#Kapitel 1 Meerjungfrauentränen sind Perlen

Vivianes Perspektive

„Weine, Meerjungfrau!“ Eine scharfe Peitsche schneidet in meinen Rücken, zwingt mir einen Schrei von den Lippen.

Schreie und Schluchzen umgeben mich von allen Seiten, Kinder rufen nach jemandem, der sie rettet. Ihre kleinen Stimmen brechen und reißen, ein Kakophonie aus Kreischen und Quieken hallt durch die gewölbte Kammer. Ich wünschte, sie würden aufhören. Niemand wird uns jemals retten, und ihr ständiges Betteln spornt die Perlenräuber nur noch mehr an.

Die Peitschenhiebe werden härter, die Schreie lauter, und Perlen fallen wie Regen in das Wasser um uns herum.

„Das ist es, härter!“ Der Anführer der Räuber lobt seine Männer. „Gebt ihnen mehr!“

Wir geben allen Räubern Spitznamen. Wir wissen wenig über sie, außer dass sie zum Bloodstone-Rudel gehören. Wir haben sie nie in ihrer Wolfsform gesehen, also benennen wir sie nach ihrem menschlichen Aussehen.

Den Anführer nennen wir Zyklop – getauft wegen der gezackten Narbe, die sich durch seine linke Augenhöhle zieht; sein Sehvermögen hängt ausschließlich von seinem rechten Auge ab. Leider ist seine Treffsicherheit trotz dieser Behinderung nicht weniger präzise.

Seine Peitsche knallt durch die Luft und hinterlässt eine blutrote Spur nach der anderen auf meinem Rücken. Tränen strömen über meine Wangen und ich heule vor Schmerz. Während sie von meinem Gesicht tropfen, verwandeln sich meine Tränen in glänzende weiße Kugeln, so fest, dass sie in das trübe rote Wasser platschen.

Ich weiß, dass Wasser klar und blau sein sollte, aber hier ist nichts, wie es sein sollte. Jeden Morgen pumpen die Wölfe frisches Salzwasser in unser Becken, was uns für ein paar Momente friedliche Ruhe in dem Element gibt, für das wir geboren wurden. Innerhalb einer Stunde ist so viel Blut und Körperflüssigkeit in das Becken geleckt, dass es unkenntlich wird; schmutzig und verdünnt.

Mein Schwanz ruht auf den harten weißen Fliesen, die den Beckenboden auskleiden. Das kalte Becken ist sehr flach, sodass selbst die jüngsten Kinder nicht weit genug untertauchen können, um den Räubern zu entkommen.

Meine Freundin Isla treibt auf mich zu und umarmt mich, während wir die Kleinen um uns herum jämmerlich weinen sehen. Es ist noch nicht lange her, dass Isla und ich in ihrer Position waren, aber als die letzte Generation unter den Klingen der Chirurgen dahinschwand, nahmen wir langsam ihren Platz ein. Bald werden auch wir gehen, entweder aufs Land oder ins Grab.

„Es kann nicht mehr lange dauern, Viviane.“ flüstert Isla. „Du bist letzte Woche dreizehn geworden.“

„Ich weiß.“ Ich brauche keine Erinnerung. Meerjungfrauen dürfen nur so lange in den Aquafarmen leben, bis sie alt genug sind, um den Schnitt zu durchlaufen, an welchem Punkt sie aus dem Blutmeer genommen werden – um nie wieder gesehen zu werden.

Viele überleben die Operation nicht; allein der Blutverlust ist tödlich. Die Genesung ist noch schlimmer. Nachdem die Ärzte ihre Frankenstein-artige Umgestaltung von wertvollen Knochen und Muskeln abgeschlossen haben, unsere Schwänze zerfetzt und durch Beine ersetzt haben, werden wir aus dem einzigen Ort, den wir je gekannt haben, genommen.

Überlebende des Schnitts werden in die Landfarmen verlegt. Sie müssen lernen, in einem neuen Körper zu überleben, ohne jemals das Gefühl ihres Schwanzes zu vergessen, sich niemals ohne das Wasser ganz zu fühlen.

„Hast du Angst?“ fragt Isla leise. Sie ist ein paar Monate jünger als ich, und ihr Herz war immer zarter als meines. Ich möchte sie trösten, lügen und so tun, als wäre ich mutig, aber Ehrlichkeit ist hier heilig. Das Einzige, was wir haben, sind wir einander; diese Bindung darf nicht verraten werden.

