Capítulo 3 3

WILLOW

Tranquilízate. Si el maître se queja con la agencia de temporales, no te van a pagar.

Me adentro un poco más en el reservado, intentando ignorar la vibración en el bolsillo lateral. El hombre al que no puedo dejar de mirar está flanqueado por otros dos. Los tres me están mirando, pero ninguno con tanta intensidad como el primero.

Sus ojos son de un avellana suave, su cabello de un cobrizo rojizo como el otoño. Pero, pese a su colorido, no desprende ni un gramo de calidez. Es como mirar una estatua tallada en hielo.

—Eh… hola —digo, encogiéndome por dentro ante mi falso tono alegre—. Seré su mesera esta noche.

El hombre de ojos avellana no responde. Ni siquiera sonríe. Solo sigue mirándome, como si me atravesara el alma.

Los dos hombres a sus lados parecen un poco menos intensos. Decido concentrarme en ellos.

Eso no quiere decir que no sean aterradores por derecho propio. Solo que, comparados con el de ojos avellana, no hacen que me tiemblen las piernas como gelatina.

El de la izquierda tiene el pelo tan negro como el mío y unos ojos tan oscuros que apenas se le distinguen los iris. Está cubierto de tatuajes de la cabeza a los pies.

El hombre sentado a la derecha es todo lo contrario. Es igual de alto, pero fibroso en lugar de corpulento. Su pelo rubio es ralo, al borde de verse descuidado y demasiado crecido. Sus ojos azules recorren mi rostro con un interés descarado.

Una cosa es segura: el maître no bromeaba cuando me dijo que estos hombres eran importantes. Me pregunto si lo que en realidad quería decir era peligrosos.

—¿Qué puedo traerles de beber esta noche, señores? —pregunto, intentando que no se me note lo afectada que estoy por la forma en que el de ojos avellana me mira—aunque la piel me arde y, al mismo tiempo, se me eriza con escalofríos.

—Aún no nos has dicho tu nombre —comenta. Su voz es rica, profunda y oscura. Encaja perfectamente con su apariencia.

—Ah. Sí. Soy Willow.

—Willow —repite—. Vamos a querer una botella de vodka Absolut Crystal.

—Y una botella de Glenlivet del 67 —añade el tatuado.

—Y mucho hielo —dice el rubio.

Asiento y retrocedo para salir del reservado lo más rápido que puedo, sin decir una palabra más. Le doy la orden al barman.

—¿Quieren el Absolut y el Glenlivet? —pregunta, con la mandíbula desencajada—. ¿Botellas completas de ambos? ¿Saben que eso son como treinta mil en licor?

—No creo que les importe una mierda —digo.

Silba.

—Qué bonito debe ser ser así de rico. Tengo que ir por esas al depósito de seguridad. Vuelvo enseguida.

—Entendido. Date prisa, por favor.

Mientras espero, reviso el teléfono.

—Mierda —susurro entre dientes.

Tengo cinco llamadas perdidas de Casey y toda una avalancha de mensajes. Se van poniendo cada vez más irritables.

Mensaje uno: Hola, bebé. Estaba pensando en llevarte a cenar esta noche. ¿Qué te parece?

Mensaje dos: ¿Willow? ¿Bebé? Intenté llamarte y no contestaste. ¿Dónde estás? No me digas que estás otra vez en esa estúpida agencia de temporales.

Mensaje tres: ¿Dónde carajos estás y por qué no contestas el teléfono?

Mensaje cuatro: Estoy harto y malditamente cansado de esta racha de independencia que traes. No sirve para una mierda. Sabes que no vas a poder ganar dinero de verdad. Dejaste la universidad, ¿recuerdas? ¡No tienes título ni experiencia laboral! Vuelve a casa ya. ¡Y llámame, joder!

—¿Querían una botella entera de whisky? —pregunta el barman.

Levanto la vista, distraída.

—Yo, eh… sí. Sí. Botella entera.

Se encoge de hombros y se da la vuelta para ir a buscarla. Vuelvo a bajar la mirada al teléfono. Sé que no me voy a salir con la mía si no contesto, así que abro nuestro chat y tecleo un mensaje rápido.

