis tacones estaban junto a la puerta, gracias a la Diosa Luna, y los agarré sin molestarme en ponérmelos.

Miré atrás una sola vez: la figura en la cama se movía. ¿Quién era? ¿Algún tipo cualquiera al que me había lanzado encima en un estupor de borrachera?

Aria, la inteligente, reducida a esto.

Casi se me escapó una risa seca, amarga y autodespectiva.

—Bien jugado, universo. De verdad, ironía de primera —murmuré mientras huía de la habitación descalza.

La puerta se cerró con un clic a mi espalda, con una contundencia que resonó en el pasillo vacío. Mis pies golpearon el azulejo helado mientras bajaba las escaleras a toda prisa, evitando el ascensor para que nadie me viera así.

Mi auto estaba donde lo había dejado; las llaves, milagrosamente, seguían en mi bolso. Me deslicé al interior, con las manos temblorosas, y encendí el motor. El camino a casa fue una mancha borrosa; mi mente corría entre los escombros de la noche. Esto se sentía como tocar fondo.

Cuando entré en la entrada de la casa familiar, el sol estaba más alto, derramando un resplandor cálido que se burlaba de mi tormento interno. La casa se veía igual: césped bien cuidado, una cerca blanca ocultando la disfunción de adentro. Me volví a poner los tacones, alisé el vestido arrugado y respiré hondo.

Indiferencia. Ocultar las heridas. Había perfeccionado eso con los años, desvaneciéndome en el fondo mientras Camille brillaba.

La puerta principal se abrió con un chirrido, y el olor a tocino y café me golpeó.

Desayuno. Claro.

A papá le encantaban sus rutinas, esas comidas familiares de postal donde podía fingir que todo estaba bien. Oí voces desde la cocina: su barítono profundo, las respuestas cortantes de Vivian, la risa ligera de Camille. Se me retorció el estómago.

Ignóralos. Solo llega a tu cuarto, quítate la noche de encima con una ducha y procesa todo.

Me deslicé hacia adentro, yendo directo a las escaleras, con los brazos desnudos erizándoseme por la piel de gallina. Pero antes de alcanzar el primer escalón, la voz de papá retumbó.

—¿Aria? ¿Eres tú?

Me quedé inmóvil, maldiciendo por dentro. Tan cerca.

—Sí, papá. Solo iba a subir.

—Ven primero acá. Tenemos que hablar.

La orden en su tono no dejaba espacio para discutir. Autoridad beta, incluso en casa.

Solté un suspiro y me giré hacia la cocina. Estaban todos ahí: papá en la cabecera de la mesa, tenedor en mano; Vivian bebiendo café, su maquillaje impecable como siempre; Camille untando mantequilla en una tostada, viéndose fresca e inocente con un vestido veraniego. Ni rastro de la noche anterior en su cara. Si acaso, parecía… satisfecha.

Me quedé en el umbral, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Sobre qué?

Papá dejó el tenedor, con una expresión severa, aunque probablemente él creía que era comprensiva.

—Camille nos contó lo que pasó anoche. Con Ethan.

Mis ojos se fueron hacia ella. Me sostuvo la mirada con unos ojos muy abiertos, compasivos, tan falsos como sus reflejos.

¿Nos contó? ¿Qué versión? La de que ella era la víctima, sin duda.

—¿Y? —mantuve la voz pareja. Por dentro, la duda me revolvía—. ¿Qué dijo? ¿Que exageré? ¿Que yo era la dramática?

Papá se inclinó hacia adelante y entrelazó las manos.

—Sentimos que terminara así, cariño. Pero lo hablamos y tomamos una decisión. Vamos a arreglar un matrimonio entre Ethan y Camille.

Las palabras cayeron como un golpe, robándome el aire.

¿Matrimonio? ¿Con ella? ¿Después de lo que hizo?

Lo miré, buscando la broma, pero su rostro estaba serio. Vivian asintió apenas, evitando mis ojos. Camille se mordió el labio, la viva imagen de un arrepentimiento recatado.

—¿Ustedes… qué? —se me quebró la voz; la máscara se me resbaló. Quise gritar, volcar la mesa. Pero años de ser la callada me contuvieron. En cambio, sentí ese tirón familiar de empatía: tal vez papá no sabía toda la historia.

—Papá, no entiendes. Ella…

Él levantó una mano.

—Camille lo explicó. Ethan se dio cuenta de que ustedes dos no eran el uno para el otro. Es lo mejor. Esta alianza fortalece a la manada.

En ese momento, Vivian se levantó de la mesa; su silla raspó contra el piso de baldosa. Tomó su copa de vino y salió del cuarto deslizándose, sin decir una palabra. Sus tacones repiquetearon por el pasillo hasta perderse en el silencio.

Típico. Ella nunca se metía en el drama familiar; solo observaba desde la barrera.

Papá se aclaró la garganta con fuerza y continuó.

—Espero que lo entiendas y no armes un escándalo.

Me contuve las lágrimas mientras miraba a mi padre, que me observaba con la misma decepción cansada que llevaba puesta desde que murió mi mamá.