Kapitel 4

Sobald sie weg waren, zog mich Yvaine aus dem Club.

Verdammt. Ich hasste es, dass Catherine jeden einzelnen Gedanken, der mir durch den Kopf ging, vorhergesehen hatte.

Ja, ich überlegte immer noch, ob ich meine Beziehung zu Rhys retten könnte.

Aber jetzt? Die Wahrheit war unübersehbar und roh – sie hatten die ganze Zeit hinter meinem Rücken miteinander geschlafen. Und ich? Ich war nur das dumme, unnötige dritte Rad in ihrer verdrehten kleinen Geschichte.

Was ich nicht herausfinden konnte, war – warum hatte Catherine vor vier Jahren ihr Verschwinden vorgetäuscht? Was genau hatte sie versteckt? Und warum kam sie jetzt zurück?

Meine Augen brannten. Ich neigte den Kopf zum Himmel, um die Tränen zurückzuhalten.

Gut. Catherine ist zurück. Perfekt. Jetzt konnten sie alle wieder wie eine glückliche kleine Viererfamilie vereint sein, und ich... ich war endlich frei.

„Mira... es tut mir so leid. Ich hatte keine Ahnung, dass sie heute Abend da sein würden. Ich wusste nicht einmal, dass Catherine zurück ist.“ Yvaines Augen waren voller Bedauern.

Ich lachte bitter und schüttelte den Kopf. „Ich auch nicht. Aber ich habe es laut und deutlich gehört – sie treiben es schon eine Weile. Für sie war ich nur im Weg.“

„Diese verdammten Arschlöcher!“ zischte Yvaine durch zusammengebissene Zähne. „Du solltest es deinen Eltern erzählen. Lass sie wissen, dass Catherine nicht der perfekte Engel ist, für den sie sie halten. Was ist mit Rhys' Eltern? Die würden so einen Skandal niemals tolerieren.“

Ich war einen Moment lang still. Yvaine hatte einen Punkt – Rhys' Eltern waren die einzigen, die mich unterstützt hatten. Aber er war ihr Sohn. Sie würden sich am Ende nicht für mich entscheiden.

Und meine Eltern? Ich atmete schwer und müde aus. „Du weißt besser als jeder andere – sie kümmern sich nur um Catherine. Egal, was ich tue, ich werde sie nie ersetzen können.“

Yvaine packte meine Schultern, Sorge verdunkelte ihren Blick. „Und was jetzt? Willst du dich einfach von ihnen demütigen lassen?“

„Vielleicht.“ Meine Stimme sank zu einem Flüstern, eine Müdigkeit beschwerte sie. „Vielleicht, wenn ich es akzeptiere, ist es endlich vorbei.“

Plötzlich vibrierte Yvaines Handy. Sie warf einen Blick auf den Bildschirm, ihre Augenbrauen zogen sich frustriert zusammen. „Mira, mein Agent hat gerade angerufen. Es gibt einen Last-Minute-Werbedreh – ich muss jetzt gehen. Kommst du alleine nach Hause?“

Ich nickte und brachte ein schwaches Lächeln zustande. „Geh. Mach dir keine Sorgen um mich. Ich rufe an, wenn ich zurück bin.“

Nachdem sie gegangen war, winkte ich ein Taxi herbei. Instinktiv gab ich dem Fahrer meine Heimadresse. Aber kaum zwei Minuten nach der Fahrt überkam mich eine erdrückende Welle.

„Nein, warte,“ sagte ich schnell. „Bring mich zu einer Bar. Irgendeine Bar. Einfach... weit weg von Roxanne.“

Der Fahrer zuckte nicht mit der Wimper – offensichtlich war er an die erratischen Forderungen der gebrochenen Herzen von Skyline City gewöhnt.

Schließlich hielten wir vor einem unbekannten Nachtclub. Samtseile. Eine Menge Influencer-Typen mit Selfie-Sticks. Ich überprüfte den Namen nicht. Ich reichte dem Türsteher ein paar Scheine und ging hinein.

Direkt zur Bar.

