Kapitel 6

Noah

Wer zur Hölle glaubte er, dass er war?

Ich hätte aus diesem Raum stürmen, die Tür hinter mir zuschlagen und ihm sagen sollen, dass er sich sein Klemmbrett sonst wohin schieben kann—

Aber das tat ich nicht.

Stattdessen ging ich wie ein braver kleiner Soldat hinaus, den Kopf hoch, die Ohren brennend und das Herz in einem nervigen Stotterschritt, den es nur in seiner Nähe zu machen schien. Diese Stimme... wie sie über meine Haut glitt und sich wie ein Haken in meine Wirbelsäule bohrte – ich hasste es. Ich hasste es, dass ich es mochte.

Mr. A hatte mich völlig durcheinandergebracht.

Wochenlang hatte ich von ihm fantasiert. Davon geträumt, unter seinen Händen zu sein, seiner Stimme zu lauschen, die Kontrolle aufzugeben, von der ich nicht einmal zugeben wollte, dass ich daran festhielt. Ich hatte alles begehrt, was er anbot, jedes dunkle Versprechen, das er in diesen nächtlichen Chats flüsterte.

Aber das hier? Coach Mercer zu begehren? Das war anders.

Das war gefährlich.

Und doch... jedes Mal, wenn er mir Befehle erteilte, jedes Mal, wenn er mich ansah, als wäre ich etwas, das er formen und gestalten konnte – ich spürte es. Dieses tiefe, unerwünschte Ziehen. Diese Hitze.

Und ja, ein Teil von mir fragte sich immer noch. Hatte immer noch den Verdacht des Unmöglichen. Was, wenn sie dieselbe Person waren? Was, wenn Mr. A und Coach nur zwei Namen für dieselben scharfen grauen Augen waren?

Wenn das wahr war, war ich völlig und absolut am Arsch.

Ich quälte mich früher aus dem Bett, als ich sollte. Viel Schlaf bekam ich ohnehin nicht. Mein Kopf war ein Kriegsgebiet, und mein Körper war noch schlimmer.

Punkt 6 Uhr morgens war ich im Hotel-Fitnessstudio, stampfte auf dem Laufband, versuchte, jeden verdammten Gedanken auszuschwitzen, den ich nicht haben sollte. Ich war hier, um Fußball zu spielen – nicht, um über fünfzig Schattierungen von was auch immer das hier war zu grübeln. Ich stand nicht auf Männer. Ich brauchte keinen Dom. Ich brauchte keinen Coach Mercer, der mir sagte, wie ich denken oder atmen oder mich verhalten sollte.

Und doch...

Mein Brustkorb zog sich zusammen, als ich hörte, wie die Tür zum Fitnessstudio aufging.

Ich blickte auf.

Er trat ein wie ein Sturm in Schwarz gekleidet – immer noch feucht von der Dusche, Haare zerzaust, roch nach Minze und Autorität. Sein Blick glitt langsam und prüfend über mich.

In seinen Augen flackerte Zustimmung.

Guter Junge.

Er sagte es nicht. Er musste es nicht. Ich fühlte es in jedem Zentimeter meiner Haut.

Und verdammt – mein Herz setzte wieder einen Schlag aus.

Langsam, absichtlich, ging er zu den Gewichten hinüber, als würde ihm der Laden gehören. Als würde ich ihm gehören. Er nahm ein Klemmbrett, klopfte es einmal gegen seine Handfläche und sah mich dann an, als wäre ich das nächste, was er brechen wollte.

„Runter vom Laufband.“

Ich hätte fast die Augen verdreht – aber ich tat es nicht. Nicht, als ich das Glitzern in seinen Augen sah. Nicht, als mein Körper zuckte, als würde es ihm gefallen, so angesprochen zu werden.

Ich verlangsamte das Band und stieg ab, wischte den Schweiß mit dem Handtuch von meinem Nacken, das über meiner Schulter hing.

„Aufwärmen ist vorbei“, sagte er. „Zeit, die Teile zu trainieren, die wirklich zählen.“

Ich schluckte hart. „Was, wie Bauchmuskeln?“

Seine Lippen zuckten – gerade genug, um gefährlich zu sein. „Kontrolle.“

Bevor ich fragen konnte, was zum Teufel das bedeutete, warf er mir ein Paar Widerstandsbänder zu und zeigte auf den Boden. „Plank-Holds. Eine Minute. Wenn ich ‚Wechsel‘ sage, kriechst du zur nächsten Station. Du ruhst, bevor ich es sage – dein Arsch fängt von vorne an.“

Mein Brustkorb zog sich zusammen. „Ernsthaft?“

Sein Blick wanderte kurz zu meiner Taille. Dann glitt er langsam zurück nach oben. „Sehe ich so aus, als würde ich spielen, Blake?“

Nein. Nein, das tat er nicht.

