AUF KEINEN VERDAMMTEN WEG

Adams Perspektive

Der Wecker klingelte pünktlich um 5:00 Uhr. Ich schaltete ihn aus und fluchte leise vor mich hin, als ich mich auf den Rücken drehte. Mein Körper schmerzte noch von dem Training am Vortag, aber es gab kein Jammern. Fußball kümmerte sich nicht um Schwäche, und ich kümmerte mich um Fußball, also kümmerte ich mich auch nicht um Schwäche.

Ich warf die Bettdecke weg und setzte mich auf, streckte die Arme aus und wischte mir übers Gesicht. Das Zimmer war dunkel, aber gerade hell genug, dass ich Emersons Seite des Raumes sehen konnte. Ein völliges Chaos, Drumsticks, Kleidung und Zigaretten lagen verstreut auf dem Boden.

Während er friedlich schlief, sein Rücken im schwachen Licht seine Tattoos offenbarend, schenkte ich ihm nicht mehr als einen flüchtigen Blick. Emerson war die letzte Person, mit der ich je zu tun haben wollte, und ich hatte bessere Dinge zu tun, als mir über meinen neuen Mitbewohner Gedanken zu machen.

Ich stand auf, zog mein Kompressionsset an und schnürte meine Stollenschuhe. Meine Sporttasche war bereits am Abend zuvor gepackt - Gewohnheit. Die Drills begannen um sechs, und auch nur eine Sekunde zu spät zu sein, war keine Option. Zumindest nicht für mich.

Ich schlich aus dem Zimmer, trat in die Kälte der Morgenluft und sprintete zum Spielfeld. Mein Atem bildete Wolken, während ich meinen Körper noch härter antrieb, um die brodelnde Frustration in mir zu ersticken. Schule. Mein Vater. Sogar Emerson. Alles brach um mich herum zusammen, aber Fußball war das Einzige, was Sinn machte. Das Einzige, was sich richtig anfühlte.

Das Training war gnadenlos, genau so, wie ich es mochte. Sprint-Drills. Ausdauertraining. Kraftübungen. Mein ganzer Körper schmerzte in jedem Muskel, aber ich machte weiter. Schweiß tropfte von meiner Stirn, aber ich hörte nicht auf. Aufhören war keine Option. Wenn ich der Beste sein wollte, musste ich härter arbeiten als alle anderen.

Als das Training vorbei war, stand ich gebeugt, die Hände auf den Knien, und rang nach Luft, als der Coach meinen Namen rief.

„Adam, ein Wort.“

Ich richtete mich auf, wischte mir mit dem Shirt den Schweiß aus dem Gesicht und lief zu ihm. In dem Moment, als ich seinen Gesichtsausdruck sah, sank mir der Magen. Das würde mir nicht gefallen.

„Hör zu, Junge“, begann der Coach und massierte sich den Nacken, was meine Angst nur noch verstärkte. Das würde mir wirklich nicht gefallen. „Wir müssen über deine Noten reden.“

Ich stieß einen scharfen Atemzug aus und ahnte bereits, in welche Richtung das ging. Ich hatte wirklich gehofft, er würde es einfach übersehen, wie gut ich auf dem Platz war.

„Du hast letztes Jahr keine einzige Auszeichnung bekommen. Verdammt, Adam, du hast einige deiner Kurse kaum bestanden. Das ist nicht nur Fußball – das ist dein Leben. Wenn du deine Noten dieses Semester nicht verbesserst, habe ich keine andere Wahl, als dich auf die Bank zu setzen.“

„Coach—“

„Ich meine es ernst. Keine Diskussionen. Und glaub mir, es tut weh, weil du einer der Besten in meinem Team bist, also wird es uns schaden, dich auf die Bank zu setzen. Aber ich meine es ernst, bring deine Noten in Ordnung, oder du bist raus.“

Ich schluckte schwer. Fußball war mein Leben. Auf der Bank zu sitzen, erfüllte mich mit Schrecken und schnürte mir die Kehle zu. Und was würde ich meinem Vater sagen? Daran wollte ich gar nicht denken. „Ich verstehe, Coach. Ich werde mich bessern.“

Coach nickte kurz, aber sein Gesicht entspannte sich. „Ich hoffe es, Junge. Du hast etwas Besonderes, aber Talent bedeutet nichts, wenn du es vergeudest.“

Ich verließ das Training mit steif gespannten Schultern, bereit für das, was als Nächstes kommen würde, und hoffte doch, dass es nicht passieren würde. Mein Vater, der immer zusah, hatte gewartet. Und sobald ich das Spielfeld verließ, griff er an.

„Adam!“ Seine Stimme war scharf und durchdrang meine ohnehin brüchige Selbstbeherrschung. Alles wurde mit jeder Minute schlimmer und ich drehte mich um, wohl wissend, dass ich jetzt dran war.