Les dije que iba en serio con lo de conseguir trabajo. Esta noche voy a trabajar en The Black Lotus. Es un turno nocturno, así que no me esperen despiertos.

Guardo el teléfono y tomo la bandeja cargada antes de volver hacia el salón privado.

Mientras avanzo, siento otra vez esa sensación ya familiar treparme por la columna. Como si estuviera ardiendo y congelándome al mismo tiempo. ¿Emoción? No, esa no es la palabra. Además, ni siquiera conozco al hombre.

Pero en cuanto entro, mis ojos van directo hacia él. Camino y dejo la bandeja con el alcohol sobre la mesa redonda, entre los tres.

—¿Quieren pedir la comida ahora o más tarde? —pregunto.

—Te olvidaste del hielo —me dice el rubio.

Miro la bandeja y me quedo pálida al instante.

—Joder... oh, mierda. Quiero decir... lo siento muchísimo... Disculpe, voy corriendo a la barra y se los traigo.

Con las mejillas ardiendo, me voy directo a la barra. Si se quejan con el maître, estoy jodidísima.

Tardo solo uno o dos minutos en volver al salón privado con la cubeta de hielo en la mano. Cuando entro, me doy cuenta de que los dos hombres de los lados han desaparecido.

Solo queda uno: el dios de ojos color avellana.

Procuro no parecer demasiado sorprendida ni nerviosa cuando dejo la cubeta de hielo sobre la bandeja.

—¿A dónde fueron sus amigos?

—Necesitaban un descanso para fumar.

Asiento, intentando mantener un aire de profesionalismo.

—De verdad lo siento por haber olvidado el hielo.

—Siéntate.

Levanto la cabeza de golpe hacia él.

—¿Perdón?

—Siéntate —repite, con tanta autoridad que, de hecho, empiezo a bajar hacia la silla justo detrás de mí antes de darme cuenta de lo que estoy haciendo.

—No ahí —dice, y me quedo congelada a mitad de camino. Señala el espacio vacío a su lado—. Aquí.

Solo haz lo que te digan; son hombres muy importantes. Eso me dijo el maître. Y esto no hace daño, ¿no? Solo me siento un minuto. No pasa nada. Hakuna matata.

Rodeo la mesa con las piernas temblorosas y me siento junto a él, pero me aseguro de dejar unos buenos sesenta centímetros entre los dos.

—Eh... de verdad no estoy segura de que deba...

—Eres nueva aquí.

Se me sube el color a las mejillas al instante.

—¿Es tan obvio?

—¿Para mí? Sí. Puedo sentir tu estrés irradiando.

Su mano descansa en el respaldo del sofá, lo que significa que está a centímetros de mi cuello. De hecho, unos mechones de mi pelo le rozan los dedos.

Respiro hondo. Se siente bien admitirlo.

—Estoy un poco estresada, sí. De verdad necesito hacerlo bien en este trabajo.

—¿Por qué?

—Porque... bueno, si no, entonces la agencia de empleo temporal que uso tendrá menos ganas de recomendarme para otros puestos.

—Agencia de empleo temporal —murmura, como si fuera un concepto extranjero.

—Es solo por el momento —balbuceo para explicarme—. Probé otras maneras de conseguir trabajo, pero resulta que a no mucha gente le emociona contratar a una desertora universitaria de veintisiete años, sin experiencia laboral y sin habilidades que se noten.

—Suena a que te ha tocado una racha difícil.

—Solo en las últimas tres semanas, he vaciado cuñas, he restregado baños públicos, he lavado platos en un restaurante de comida rápida y he limpiado media docena de casas de arriba abajo. El trabajo apesta y el sueldo es una mierda, pero ¿qué otra opción tengo?

—Todo el mundo tiene una opción.

Lo miro. Hay algo en la forma en que lo dice que sugiere que está pasando más de lo que yo alcanzo a ver. ¿Sabes eso de que la gente dice una cosa cuando quiere decir otra?