Du rutschst aus, Schatz.

Conner

Die Stadt zieht als verschwommenes Band aus roten Lichtern und stählernen Türmen an den getönten Fenstern vorbei, und mein Fahrer schneidet durch den Verkehr wie ein Mann, der etwas zu beweisen hat. Ich nehme es kaum wahr. Mein Kopf ist bereits im Inferno. Es ist einer meiner saubersten Betriebe. Erstklassige, diskrete Unterhaltung, besiegelt mit hundert Dollar teuren Shots und Blicken unter halb gesenkten Lidern. Außerdem ist es neutraler Boden. Es sollte keine Kämpfe geben, kein Blut und keine verdammte Scheiße. Wenn Liam es also eine „Situation“ nennt, weiß ich, dass es ernst ist.

Wir halten am Hintereingang, ein paar Blocks abseits der Hauptmeile. Vor dem Club wimmelt es bereits von Menschen. Rotes und blaues Blaulicht prallt von der verspiegelten Fassade ab und blitzt so grell, dass es Schaulustige anlockt. Die übliche Schlange am Freitagabend ist verschwunden, ersetzt durch Uniformen und Leute mit großen Augen, die ihre Handys gezückt haben. Ich entdecke zwei unserer Sicherheitsleute am Rand, die Zivilisten wegschicken und dabei so tun, als hätten sie mit diesem Laden nichts zu schaffen. Ich steige in die Nacht hinaus, meine Stiefel treffen entschlossen auf den Asphalt. Die Kälte legt sich um mich, ich rücke meine Manschetten zurecht und gehe direkt auf den Personaleingang zu. Liam wartet an der Tür.

„Drinnen ist das Chaos ausgebrochen“, sagt er schnell und läuft neben mir her. „Ein paar unserer Jungs haben sich gegen eine Gruppe gewehrt, die ihre Farben offen zur Schau trug und behauptete, sie seien nur Kunden.“

Ich werfe ihm einen Blick zu. „Man spaziert nicht so gekleidet ins Inferno, es sei denn, man sucht Ärger.“

„Tja, den haben sie gefunden“, sagt er.

Drinnen läuft immer noch Musik, der Bass wummert hart und gaukelt vor, alles sei in Ordnung, aber ich kann die Spannung im Raum förmlich spüren. Ich lasse den Blick über den Boden schweifen. Umgestürzte Tische, überall verstreute Glasscherben. Eine der Tänzerinnen steht wie erstarrt auf ihrem Podest, die Arme um den eigenen Körper geschlungen, den Blick starr auf den hinteren VIP-Bereich gerichtet. Drei meiner Männer halten die Stellung, gerade so. Blut befleckt den Kragen von einem, und die Hand eines anderen schwebt nah über dem Messer an seinem Gürtel.

Ich trete mitten hinein. „Genug.“

Meine Stimme schneidet sauber und kalt durch die Musik, und alles kommt zum Stillstand, als sich die Köpfe in meine Richtung drehen. Ich werde nicht laut. Das muss ich nicht. Mein Name hat Gewicht, und Stille folgt mir auf dem Fuß, wenn ich einen Raum betrete.

Ein Mann in der Ecke lässt sich Zeit, mir seine Aufmerksamkeit zu schenken. Er ist wahrscheinlich Mitte dreißig, schwer gebaut, und Tattoos kriechen seinen Hals hinauf. Er mustert mich, als würde er etwas abwägen. Ich nicke in Richtung der Tänzerin.

„Entschuldige dich bei der Dame. Und dann verpiss dich aus meinem Club.“

Ein Herzschlag vergeht, dann noch einer, bevor er auf den Boden spuckt und einen Schritt auf mich zukommt. „Ich wollte nett sein“, sagt er und funkelt meine Männer an. „Hätte nicht gedacht, dass deine Schoßhündchen so weich sind.“

Das war die falsche Antwort.

Ich bewege mich schnell, packe ihn am Kragen und knalle ihn so hart gegen die Wand, dass der Putz Risse bekommt. Seine Crew zuckt zusammen, rührt sich aber nicht vom Fleck, und ich lehne mich nah an sein Ohr.

