Kapitel 2
Das war er, der wichtigste Anruf ihres Lebens.
Und Brit saß auf dem Parkplatz der Arena, unfähig, ihre Finger vom Lenkrad zu lösen.
„Reiß dich zusammen“, murmelte sie. „Sonst wirst du auf dem Eis eine Niete sein.“
Hart, wahrscheinlich. Aber die Wahrheit.
Dennoch reichten die Worte aus. Genug, um ihren Körper in Bewegung zu setzen, die Tür aufzustoßen und zum Kofferraum ihres zehn Jahre alten Corollas zu gehen.
Ihre Ausrüstung war wie eine Wurst, die aus ihrer Pelle zu platzen drohte, in den kleinen Raum gezwängt. Brit packte den Gurt, zerrte ihre Tasche heraus und schwang sie sich über die Schulter.
„Du weißt, dass wir dafür Leute haben.“
Die Stimme ließ sie zusammenzucken, und ihr Blick schnellte nach oben, dann noch weiter nach oben, bis sie direkt in die Augen des Kapitäns der San Francisco Gold starrte, Stefan Barie.
Der leichte Hauch eines Minnesota-Akzents ließ sie erschaudern.
Oh-oh.
Und im Ernst, nur ein Hockeyfan würde einen Minnesota-Akzent sexy finden.
Er lächelte. „Das liegt an diesem ‚Der kälteste Winter ist der Sommer in San Francisco‘-Ding.“ Als sie die Stirn runzelte, legte er den Kopf schief. „Der Windchill.“
Was?
„Weißt du? Mark Twain?“
Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen. „Ich weiß, wer Mark Twain ist, und das Zitat ist mir bekannt. Obwohl es ein weit verbreiteter Irrtum ist und Twain das nie wirklich gesagt hat. Trotzdem ist es windig in der Stadt … Ich weiß nur nicht, warum du denkst, dass mir kalt ist, und es ist nicht …“ Sie schüttelte sich. Was brachte ihr Geschwafel? „Schon gut.“
Das war es, was ihr Verstand tat.
Jedes einzelne Mal.
Er driftete ab, konzentrierte sich auf banale Details, die sie dann nicht daran hindern konnte, aus ihr herauszuplatzen.
Kein Wunder, dass ihre Gespräche, sobald sie einmal losgelegt hatte, von peinlichen Pausen unterbrochen wurden.
Wie die, die gerade jetzt stattfand.
Brit seufzte. Gebt ihr jederzeit ein Interview. Lasst sie vor der Kamera ein paar einprägsame Sprüche raushauen, kein Problem. Es waren die realen menschlichen Interaktionen, die schrecklich waren.
„Nein“, sagte Stefan. „Sag schon. Was ist es?“
Nur weil er wirklich interessiert schien, antwortete sie.
„Es ist nicht Sommer.“
„Was?“
Noch ein Seufzer. Jep. Gut gemacht, du Genie. „Technisch gesehen ist Herbst. Der Sommer ist seit sechseinhalb Tagen vorbei.“
Es gab einen Moment der Stille, eine lange, unangenehme Pause, in der keiner von beiden sprach.
Dann lachte Stefan überraschenderweise – schockierenderweise. Ihr Herz zog sich ein wenig zusammen, ihr Gehirn sagte: „Oh-oh“, doch bevor sie wirklich in Panik geraten konnte, sprach er: „Du hast absolut recht. Und jetzt komm.“ Er schnappte sich ihre Schläger und nickte in Richtung Arena. „Ich zeig dir, wo es langgeht.“