„Whiskey Sour. Groß. Immer weiter.“

„Ma’am, vielleicht sollten Sie langsamer machen,“ sagte der Barkeeper sanft, Besorgnis in seiner Stimme.

Ich schlug mein leeres Glas auf die Theke und schob meine Karte rüber. „Habe ich gestottert? Schenk nach.“

Der Barkeeper seufzte, aber erfüllte meinen Wunsch.

„Der Typ hat recht,“ murmelte eine glatte, magnetische Stimme neben mir. „Zu viel Alkohol kann die kognitiven Funktionen und das Urteilsvermögen beeinträchtigen. Es sei denn, Sie möchten heute Nacht in einem fremden Bett aufwachen—“

Ich drehte mich irritiert um – und erstarrte.

Er war es.

Der Mann von letzter Nacht. Mein neuer Nachbar. Derjenige, der mir meine Schlüssel mit der lässigen Eleganz einer Renaissance-Statue überreicht hatte.

„Na, na. Schon wieder du.“ Ich hob eine Augenbraue, ein neckisches Lächeln spielte um meine Lippen. „Du kannst wirklich nicht die Finger von den Angelegenheiten anderer Leute lassen, oder?“

Er lachte leise, völlig unbeeindruckt. „Betrachte es als einen gut entwickelten Instinkt, hilfreich zu sein.“

Ich seufzte übertrieben. „Du bist ein Held, wirklich. Aber ich brauche keine Rettung, Herr Schlüsselmann.“

„Ich weiß,“ sagte er ruhig, hob sein Glas und nahm einen langsamen Schluck. Seine Augen waren klar und scharf. „Aber du scheinst dringend Klarheit zu brauchen.“

Ich runzelte die Stirn. „Behandelst du so alle deine Nachbarn? Erst ihre Schlüssel, dann ihre Würde?“

Er lachte – ein tiefes, reiches Geräusch. „Nur, wenn die Nachbarin aussieht, als stünde sie kurz vor der Selbstzerstörung.“

„...Aber ich zerstöre mich immer selbst,“ murmelte ich plötzlich leiser. „Erscheint das nicht irgendwie erbärmlich? Als wäre mein ganzes Leben nur ein Chaos nach dem anderen?“

Er lachte nicht. Er beeilte sich auch nicht, mich zu beruhigen. Er leugnete nicht einmal, was ich gerade gesagt hatte.

Er sah mich einfach nur an. Ruhig. Still. Als würde er eine Katastrophe in Zeitlupe beobachten, aber keinerlei Absicht haben, sie aufzuhalten.

„Du liegst nicht falsch“, sagte er schließlich, seine Stimme tief und gleichmäßig. „Du bist ziemlich gut darin, alles zu vermasseln. Wie gerade jetzt – du kannst kaum stehen und verlangst trotzdem nach mehr Alkohol.“

Ich erstarrte und runzelte instinktiv die Stirn.

Aber er sprach weiter, sein Tonfall gelassen – als würde er durch ein Buch blättern und auf einen Satz stoßen, den er bereits auswendig kannte:

„Aber seltsamerweise scheint immer jemand aufzutauchen, der sich weigert wegzugehen... genau bevor alles auseinanderfällt.“

Ich starrte ihn an, halb schockiert, halb misstrauisch. „Flirtest du... mit mir?“

Er schenkte mir ein langsames Lächeln, seine Augen legten sich mit genau der richtigen Menge an Schalk. Seine Stimme war glatt und provokativ, wie Samt um Stahl gewickelt. „Fühlst du dich dadurch besser?“

Seine Stimme war tief und warm, wie Whiskey, der um Mitternacht in ein Glas gegossen wird – ein wenig schwindelerregend, ein wenig gefährlich. Er sah mich mit einer Intensität an, die fast unkontrollierbar schien, als könnte er sich nahe lehnen und im Dunkeln Dinge flüstern, auf einem Bett, und fragen, ob seine Berührung fest genug war.

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Meine Wangen erröteten sofort. Meine Fingerspitzen krallten sich an den Rand der Theke.

Ich musste ihn richtig ansehen. Ihn wirklich sehen.