„Findest du das lustig? Denkst du, das ist irgendein Witz? Hast du überhaupt eine Ahnung, was auf dem Spiel steht?“

Was? Ich lachte doch gar nicht. Ich könnte aus dem Team fliegen, natürlich fand ich nichts daran lustig. „Dad, ich—“

„Nein! Hör mir zu.“ Er machte einen Schritt näher, sein riesiger Körper ragte über mir auf. Er war schon immer so gewesen, seine Präsenz schien immer so grandios. „Bring das in Ordnung, und zwar sofort. Ich werde nicht zulassen, dass mein Sohn – mein Erbe – seine Zukunft mit irgendwelchen dummen Kursen verschwendet.“

Meine Zähne knirschten. Er tat manchmal so, als würde ich nur auf dem Feld spielen, als wüsste er nicht, dass ich das hier noch mehr wollte als er. „Ich habe gesagt, ich bringe es in Ordnung.“

„Gut. Denn wenn du das nicht tust, bist du raus. Du wirst nicht nur auf die Bank gesetzt – du wirst aus dem Rennen sein. Verstehst du?“

Ich nickte steif. Mein Vater gab keine zweiten Chancen. Mein Vater akzeptierte kein Versagen. Und wenn ich scheiterte, wusste ich, was folgen würde. Es war verrückt, darüber nachzudenken, aber ich könnte nicht nur aus dem NFL-Rennen sein, sondern auch aus seinem Haus.

Mein Kopf war ein einziges Durcheinander, als ich zum Unterricht schlurfte. Ich war so erschöpft, mein Körper fühlte sich wie überfahren an, aber ich zwang mich, mich zu konzentrieren. Ich durfte das nicht vermasseln. Oder zumindest versuchte ich, mich zu konzentrieren.

Nach dem Unterricht sprach ich mit Professor Mitchell, der Professorin, deren Kurs ich im letzten Semester durchgefallen war. Sie war eine der wenigen Personen, die sich tatsächlich über den Fußball hinaus um mich sorgten.

„Adam“, sagte sie und lehnte sich an die Kante ihres Schreibtischs. „Ich mag es nicht, dich so schlecht abschneiden zu sehen. Du warst so ein guter Schüler, als du angefangen hast. Was ist passiert?“

Ich grunzte leise und fuhr mir mit der Hand durch das feuchte Haar. „Ich weiß nicht, Teach. Mein Kopf ist überall. Fußball, mein Vater, alles. Es ist einfach ein bisschen viel.“

Sie sah mich einen Moment lang an, bevor sie zustimmend nickte. „Ich denke, du brauchst einen Tutor.“

„Ich brauche einen wie Sauerstoff.“

Sie kicherte und nickte. „Ich habe ein paar Studenten, die vielleicht helfen könnten. Lass mich nachsehen.“ Sie ging ihre Akten durch und las die Namen leise vor sich hin. „Die meisten sind schon vergeben. Jeder ist dieses Semester schon beschäftigt. Prüfungsvorbereitung, außerschulische Aktivitäten und so weiter.“

Ich ließ mich zurücksinken und spürte bereits die Frustration aufsteigen. Typisch, bereit zu lernen, aber niemand, der mich unterrichtet.

Dann hielt sie inne, den Kopf schief gelegt und schaute auf ihren Computer. „Nun, da wäre— nein.“

Ich richtete mich leicht auf. „Ja?“

„Ich wollte ihn nicht noch mehr belasten. Er hat schon vier Schüler, aber er ist großartig. Und ich denke, er wäre perfekt für dich.“

Ich lehnte mich jetzt vollständig an ihren Schreibtisch. „Wer?“

Sie lächelte und nickte vor sich hin. „Weißt du was, ich werde ihn fragen.“

Ich wusste nicht, wer ‚er‘ war, aber wenn er meine Noten verbessern konnte, war es mir egal. „Mach dir keine Sorgen, Adam. Ich werde ihn für dich holen. Du wirst dieses Mal bestehen.“

Ich atmete erleichtert aus. „Danke, Teach. Ich schulde dir was.“

Sie nickte und zog ihr Handy heraus. „Er ist einer unserer besten Schüler. Er hat noch nie einen Test verhauen, ist immer auf dem Laufenden mit seinen Schulaufgaben. Wenn jemand dich wieder auf den richtigen Weg bringen kann, dann ist es Emerson Beckett.“

Ich hustete eine automatische Antwort. „Was?“

Ich saß da, fassungslos, als ich vollständig begriff, was sie gerade gesagt hatte. Emerson. Verdammt. Beckett? Konnte der Typ überhaupt das Wort „Bleistift“ buchstabieren? Konnte er überhaupt einen benutzen? Was zum Teufel?

Aber anscheinend konnte er das. Und von all den Leuten an dieser verdammten Schule würde er mich unterrichten.

Aber nein, natürlich musste es ausgerechnet er sein.