Capítulo 4
POV de Adela
Escuché todo eso y no sentí nada. Casi me reí.
No me extrañaba. Solo extrañaba tenerme cerca. Extrañaba tener a alguien que se encargara de esas cuentas tediosas, a alguien que limpiara en silencio sus desastres. Claro que se iba a sentir incómodo cuando esa rutina se viera interrumpida.
Pero esa incomodidad no tenía nada que ver con el amor.
En los días siguientes, Massimo pareció intuir que algo no estaba bien. Empezó a intentar ganarse mi favor.
Cada mañana a las nueve, aparecían café y desayuno en la puerta de Elise. No era comida al azar: venía de ese bistró francés que me gustaba.
Por la tarde llegaban flores: lirios del valle blancos. Una vez había dicho, al pasar, que olían a rocío de la mañana.
Sus llamadas de madrugada pasaron de las dos de la mañana a las ocho de la noche. Preguntaba: —¿Comiste?— y —¿A dónde fuiste hoy?—, con un tono cuidadoso.
—¿Qué demonios trae entre manos ese bastardo?— Elise miró el quinto ramo con desconfianza.
—Ni idea— acomodé las flores en un florero—. Tal vez solo está demostrando que todavía puede controlarme.
El día siete, empezó a mandar mensajes de voz.
—Adela, Antonio me dijo que entregaste todos los archivos del proyecto. Muy meticulosa. Gracias.
—Pasé hoy por esa galería. Me acordé de que querías aprender pintura al óleo. ¿Quieres que vayamos juntos?
—Acuérdate de comer. Tienes el estómago delicado.
No respondí a ninguno. Solo veía la pantalla del teléfono encenderse y apagarse, veía cómo se acumulaban esos mensajes sin leer.
Miércoles, cinco de la tarde.
Estaba empacando mis últimas cosas. Boleto, pasaporte, lo esencial. Nada más importaba.
Sonó el timbre.
Por la mirilla vi a Marco, el chofer de Massimo, y a dos guardaespaldas.
Abrí la puerta:
—¿Qué pasa?
—Señorita Adela— dijo Marco con respeto—, el jefe nos envió a recogerla. Esta noche, siete y media. En la ópera.
—Yo nunca acepté ir.
—El jefe dijo— Marco se veía incómodo; miró a los guardias detrás de él— que si no está dispuesta, debemos... escoltarla.
Los dos guardias se enderezaron.
Miré mi reloj, lo pensé un momento, tomé mi bolso.
—Está bien. Terminemos con esto.
De todos modos me iba hoy. Mejor darle a este circo un final como se merece. Una última vez.
Siete de la noche, Metropolitan Opera House.
El Rolls-Royce se detuvo al frente. Marco me abrió la puerta.
—Señora, el jefe llegará en breve.
Bajé con el boleto en la mano. La entrada zumbaba de invitados con ropa de gala.
Me quedé de pie en las escalinatas, rodeada de parejas.
Siete y cuarto. Massimo todavía no aparecía.
Le escribí: —Aquí.—
Lo leyó. No respondió.
Siete y media. Empezó la ópera.
Mi teléfono vibró. Mensaje de voz.
—Adela, lo siento. A Claudia le duele muchísimo la cabeza. Tuve que llevarla al hospital. Entra y mira la función; iré en cuanto termine aquí.
Apagué el teléfono y no esperé más. Entré al teatro.
El palco privado estaba vacío, excepto por mí. En el escenario, los intérpretes comenzaron el primer acto.
Las luces se atenuaron.
Cerré los ojos.
Hace seis años. Este mismo teatro.
Acababa de llegar a Nueva York. Esa noche se suponía que sería una función normal. Entonces sonaron disparos.
Guerra de pandillas. Las balas hicieron añicos el vidrio, los espectadores gritaron y se dispersaron.
Me encogí detrás de mi asiento, escuché los disparos acercándose, pensé que iba a morir.
Entonces un hombre se puso delante de mí. Se oyó un disparo. La bala le dio en el hombro; la sangre empapó su camisa blanca.
Se volvió para mirarme. Ojos gris oscuro, con algo feroz ardiendo dentro de ellos que me aceleró el corazón.
—Estás a salvo —dijo.
Más tarde supe que se llamaba Massimo.
Me enamoré del hombre que recibió una bala por mí. Cada vez que quise ver esta ópera en los últimos cinco años, era para volver a ese momento: el momento en que estuvo dispuesto a salir herido por una desconocida como yo.
Pero él nunca lo recordó.
Para él, solo fue otro tiroteo entre incontables. Y yo solo era una desconocida que estaba ahí.
Ni valía la pena recordarla.
En el escenario, la soprano llegó a la parte más triste. Echó la cabeza hacia atrás; las lágrimas brillaban bajo el reflector.
Abrí los ojos y sentí algo cálido deslizarse por mi mejilla. Me lo limpié.
Se acabó. Ese Massimo que recibió una bala por mí nunca existió. O quizá solo existió durante ese instante.
9 p. m. Terminó la ópera.
El público fue saliendo; parejas comentaban la función, caminando del brazo. Salí. El viento nocturno estaba helado, me cortó la cara como una cuchilla.
Mi teléfono vibró. Número desconocido.
Una foto.
Massimo acostado en la cama, la camisa desarreglada, el cuello abierto. Claudia recargada en él, el cabello revuelto, haciendo una seña de paz a la cámara.
Pie de foto: —Esta noche está viendo las estrellas conmigo ❤️ Gracias por entender~
Reconocí la vista fuera de la ventana. No era un hospital. Era su departamento en el norte de la ciudad.
Antes también había sido mi casa.
Me quedé mirando esa foto. De pronto me reí. Luego paré un taxi.
—¿A dónde, señorita?
—Al JFK.
Cuando estaba a punto de abordar, mi teléfono sonó. Massimo.
Contesté.
—¡Adela! Claudia ya está estable, voy para allá ahora mis—
—Massimo —lo interrumpí—, ¿recuerdas hace seis años? ¿Ese tiroteo en el teatro?
Se quedó en silencio.
—¿Qué?
—Me salvaste —dije en voz baja—. En este teatro. Esa noche estaban interpretando —Lágrimas bajo la luz de la luna—.
Del otro lado, silencio durante mucho tiempo.
—Lo siento, yo… no lo recuerdo bien.
—Lo sé —dije—. Igual que no recuerdas nuestro verdadero aniversario. No es hoy.
—Adela—
Colgué, borré toda su información de contacto y luego caminé por el túnel de embarque sin mirar atrás.
