Capítulo 3 3

Estoy tan metida en mirar a la gente que doy un brinco violento cuando alguien ocupa el taburete de bar junto a mí.

—¿Estás bien? —pregunta una voz grave, divertida—. No quise asustarte.

—Oh, no… o sea, sí, estoy…

Me quedo a medias al mirar al hombre que acaba de sentarse a mi lado.

Es enorme. Un coloso, de por lo menos un metro noventa y cinco, ancho de hombros y con la cintura estrecha de un atleta. Va vestido de manera casual, con una henley de manga larga y jeans oscuros, pero el corte y la tela rezuman dinero e importancia. El reloj de su muñeca probablemente vale más que la hipoteca de mamá. Y, a pesar de estar en un aeropuerto donde todo el mundo se ve despeinado y agotado, este hombre está listo para una sesión de fotos. El cabello le cae perfecto, como despeinado por el viento; la luz natural hace maravillas con las motas esmeralda de sus ojos azul mar; y su mandíbula parece esculpida con una regla láser.

Se me viene a la mente un non sequitur extraño: el año pasado había conseguido mi primer gran encargo como dibujante de caricaturas de verdad, un trabajo freelance para The New York Times. Parte del trabajo consistía en dibujar —y cito— «al hombre más guapo que puedas imaginar».

Como fan irremediable de Titanic, modelé el dibujo a partir de Leonardo DiCaprio. Con eso no se falla, ¿no? Y sí, en su momento quedé contenta con el resultado.

Pero ahora, mirando la cara de este hombre, me doy cuenta de que dibujé al Adonis equivocado.

Él sigue ahí, a por lo menos un metro de mí, y aun así el calor que me sube por el cuerpo es mortificante. También lo es el hecho de que lo he estado mirando en silencio durante casi seis segundos sin decir una sola palabra.

—¿Seguro que estás bien? —pregunta.

Parpadeo una vez. Dos. Habla, maldita sea. ¿Qué te pasa, Olivia?

—Perdón —consigo decir, atragantándome—. Yo… estoy bien. Solo que… yo estaba…

—¿En otra parte? —dice, echándome una mano.

Sonrío.

—Eso. Sí. En otra parte.

—No te importa si me siento aquí, ¿verdad? —Es una pregunta que se responde sola, dicha con soltura y con años de práctica evidente.

Algo me dice que este hombre sabe cómo conseguir lo que quiere.

—No, sería un placer. O sea, no porque me estés pidiendo sentarte conmigo. Lo que quiero decir es que es un país libre, ¿no? Eh…

Él sonríe y el calor se me acumula abajo. Entre las piernas, para ser más exactos.

—Te lo prometo: el placer es todo mío.

2

ALEKS

Se ve mejor de lo que imaginaba.

Tiene las mejillas rojo remolacha, casi del mismo color que su cabello castaño rojizo intenso. El rubor se le extiende cuando saco el taburete a su lado y me siento.

—¿Escala larga? —pregunto.

—Sí. Bueno, no —se corrige—. Cancelaron mi vuelo. O sea, no lo cancelaron, pero… —Elige justo ese momento para mirarme y pierde el hilo de inmediato.

—Retrasado —le sugiero, ayudándola con una sonrisita interior.

—Eso, eso quería decir. —Agita la mano intentando hacerse la despreocupada. Casi le funciona, pero entonces el dedo se le engancha en el asa de su taza de café. La taza se inclina hacia un lado y ella jadea, se lanza y la salva justo antes de que se vuelque.

Pero no salva sus dedos. Una salpicadura humeante de café se derrama por el borde, empapándole la mano y la mesa.

—¡Dios, joder, mierda, maldita sea! —grita ella.

La miro un momento antes de soltar una carcajada. El color le vuelve a la cara mientras busca algo con qué secarse las manos. Saco unas cuantas servilletas del dispensador a mi izquierda y se las envuelvo alrededor de los dedos empapados de café.

En cuanto la toco, se queda inmóvil. Alza la vista hacia mi cara, observándome mientras retiro el café a toquecitos. Debe suponer que estoy demasiado ocupado ayudándola como para notar la sed descarada en sus ojos.

Pero la noto.

Lo noto todo.

—Listo —digo cuando su mano está relativamente seca—. Ya estás. Solo un poco mojada.

—Gracias por… espera, ¿qué acabas de decir?

—Tus dedos —digo, con la inocencia justa para que no pueda acusarme de pasarme de la raya—. Siguen un poco mojados. Y probablemente pegajosos. Hasta que puedas arreglar el asunto.

—Ah. —Gira hacia los aviones que avanzan por la pista para no tener que mirarme a los ojos—. Sí. Claro.

Su mortificación es palpable. Niveles de radiación nuclear de vergüenza. Y está haciendo que este pequeño encontronazo sea mucho más entretenido de lo que había anticipado.

Toma las servilletas que quedan en la mesa e intenta absorber el café que se ha acumulado alrededor de su taza.

—Lo siento. No suelo ser tan torpe.

—Curiosamente, no te creo.

Se vuelve hacia mí, con los ojos muy abiertos por la sorpresa. Luego capta la diversión evidente en mi cara. Sonríe, y me doy cuenta de que sus ojos marrones en realidad son color avellana. Fragmentos de verde atrapan la luz que entra por la ventana.

Además, es más bonita de lo que esperaba. Pero eso no viene al caso.

Todavía.

—Yo tampoco suelo ser tan… rara —añade.

—Tampoco creo eso. —Hago una pausa y luego le tiendo una cuerda para que se agarre—. Los vuelos retrasados son lo peor. El mío también está retrasado.

—¿Ah, sí? ¿A dónde vas?

—A San Francisco.

—¡No puede ser! ¿También vas en el UA523?

—Sí. —Asiento—. Parece que vamos a estar atrapados aquí juntos un buen rato.

Ella se sienta más erguida, ganando un poco de confianza mientras hablamos.

—Eso parece. Y claro, justo en este vuelo se me olvida guardar mi cuaderno de bocetos en el equipaje de mano.

—¿Cuaderno de bocetos? ¿Eres artista?

Ya sé todo eso sobre ella, por supuesto, pero finjo interés.

—«Dibujante» es mi título oficial —dice, bajando la cabeza con timidez—. Casi siempre trabajo como freelance.

—Interesante línea de trabajo.

—Puede serlo —dice, animada—. ¿Y tú a qué te dedicas?

—A un poco de todo.

Ella arquea las cejas.

—Esa es una respuesta evasiva.

—¿A las mujeres no les gustan los hombres misteriosos?

El rubor vuelve a sus mejillas.

—No lo sé. Depende de la mujer, supongo.

Se muerde el labio para contenerse y no soltar nada más, pero ni debería molestarse. Porque ya sé todo lo que hay que saber de la señorita Olivia May Lawrence: veinticinco años, licenciada en Bellas Artes, dueña de media docena de plantas de interior casi muertas y una adicción a los Hot Cheetos. Sé dónde compra y dónde come. Sé cuándo sale de casa y cuándo vuelve. Sé cuándo duerme y cuándo se despierta y, demonios, estoy bastante seguro de que sé exactamente con qué sueña.