Durante cinco años de matrimonio secreto con Sebastian Hawthorne —uno de los abogados más poderosos de Nueva York—, él todavía se negaba a dejar que nuestro hijo, Quinn, lo llamara «papá» en público.
En el bufete, yo era su asociada sénior de guardia, la bestia de carga invisible que limpiaba sus desastres y se encargaba de sus casos imposibles. En casa, yo era la madre soltera que dejó de trasnochar esperando a un marido que nunca llegaba a cenar.
Todo el mundo sabía que la nueva pasante, Delilah Vance, era su favorita: la hija de una jueza federal, su «estrella en ascenso» elegida a dedo.
Antes creía que, si trabajaba lo suficiente, si Quinn se portaba perfecto, el corazón bajo toda esa arrogancia acabaría por ablandarse.
Hasta aquella noche lluviosa en que echó de su propia casa a su esposa de cinco años y a su hijo para consolar a Delilah por algún susto inventado de un supuesto acosador.
Y mientras Quinn se desplomaba en mis brazos, jadeando en medio de una fuerte reacción alérgica, Sebastian brindaba con champán con esa mujer en un restaurante francés imposible de conseguir, celebrando su victoria en un juicio simulado sin sentido.
Al ver la carita pálida de mi hijo y la esperanza apagándose lentamente en sus ojos, cinco años de devoción no correspondida por fin dictaron su veredicto.
El caso está cerrado, Sebastian. Se acabó.