„Natürlich habe ich Angst.“ gebe ich zu, während eine weitere Träne entkommt.

Reaper in Ausbildung, junge Wölfe, die darauf hoffen, in die Reihen der Sklaventreiber aufgenommen zu werden, ziehen feine Siebe durch das Wasser um uns herum und sammeln die Perlen, die unseren Körpern gestohlen wurden. Die Tränen werden schwerer zu produzieren, je länger wir in Gefangenschaft bleiben; viele junge Meerjungfrauen weinen sich blind oder verlieren die Fähigkeit, ihre Wunden zu heilen, nach so vielen Jahren ständiger Gewalt.

„Vielleicht überlebst du.“ bietet Isla hoffnungsvoll an. „Vielleicht überleben wir beide. Wir können zusammen auf die Landfarmen gehen, unsere Familien finden.“

Ich lächle schwach und nicke, während ich meinen Kopf senke, während die Schläge weiter fallen. Die Idee ist beruhigend, aber wir wissen alle, dass sie niemals Wirklichkeit werden wird.

Es gibt nur ein Gesetz in unserer Welt: Schönheit aus Schmerz.

Wir werden im Schmerz geboren. Wir leben im Schmerz. Und wir sterben im Schmerz.

Das ist die einzige Garantie, die wir in dieser elenden Welt haben.

So sollte es nicht sein. Meerjungfrauen sollten über alle anderen gesegnet sein, die Verkörperung von allem, was im Meer geheimnisvoll und schön ist. Als die Welt neu war, banden die Götter mein Volk an das Wasser, genauso wie sie die Gestaltwandler an das Land banden. Wir sollten nie die Küste verlassen, aber das Schicksal hatte andere Pläne.

Jahrhundertelang galten Meerjungfrauen als heilig – unantastbar. Es brauchte nur einen Mann, einen mutigen und törichten Mann, der die Gesetze der Natur brach, um der Welt zu zeigen, dass das Verletzen von uns keine schreckliche himmlische Rache nach sich ziehen würde. Als klar wurde, dass nur Reichtum und Wohlstand einer Meerjungfrauenfang folgen würden, endete das Leben, wie wir es kannten.

Unser größtes Geschenk wurde unser größter Fluch. Wir wurden einzeln aus dem Meer gestohlen, bis die gesamte Magie aus den Ozeanen verschwunden war: Es würde keine Perlen mehr geben, die aus den sandigen Meeresböden geerntet werden könnten; keine Unterwasser-Wasserfälle mehr zu erkunden; keine leuchtenden Kreaturen mehr, die Fischer sicher durch die Dunkelheit führen oder leuchtende Partikel über ferne Strände verstreuen.

Als die Gestaltwandler herabstiegen, entdeckten wir die Mängel der Götter. Indem sie uns so viel Schönheit verliehen, ließen sie nicht genug Raum für Stärke. Wir waren wehrlos gegen die Macht und Technologie der Gestaltwandler, unfähig, ihre körperliche Dominanz herauszufordern.

Sie trieben uns in aquatische Farmen, grobe Salzwassertanks, in denen sie uns wie Vieh aufziehen konnten, gierig nach den Perlen, die unsere Tränen werden, wenn sie von unseren Körpern getrennt werden. Die Perlenfarmindustrie explodierte über Nacht, und Meerjungfrauen gingen von heiligen Ozeanwächtern zu Sklaven über, dazu bestimmt, ihr elendes Dasein unter dem Knall von Lederpeitschen zu fristen.

Die Türen am anderen Ende des Raumes quietschen auf, und ein Trio von Vorboten tritt ein. Im Gegensatz zu den Perlenräubern erscheinen die Vorboten nur, wenn jemand für den Schnitt geholt wird. Sie sehen aus wie gewöhnliche Männer, aber ihre Anwesenheit versetzt jede Meerjungfrau im falschen Meer in Schrecken.

„Nein.“ Isla schreit und drückt mich in Panik an sich, „Nein, nein, nein.“

Wir alle wissen, dass sie meinetwegen kommen. Ich bin jetzt die Älteste im Tank. Ich reibe Islas Rücken in beruhigenden Kreisen. „Es ist okay.“ Ich lüge, „Es wird okay sein.“

„Ich kann nicht ohne dich hier bleiben!“ Sie wimmert.