Dieses Gesicht – es war nicht nur gutaussehend. Es hatte diese stille, verheerende Reife, die kein noch so teures Parfum und kein Haargel vortäuschen konnte. Nicht die Art, die man bei überpflegten Jungs findet, die zu House-Musik tanzen, als gehöre ihnen die Welt.

Ein wilder, ungebetener Gedanke blitzte durch meinen Kopf.

Wenn ich ihn heute Nacht gehen lasse, lehne ich vielleicht einen dieser seltenen, gnädigen Momente ab, in denen das Schicksal eine zweite Chance bietet.

Bevor ich mich stoppen konnte, umfasste meine Hand den Ärmel seines Anzugs. Ich erhob mich vom Barhocker, das Herz pochte.

„Also, Mr. Keys“, sagte ich, meine Stimme heiser, aber fest, „da Sie so engagiert sind zu helfen... warum nicht ganz?“

Damit hatte er offensichtlich nicht gerechnet. Seine Braue hob sich leicht, Überraschung flackerte über sein Gesicht – aber er trat nicht zurück. Er lachte nicht. Er sagte einfach, ruhig und gefasst:

„Natürlich. Solange du das nicht verleugnest, wenn du nüchtern bist.“

„Ich bin mir sicher.“ antwortete ich ohne zu zögern.

Ich hielt sein Handgelenk fester und zog ihn durch die Menge und aus der Bar.

Der Nachtwind traf uns wie ein reinigender Schlag, die Stadtlichter flackerten darüber.

Ich ließ mir keine Pause. Keine Zeit zum Nachdenken, kein Raum für Reue.

Wir überquerten die Straße. Betraten die Lobby des nächstgelegenen Hotels.

Denn heute Nacht musste ich wissen, ob ich den Mut hatte, das anzunehmen, was das Schicksal mir vor die Füße gelegt hatte.

Es musste eine verdammt gute Nacht gewesen sein, denn als ich aufwachte, strömte Sonnenlicht durch die Vorhänge, und die roten LED-Zahlen des digitalen Weckers blinkten 10:07 Uhr mit der urteilenden Selbstgefälligkeit einer Nonne, die dich beim Hinausschleichen aus der Kirche erwischt.

Die Laken trugen noch seinen Duft – Bergamotte und Sünde – und mein Körper summte von den nachhallenden Nachwirkungen dessen, was wir getan hatten.

Ich starrte an die Decke und dachte: Das war absolut phänomenaler Sex.

Die Art, die dich zerstört, dich erfreut und dich dumm genug macht, eine weitere Runde zu wollen.

Ich schmerzte überall – auf die beste, bedauerlichste Weise.

Aber mein Kopf... mein Kopf war ein Schlachtfeld. Es fühlte sich an, als würden hundert winzige Presslufthämmer durch meinen Schädel bohren. Der Alkohol von letzter Nacht hatte Meuterei erklärt, und mein Gehirn bezahlte den Preis, als hätte jemand einen glühend heißen Pfahl durch meine Schläfe gerammt.

Ich hatte keine Ahnung, wie viel ich getrunken hatte – definitiv mehr, als ich hätte sollen.

Die Details waren in einem Nebel verschwunden, dicker als ein Londoner Morgen.

Stöhnend rollte ich aus dem Bett. Stöhnte erneut. Begann, die verstreuten Teile meiner Kleidung zu sammeln.

Der Plan war einfach: Anziehen. Raus schleichen. So tun, als wäre das nie passiert.

Ich hatte gerade meinen Rock aufgehoben, als eine Stimme mich stoppte.

„Gehst du schon?“

Scheiße.

Ich drehte mich um – sehr langsam, dank des Katers und der Scham – und sah ihn im Türrahmen des Badezimmers stehen, ein Handtuch tief auf seinen Hüften.

Tropfen klebten an seinen Bauchmuskeln, fingen das Morgenlicht ein und liefen die tiefe V-Linie seines Torsos hinunter.

Ich starrte. Unverhohlen.

Bilder von der vergangenen Nacht stürmten zurück in mein Gehirn. Plötzlich fühlte ich mich... sehr, sehr durstig.

„Wir müssen reden“, sagte er.