Kapitel 4 Kapitel 4

Was das eben?

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen, während ich rannte. Diese Augen – gefährlich, erstarrt und befehlend – ließen mich nicht los. Ich kannte seinen Namen nicht, doch die Macht, die in diesem Krankenhauszimmer von ihm ausging, war anders als alles, was ich je gespürt hatte. Er hatte nicht die Stimme erhoben. Er hatte sich nicht einmal bewegt. Die Luft hatte sich ihm einfach gebeugt.

Von einem Mann wie ihm gerichtet zu werden, war furchteinflößender als jeder Schlag, den Onkel Michael mir verpassen konnte.

Acht Uhr. Die Erkenntnis ließ mir das Blut in den Adern gefrieren. Die Strafe wartete.

Aus dem Esszimmer brach Gelächter hervor, als ich mich hineinschlich. Der Geruch von Braten traf mich wie ein körperlicher Schlag und ließ meinen Magen vor Hunger krampfen. Miracles Teller war hoch aufgetürmt. Tante Rebeccas Weinglas fing das Licht ein und funkelte höhnisch. Das Gelächter starb, in dem Moment, in dem sie mich sahen.

„Hast du die Farm fertig gemacht?“ Onkel Michaels Stimme war flach, seine Augen auf seinen Teller geheftet.

Ich schwieg.

Seine Faust krachte auf den Tisch, das Besteck klirrte. „Ja oder nein?“

Ich fand meine Stimme nicht. Ich konnte nicht einmal atmen.

„Miracle“, murmelte er, und sein Ton wurde kalt wie ein Grab. „Sperr sie in ihr Zimmer.“

„Bitte“, keuchte ich und fand endlich einen Funken Verzweiflung. „Ich kann es morgen zu Ende machen –“

Sie wandten sich ab, als wäre ich ein Geist. Onkel Michael wandte sich wieder seinem Steak zu. Miracle stand auf, mit einem triumphierenden Grinsen.

Mein „Zimmer“ war ein Loch unter der Treppe. Es war so klein, dass meine Füße an die Wand stießen, wenn ich mich streckte. Die meisten Nächte schlief ich auf den Küchenfliesen, nur um das Gefühl zu haben, nicht in einem Sarg zu liegen.

„Sprich mit deinem Vater für mich“, flüsterte ich, als sie mich hineinstieß.

Miracle lehnte sich an den Türrahmen, ihr Lächeln wurde breiter. „Warum sollte ich? Du hast nicht einmal mein Zimmer richtig sauber gemacht.“

„Warte.“ Ich streckte die Hand aus und erwischte die Türkante. „Bitte. Nur ein Stück Brot. Ich weiß, ich werde hier tagelang festsitzen.“

Die einzige Antwort war das schwere Klicken des Schlosses.

Am ersten Tag zählte ich jeden Riss im Holz. Am zweiten Tag war der Hunger ein lebendiges Wesen, das sich in mir wand und mir die Eingeweide verdrehte, bis ich mich zugleich hohl und schwer fühlte. Meine Lippen platzten auf. Meine Gedanken verschwammen zu Fieberträumen. Ich glaubte, die Stimme meiner Mutter zu hören – weich und sanft, wie sie mich zurückrief in die Zeit, bevor die Narben kamen.

Ich schlug die Augen auf: Dunkelheit und der Geruch von Staub. Hunger lässt die Vergangenheit wirklich wirken und die Gegenwart wie einen Albtraum.

Plötzlich glitt der Riegel zurück. Miracle stand da, ein Tablett in der Hand, mit einem gelangweilten Gesichtsausdruck.

„Ich hab vergessen, dass du hier drin bist“, log sie und ließ den Teller fallen.

Fauler Reis. Der Geruch traf mich sofort – säuerlich und scharf.

„Es riecht genau wie du.“ Sie knallte die Tür zu und schloss sie wieder ab.

Ich starrte lange auf das Durcheinander am Boden. Stolz ist ein Luxus für Menschen, die nicht hungern. Ich aß jedes einzelne Korn, spülte es mit einem Becher warmen Wassers hinunter und fiel zurück in einen dunklen Schlaf.

Stunden – oder vielleicht Tage – später drehte sich das Schloss erneut. Onkel Michael stand da. Er trug nicht diesen gewohnten Ausdruck von Wut. Er wirkte … nervös.

„Steh auf“, befahl er. „Komm mit.“

Ich taumelte hinaus und blinzelte gegen das Licht an.

„Miracle, hol ihr dein bestes Kleid“, schnappte Michael. „Jetzt!“

Mir fiel der Kiefer herunter. So hatte er nie mit seiner kostbaren Miracle gesprochen. Kalte Angst begann sich in meiner Brust festzusetzen. Unsichtbar zu sein war sicher. Wertvoll zu sein war furchteinflößend.

Sie zogen mir ein Seidenkleid über den Kopf – weich, teuer und nach Rosen duftend. Tante Rebecca bürstete mir das Haar; ihre Berührung war überraschend behutsam, während sie mir mit Schminke das Gesicht bemalte. Als ich in den Spiegel sah, starrte eine Fremde zurück.

„Stell mich nicht bloß“, warnte Michael, und sein Griff um meinen Arm wurde fester, als er mich zum Wagen führte.

Die Fahrt war ein schweres, erstickendes Schweigen.

„Der Rat hat dich vorladen lassen“, murmelte er schließlich und starrte aus dem Fenster.

Wir hielten vor einem massiven Steinbau, bewacht von Soldaten in Schwarz. Das war kein Rudeltreffen. Das war etwas anderes.

„Viel Glück, tote Göre“, zischte Rebecca, als ich ausstieg. „Ich werde es vermissen, einen Sandsack zu haben.“

Sie fuhren los, bevor ich mich überhaupt umdrehen konnte. Die riesigen Eisentüren ächzten auf, und die Wachen bedeuteten mir, einzutreten.

Die Halle war gewaltig. Kalt. Die Stille lag schwer, wie eine Lunge voller Wasser. Jede Wache stand wie eine Statue, der Blick starr nach vorn gerichtet. Neben meinen Hüften krümmten sich meine Finger zu Fäusten. Ich weigerte mich, sie sehen zu lassen, wie ich zitterte.

In der Mitte der Halle stand ein Mann mit dem Rücken zu mir. Breite Schultern. Eine dunkle, erstickende Präsenz. Dann sah ich die Tinte – die Schlangentätowierungen, die über seinem Kragen hervorlugten.

Der Mann aus dem Krankenhaus.

Langsam drehte er sich um. Sein Ausdruck war eine Maske aus Eis – beherrscht und vollkommen kalt. Jeder Blick im Raum glitt zu mir; das Gewicht ihrer Blicke nagelte mich auf den Boden fest.

Ein dunkles Grinsen zuckte an seinem Mundwinkel.

„Guten Tag … Braut.“

Mir wurde eiskalt. In seinem Blick lag kein Verlangen. Keine Güte. Er trug die absolute Gewissheit eines Raubtiers in sich, das seine Beute endlich erwischt hatte.

Ich war nicht zu einer Verhandlung gerufen worden. Ich war beansprucht worden.