Ich ging in die Plank-Position, unterdrückte ein Stöhnen. Jeder Zentimeter von mir schrie von der gestrigen Reise, von der Anspannung, von der Tatsache, dass ich nicht aufhören konnte, an ihn – an sie – zu denken, und jetzt setzte er mich diesem Training aus?

„Eine Minute“, sagte er ruhig und trat näher. „Du zuckst, wir fangen von vorne an. Du brichst zusammen, wir fügen Liegestütze hinzu. Du wirst frech...“

Er ließ den Satz in der Luft hängen, unvollendet.

Aber ich fühlte das Ende davon.

Du wirst bestraft.

Meine Arme zitterten. Schweiß tropfte von meiner Stirn auf die Matte. Meine Muskeln brannten – und ebenso meine Gedanken.

Er umkreiste mich langsam, wie ein Raubtier, das seine Beute begutachtet. Ruhig, still, gebieterisch. Ich konnte spüren, wie er beobachtete, wie ich meinen Körper hielt, die Spannung in meinem Rücken, das Zucken meiner Hände, wenn ich aufgeben wollte, es aber nicht tat.

„Du magst es, wenn man dir sagt, was du tun sollst, oder?“

Seine Stimme kam von hinten, tief und selbstgefällig. Mein Kiefer spannte sich an.

„Nein, Sir, das tue ich nicht.“

Eine Pause.

„Deshalb bist du also hart?“

Verdammt. Mein Atem stockte. „Das bin ich nicht.“

Aber das war ich. Ich konnte fühlen, wie meine Erektion gegen meine Unterhose pulsierte.

„Mm.“ Er ging um mich herum, um mir wieder ins Gesicht zu sehen, die Arme verschränkt. „Sicher?“

Ich senkte meinen Blick, knirschte mit den Zähnen, als der Timer auf seinem Handy piepte.

„Wechsel“, sagte er, kühl und scharf.

Demütigt kroch ich zur nächsten Station. Erregt.

Er hörte nicht auf. Ausfallschritte. Wandsitzen. Armheben mit diesen dummen Bändern, die sich nach zehn Sekunden wie Höllenfeuer anfühlten. Jedes Mal, wenn ich anfing zu kämpfen, war er da – korrigierte mich, verspottete mich, beobachtete mich.

Ich schwitzte, mein Körper zitterte.

„Schwierigkeiten? Du wolltest das“, sagte er irgendwann, seine Stimme wie in Samt gehüllter Stahl. „Deshalb bist du hier.“

Ich biss die Zähne zusammen. „Du hast mich hergebracht.“

Sein Grinsen vertiefte sich, als er wieder hinter mir herumging. „Genau. Als mein Assistent, erinnerst du dich? Aber du bist nicht mein verdammter Sekretär, richtig? Du bist ein Spieler, und du wolltest schwitzen, oder? Nun, ich werde dich zum Schwitzen bringen.“

Ich bewegte mich nicht. Konnte nicht. Meine Beine waren in einer Wand-Sitz-Position verriegelt, die Muskeln zitterten, der Atem flach.

„Lass mich dir sagen, wie es ab jetzt sein wird, Junge“, sagte er leise, direkt hinter meinem Ohr. „Von diesem Tag an werde ich dich beobachten. Genau. Ich werde dich antreiben. Dich korrigieren. Überwachen, was du isst, wie du schläfst, wie du trainierst… und wie du reagierst.“

Meine Brust zog sich zusammen. Er schrie nicht. War nicht wütend. Er musste es nicht sein.

„Ich werde dich Stück für Stück auseinandernehmen“, sagte er, während er sich vor mich stellte. „Nicht, um dich zu zerstören, Blake – sondern um dich zu dem Mann aufzubauen, zu dem du zu werden zu ängstlich bist.“

Seine Augen brannten sich in meine.

„Disziplin. Kontrolle. Gehorsam. Das ist es, was einen Spieler von einem Anführer trennt. Und mach keinen Fehler…“ Seine Stimme senkte sich, tief und dunkel. „Ich werde dich dorthin führen. Auch wenn ich dich schleifen muss.“

Ich sagte kein Wort.

Ich konnte es nicht.

Denn ein Teil von mir wollte zurückkämpfen.

Und ein Teil von mir wollte auf die Knie fallen und Bitte sagen.

Aber ich tat weder das eine noch das andere.

Meine Knie gaben fast nach, als ich härter weitermachte, nur um ihm zu beweisen, dass es Arbeit kosten würde, mich zu brechen, aber in Wirklichkeit konnte ich bereits den kleinsten Riss unter meiner zitternden Oberfläche sehen.

Als wir fertig waren, war ich durchgeschwitzt, meine Muskeln zitterten, mein Stolz in Fetzen – und irgendwie konnte ich nur an ihn denken.

Wie er mich ansah. Wie er mit mir sprach. Wie er durch mich hindurch sah.

Ich war hier, um ein Quarterback zu werden.

Aber ich begann zu denken, dass er etwas ganz anderes im Sinn hatte.