„Doch, das kannst du.“ Ich verspreche, „Eines Tages werden wir wieder zusammen sein.“

Starke Hände packen mich unter meinen Armen und reißen mich aus dem Wasser, und Isla schluchzt, als wir voneinander getrennt werden. Ich strecke mich vergeblich nach ihr aus, viel zu weit weg, um sie ein letztes Mal zu halten.

Ich sehe die anderen Kinder mich mit weit aufgerissenen Augen beobachten, während ich weggezogen werde. Jeder Muskel in meinem Körper will kämpfen, aber ich will es für sie nicht schlimmer machen, ich will nicht, dass sie das Unvermeidliche mehr fürchten, als sie müssen. Ich versuche, still zu bleiben, aber die Emotionen schnüren mir die Kehle zu und Tränen prasseln wie eine Spur aus opalisierenden Brotkrumen um mich herum auf den Boden.

Sich außerhalb des Wassers zu befinden, fühlt sich seltsam und falsch an. Sobald ich außer Sichtweite des Beckens bin, winde ich mich in den Armen meines Entführers, was mir einen scharfen Schlag und den Befehl einbringt, still zu sein. Ich werde durch weißwandige Flure getragen, die nach Chemikalien riechen, und bete still für mein Leben.

Als wir endlich den Operationssaal erreichen, werde ich auf eine Metallplatte fallen gelassen, meine Arme und mein Schwanz mit dicken Nylonriemen festgebunden. Ich reiße reflexartig an den Fesseln, die Angst treibt meinen Puls in die Höhe, jetzt, wo dieser Moment endlich gekommen ist. Was auch immer auf der anderen Seite passiert, ich weiß, dass zuerst unerträgliche Schmerzen kommen müssen.

Ärzte in weißen Kitteln und Gesichtsmasken ragen drohend über mir auf. Ein blendend gelbes Licht wird eingeschaltet, als mittelalterlich aussehende Metallwerkzeuge auf einem Tablett neben mir ausgelegt werden. Eine junge Krankenschwester in grünen Kitteln drückt mir einen Knebel an die Lippen. Ich gerate in Panik und weigere mich, ihn zu nehmen, aber die Frau klemmt ihre Finger auf beiden Seiten meines Kiefers und zwingt ihn hinein.

Die Tränen, die im Tank unter ständigem Angriff so schwer zu beschwören waren, kommen jetzt frei. Perlen prasseln um mich herum auf den Boden, und ich bin sicher, dass die Chirurgen hinter ihren Masken lächeln.

Die Welt wird an den Rändern verschwommen, als sie ihre Skalpell heben, und meine Muskeln spannen sich in Erwartung des Schmerzes an. Ich spüre, wie die Klingen eine Sekunde lang auf meinen Schuppen ruhen, bevor sie eindringen, der Druck sofort gefolgt von reiner Qual.

Ich schreie in den Knebel, während das Blut aus mir herausströmt. Schmerz und Machtlosigkeit sind die einzigen Dinge, die ich je gekannt habe – aber das hier ist etwas ganz anderes. Das ist unaussprechlich schmerzhaft. Es fühlt sich nicht an, als würden sie meinen Körper schneiden, sondern meine Seele selbst.

Die Skalpelle sind unerbittlich, und der metallische Geruch von Blut erfüllt den Raum. Mein Kopf fühlt sich leicht und verschwommen an, aber ich bin mir nicht sicher, ob es der Schmerz oder der Blutverlust ist.

Ich schreie, bis ich nicht mehr schreien kann, bis meine Stimme ein heiseres Flüstern hinter dem Knebel ist. Ich flehe sie an, aufzuhören, mich zu töten, den Schmerz einfach zu beenden.

Meine gedämpften Bitten verhallen ungehört. Die Chirurgen reißen mich weiter auseinander, und als die Tränen weiter aus meinen Augen fließen, sehe ich, wie eine der Krankenschwestern sich bückt, um etwas vom Boden aufzuheben. Die Ärzte pausieren einen Moment, obwohl es keine Erleichterung vom Schmerz gibt. Meine Augen folgen ihren zu der behandschuhten Hand der Krankenschwester, die jetzt über mir schwebt.

Eine blutrote Perle liegt in ihrer Handfläche, und ein Raum voller gieriger, glänzender Augen landet auf meinem Gesicht.

Sie sind das Letzte, was ich sehe, bevor die Welt schwarz wird.