Kapitel 7

Cedars Perspektive

Ich stand am Fuß meines Wohnhauses und starrte hinauf zu den vertrauten, abgeplatzten Ziegeln und der verwitterten Feuertreppe. Der emotionale Aufruhr des Abends hatte mich erschöpft. Erst als ich nach meinen Schlüsseln griff, traf mich eine Erkenntnis mit erschreckender Wucht.

Oliver. Der kleine Junge war immer noch in meiner Wohnung und fragte sich wahrscheinlich, wo ich geblieben war.

„Oh Gott“, flüsterte ich und wischte hastig die letzten Tränen von meinen Wangen. Ich hatte ihm nicht gesagt, dass ich spät nach Hause kommen würde. Was für ein Mensch vergisst ein Kind, das in seiner Obhut ist?

Ich atmete tief durch und zwang mein Gesicht zu einem Ausdruck, der etwas Normalität ähnelte. Das Letzte, was dieser Junge brauchte, war, mich zusammenbrechen zu sehen. Schnell stieg ich die vier Stockwerke hinauf, meine Absätze hallten im Treppenhaus wider, und ich schloss mit zitternden Händen die Tür auf.

„Oliver?“ rief ich leise, als ich eintrat.

Der Anblick, der mich erwartete, war unerwartet. Anstatt Chaos vorzufinden, war meine kleine Wohnung makellos – ordentlicher als an dem Morgen, als ich sie verlassen hatte. Die Zierkissen waren geometrisch präzise auf dem Sofa arrangiert, und die Magazine lagen ordentlich gestapelt auf dem Couchtisch. Und dort, auf der Sofakante sitzend und leise Cartoons schauend, war Oliver.

Als er mich sah, erhellte sich sein ganzes Gesicht. Er sprang vom Sofa auf und rannte mit ausgestreckten Armen auf mich zu, prallte heftig gegen meine Beine und umarmte mich fest.

„Du bist zu Hause!“ rief er, seine Stimme war gegen meinen Rock gedämpft. „Ich fing schon an, mir Sorgen zu machen.“

Ich kniete mich zu ihm hinunter und suchte in seinem Gesicht. „Es tut mir so leid, dass ich nicht angerufen habe. Ich hätte dir sagen sollen, dass ich spät komme.“

Er zuckte mit einer Reife mit den Schultern, die mich immer wieder überraschte. „Ist schon okay. Ich habe zu Abend gegessen und ein bisschen aufgeräumt. Ich wusste nicht, wann du zurückkommst, aber ich wollte, dass alles schön aussieht.“ Er zeigte auf die Küche. „Da ist Essen für dich auf dem Tisch. Ich habe es mit einem anderen Teller abgedeckt, damit es warm bleibt.“

Ich folgte seinem Gesten und sah einen Teller, der auf meinem kleinen Esstisch wartete, sorgfältig gedeckt mit einer Gabel und einem Messer auf einer gefalteten Papierserviette. Etwas zog sich in meiner Brust zusammen – ein Gefühl, das so fremd war, dass ich einen Moment brauchte, um es zu erkennen.

„Du hast dir Sorgen um mich gemacht?“ fragte ich, unfähig, das Staunen in meiner Stimme zu verbergen.

„Natürlich“, sagte er, als wäre es das Natürlichste der Welt. „Ich hatte deine Telefonnummer nicht, also habe ich einfach ferngesehen und gewartet.“ Seine kleine Hand fand meine. „Hast du Hunger? Ich kann es noch mal aufwärmen, wenn es jetzt kalt ist.“

Ich konnte mich nicht erinnern, wann zuletzt jemand auf mich gewartet hatte, bis ich nach Hause kam. Im Hause Wright hatten meine Kommen und Gehen nie Beachtung gefunden, es sei denn, ich war zu spät zu einer Verpflichtung. Die einfache Tatsache, erwartet zu werden, vermisst zu werden, erzeugte eine Wärme, die sich in meiner Brust ausbreitete und vorübergehend den Schmerz des Abends verdrängte.

„Das wäre schön“, brachte ich heraus, meine Stimme stockte leicht.

Ich beobachtete, wie Oliver zielstrebig in die Küche ging, einen Tritthocker zur Mikrowelle zog. Seine kleinen Hände arbeiteten mit sorgfältiger Entschlossenheit und drückten die Knöpfe. Die Häuslichkeit des Moments traf mich – dieses Kind, das ich erst seit zwei Tagen kannte, schuf ein Gefühl von Zuhause, das ich so noch nie erlebt hatte.

Während die Mikrowelle summte, erzählte Oliver von seinem Tag – wie er das Bücherregal erkundet, meine Designmagazine entdeckt und versucht hatte, meine Buntstifte nach dem Farbspektrum zu ordnen. Ich saß am Tisch, nickte und antwortete, aber ein Teil von mir blieb in Staunen über die Fremdartigkeit des Ganzen gefangen.

„Hier, bitte schön“, verkündete er stolz und stellte den aufgewärmten Teller vor mich. Er kletterte auf den Stuhl gegenüber, legte sein Kinn in die Hände und beobachtete mich beim Essen.

„Möchtest du nichts essen?“, fragte ich.

Er schüttelte den Kopf. „Ich habe schon gegessen. Aber ich leiste dir Gesellschaft.“

Und das tat er, füllte die Stille mit unschuldigen Beobachtungen über meine Wohnung, stellte Fragen zu meiner Arbeit und stahl gelegentlich eine grüne Bohne von meinem Teller mit einem schelmischen Grinsen. Als das Abendessen beendet war, hatte sich das Gewicht des Abends erheblich gelockert.

Es folgte die Badezeit, in der Oliver fröhlich planschte, während ich ihm die Haare wusch und darauf achtete, dass kein Seifenschaum in seine Augen gelangte. Als ich ihm das geliehene T-Shirt anzog – eines von meinen, das ihm bis zu den Knien reichte – war ich erstaunt, wie natürlich sich das anfühlte, als hätten wir diese Routine schon seit Jahren statt Tagen.

Als ich ihm eine Gutenachtgeschichte vorlas, beobachtete ich, wie seine Augenlider schwer wurden, sein kleiner Körper sich vertrauensvoll an mich auf dem vorbereiteten Schlafsofa kuschelte. Als sein Atem schließlich gleichmäßig wurde, löste ich mich vorsichtig und stand da, um ihn zu beobachten.

Im Schlaf schien die Ähnlichkeit zwischen uns noch ausgeprägter – die gleiche Welle in unserem Haar, die Rundung unserer Wangen. Wenn er wirklich mein Sohn wäre, wie wäre das möglich? Ich war nie schwanger, hatte nie ein Kind geboren. Doch irgendetwas an ihm rief nach einem Teil von mir, den ich nicht kannte.

Ich zog die Decke fester um seine Schultern, meine Finger verweilten auf der weichen Baumwolle. Wie seltsam, dass dieses Kind – dieser kleine Fremde, der so plötzlich in mein Leben getreten war – das erste Gefühl des wirklich Gebrauchtwerdens geschaffen hatte, an das ich mich erinnern konnte. Bei den Wrights war ich wertvoll für das, was ich bieten konnte. Bei Oliver war ich einfach nur gewollt.

Als ich das Licht dimmte und mich in mein eigenes Schlafzimmer zurückzog, folgte mir ein bittersüßer Gedanke: Was, wenn er wirklich meiner sein könnte? Was, wenn diese zufällige Familie, die wir spielten, irgendwie real sein könnte?

Aber das war unmöglich. Oder?