„Es ist mir egal, mit welcher Crew du unterwegs bist“, sage ich leise. „Das hier ist mein Haus. Wenn du hier drin noch einmal blutest, schicke ich deine Knochen in einer Schachtel nach Hause, damit deine Mutter etwas zum Beweinen hat.“

Dann lasse ich los. Er klappt hustend nach vorn zusammen.

„Schafft sie raus“, sage ich.

Meine Männer setzen sich sofort in Bewegung. Die Spannung bricht, Körper schieben sich aneinander vorbei, Flüche werden leise gemurmelt. Blut und Adrenalin hängen schwer in der Luft, aber das wird nicht lange so bleiben. Innerhalb einer Stunde werde ich die Ordnung wiederhergestellt haben.

Ich drehe mich zu Liam um. Er sieht aus, als wolle er lächeln, weiß es aber besser.

„Das hätte schlimmer laufen können“, murmelt er.

„Hätte sauberer laufen können“, entgegne ich und klopfe mir den Staub vom Mantel.

Ich steuere auf die VIP-Bar zu. Ich brauche einen Drink und eine Sekunde, um mich neu zu sortieren. An meinem Stammplatz liegt eine Serviette; sie ist ordentlich gefaltet, mit dem Abdruck roter Lippen auf der Außenseite. Ich greife danach und falte sie langsam auf, um die Worte zu lesen, die mit weichem, rotem Lippenstift auf die Innenseite geschrieben wurden.

Du lässt nach, Liebling.

Hitze breitet sich von meiner Brust bis in meine Kehle aus. Es ist ihr Farbton. Ich weiß das, weil ich genau diese Farbe vor Monaten quer über eine Patronenhülse geschmiert fand, die sie auf meinem Kopfkissen hinterlassen hatte.

Ich lasse den Blick durch den Raum schweifen, während ich die Serviette in meinen Mantel stecke. Sie ist hier, mitten im Chaos, in der Menge. Um vor mir hier zu sein, muss sie entweder Zugriff auf meine Kameras haben oder ihre eigenen betreiben. Wie auch immer, ich weiß, dass sie mich ständig beobachtet.

Ich scanne den Club erneut. Das Barpersonal wischt klebrige Tische ab. Tänzerinnen verschwinden hinter der Bühne. Die Menge setzt sich Stück für Stück wieder zusammen, die Illusion rastet wieder ein.

Dann sehe ich ein Flackern am Rande meines Blickfelds, nahe der Seitentür. Unter einem flackernden Ausgangsschild, halb verborgen von einem Samtvorhang, steht eine Gestalt. Eine kleine, vermummte Frau in Schwarz steht vollkommen regungslos da und beobachtet mich.

Mein Atem stockt. Ich habe sie noch nie zuvor gesehen, aber ich weiß sofort: Sie ist es. Mein Geist.

Sie neigt den Kopf leicht zur Seite, und grüne Augen brennen unter der Kapuze hervor und durchbohren mich. Unsere Blicke verhaken sich für nur eine Sekunde, bevor sie sich umdreht und durch die Seitentür schlüpft, geschmeidig wie Rauch.

Verschwunden.

„Verdammt.“

Ich bewege mich schon, bevor das Wort meinen Mund ganz verlassen hat. Ich dränge mich durch die Menge, ignoriere Liams Stimme, die in meinem Ohr knackt, ignoriere die erschrockenen Rufe, als ich durch den Ausgang in die Gasse stürme.

Kalte Luft schlägt mir hart entgegen, als ich die leere Gasse absuche. Ich stehe da, atme schwer und lasse zu, dass die Wut langsam und heiß unter meine Haut kriecht. Jedes Mal kommt sie nah genug heran, um mich zu streifen, und verschwindet dann. Sie sieht zu, wie ich sie jage, und sie rennt.

Ich ziehe die Serviette wieder heraus und streiche sie mit dem Daumen glatt.

Du lässt nach, Liebling.

Ich schüttle den Kopf. Nein. Ich fange gerade erst an, denn jetzt weiß ich: Sie ist keine bloße Vorstellung mehr. Sie ist kein Gerücht. Sie ist hier, in meiner Welt, und nah genug, um sie zu berühren.