Capítulo 4 4

Así que no, la pequeña kiska no tiene que decirme esta verdad en particular para que yo también la sepa: que es exactamente el tipo de mujer a la que le gustan los hombres misteriosos.

Quizá hasta los peligrosos.

—Soy Aleksandr, por cierto —le digo, sacándola del apuro.

—Alexander —repite ella, torpemente.

—Intenta decirlo como si no fueras tan dolorosamente estadounidense —me río—. O podemos dejarlo en «Aleks».

Hace una mueca. —¿Tan mal estuvo? Entonces supongo que no eres estadounidense.

—Ni de lejos.

—Pero no tienes acento, en realidad.

—Aprendí hace mucho a dejarlo atrás.

—Mmm, también muy misterioso. De verdad te estás apoyando en toda la personalidad.

Inclino la cabeza hacia ella. —Dijo la sartén a la olla. Todavía no me has dicho tu nombre.

—Ah, cierto —se ríe—. Liv. Diminutivo de Olivia. No es ni de lejos tan interesante como tu nombre. Pero supongo que encaja. Yo tampoco soy muy interesante.

—Déjame ser yo quien juzgue eso.

No esperaba sentirme tan atraído por ella. Es una mujer atractiva. Hermosa, incluso.

Solo que está tan concentrada en hacerse desaparecer que su belleza no resulta evidente de inmediato.

Sus jeans son de tiro alto y le quedan bien, pero los tapa una blusa blanca larga y holgada y un suéter de lana que parece más adecuado para un hombre de setenta años que para una zorra de veinticinco.

—Voy a llamarte Olivia —decido.

Liv es la chica torpe e insegura, con un suéter feo y café caliente por todos los dedos.

Olivia es la mujer que hay debajo de todas esas capas. La que vine a encontrar.

—Oh. Eh, bueno, sí, claro. Totalmente —sonríe con cortesía, pero por debajo hay una capa de confusión, como electricidad estática interrumpiendo el programa de televisión de su vida.

No está acostumbrada a hombres como yo. Enigmas.

Miro la taza en mi mano. —Este café sabe a orina de gato.

Ella suelta un resoplido de risa, escondiéndolo detrás de la mano manchada de café. —No estaría muy alto en mi lista de tazas memorables, no. Pero es café de aeropuerto, ¿qué esperabas?

—Si sabes adónde vas, siempre puedes encontrar lo que estás buscando —le digo—. Incluso en un aeropuerto.

Entrecierra los ojos. —¿Dónde está esa utopía mágica del café de la que hablas?

—¿Quieres venir conmigo y averiguarlo?

Alza las cejas. —Espera, ¿en serio?

—¿Por qué no? —pregunto—. Tienes un retraso de cinco horas, igual que yo. Eso va a ser difícil sin una buena dosis de cafeína.

Duda. Sus pensamientos están escritos en sus ojos, claros como el agua. Le parezco atractivo, pero soy un desconocido. Quiere venir, pero no es el tipo de chica que se arriesga.

Olivia es un libro abierto.

Y quiero destrozarla —página tras página tras página—.

Veo el momento en que toma una decisión. Endereza los hombros y aprieta la mandíbula. —Está bien. Vamos.

Cuando me pongo de pie, sus ojos me recorren hacia arriba despacio, abriéndose más con cada centímetro. No es la primera mujer que me mira así. Pero sí es la primera en bastante tiempo a la que me ha importado un carajo.

Simplemente no por las razones que ella sospecha.

Parpadea y aparta la mirada en cuanto se da cuenta de que la estoy observando mientras ella me observa. Enderezando la espalda, se pone de pie.

—Guía el camino —anuncia.

Sonrío de lado.

—Siempre lo hago.

La conduzco entre la multitud hacia la sala VIP privada del aeropuerto. No es la de viajeros frecuentes ni la de hombres de negocios estresados. Esta está escondida detrás de una puerta anodina, picada y sin ningún letrero evidente.

Tienes que conocer a la gente indicada para entrar aquí.

Abro la puerta y le indico que pase primero. Se detiene en el umbral y arruga la nariz.

—No sabía que el mejor café del aeropuerto se encontraba en el clóset de los conserjes… oh.

Las palabras se le mueren en los labios cuando ve lo que hay dentro. La observo, hipnotizado, mientras el brillo sutil de las luces reflejadas en la placa de bronce le ilumina el rostro como una constelación.

—Eh… ¿Aleks? Yo… no creo que pertenezca a este lugar.

—¿Qué te hace decir eso?

—Creo que necesitas, no sé, algún tipo de membresía exclusiva para entrar. Me van a ver una sola vez y van a llamar al equipo SWAT para retirar plebeyos.

—Entonces menos mal que estás conmigo. —Meto la mano en el bolsillo y saco mi tarjeta de membresía de platino—. Vamos.

La hago pasar y cierro la puerta detrás de nosotros. El bullicio del aeropuerto se desvanece al instante. Aquí adentro todo es silencioso e inmóvil.

Doblamos la esquina y quedamos frente a un mostrador de acero bruñido, que se extiende en un arco suave. Detrás, un empleado se pone firme de inmediato. Le muestro mi tarjeta y él hace una reverencia; luego apoya el pulgar en un escáner fuera de nuestra vista. Se oye un zumbido agradable, y una puerta a la izquierda se abre sobre bisagras silenciosas.

Los ojos de Olivia se abren de par en par cuando avanzamos.

La sala es un espacio cavernoso y abierto, dividido en módulos que imitan salas de estar acogedoras. Sofás profundos y mullidos se bañan en la luz del sol, flores recién cortadas brillan en cada mesa y sobre los escritorios de caoba descansan vasos con plumas doradas.

A un lado hay un buffet enorme. Distingo cangrejo y langosta, jambalaya, omelets, media docena de sopas distintas burbujeando en ollas elegantes. El olor es celestial.

Una de las anfitrionas nos ve y se acerca con paso decidido. Ya la he visto antes: alta, con curvas, una blusa como tres tallas más pequeña y una ausencia de brasier demasiado evidente. No recuerdo si me la he cogido o no.

—Buenos días, señor —dice, ignorando por completo a Olivia—. ¿Puedo traerle algo?

—Dos tazas de café —le digo—. Lo tomaremos en una de las salas privadas.

En cuanto desaparece, Olivia se arrima a mi lado. Es más alta de lo que pensé cuando me senté junto a ella en la cafetería. Calculo que mide alrededor de un metro setenta y cinco u ochenta. El ligero encorvamiento de sus hombros me dice que se ha pasado la mayor parte de su vida intentando hacerse más pequeña.

—¿Hay una sala privada dentro de la sala privada?

—Sígueme.