Der Wolf weiß

Daxon Stormclaws Perspektive

Das war kein normaler Wolf. Und das war ganz sicher nicht die Elowen, die ich zu kennen glaubte.

Ich stand dort im Schatten, mein Herz hämmerte noch immer, als käme ich gerade aus einem Kampf. Meine Augen brannten, meine Haut kribbelte, und mein Wolf kratzte an der Innenseite meines Schädels, als wollte er heraus. „Sag es“, knurrte er. „Du hast sie gesehen. Du hast sie gespürt.“

Nein. Ich drückte den Gedanken hinunter. Schaltete ihn aus. Das war nicht sie. Das konnte nicht sie sein. Ihr Wolf sollte braun sein. Klein. Unauffällig. Ein Beta, aufgezogen von Gammas. Moment mal, war ihr Vater nicht ein Alpha? Was zum Teufel. Nicht dieses... Ding. Diese leuchtende, silberne, schneebedeckte Göttin, die wie Mondlicht in Bewegung durch den Wald raste.

Ich fuhr mir mit der Hand durchs Haar und ging am Waldrand auf und ab wie ein Besessener. Was zum Teufel passiert mit mir? „Sie gehört uns“, knurrte mein Wolf wieder, diesmal noch eindringlicher.

„Halt die Klappe, Talon“, fauchte ich laut und bereute es sofort, seinen Namen so hörbar zu sagen.

Talon. Mein Wolf. Er war älter als ich. Stärker als ich. Sicherer in Dingen, als ich es je sein wollte.

Und jetzt war er absolut überzeugt, dass Elowen Skye Thorne, das Mädchen, das meine Schwester angegriffen hatte und knurrte, als wollte sie mir den Hals aufreißen, unsere wahre Gefährtin war. Vorbestimmt. Gebunden.

Auf keinen Fall. Ich sprang mit Leichtigkeit in meinen hochgebockten Pickup und startete den Motor. „Sie ist nervig“, murmelte ich. „Sie hört nie zu. Sie gibt nie nach. Sie ist Chaos in Attitüde verpackt.“

„Sie gehört uns.“

„Tut sie nicht!“

Ich schlug mit der Hand so heftig aufs Lenkrad, dass die Hupe ertönte. Die Leute drehten sich um.

Es war mir egal. Meine Haut kribbelte, meine Instinkte rebellierten, und am schlimmsten war... ich konnte sie immer noch riechen. Dieser verdammte Duft, wie Wildblumen und Stürme und Gefahr, war überall.

Talon knurrte leise. „Du belügst dich selbst. Du hast gespürt, wie das Band zu vibrieren begann.“

„Es hat nicht vibriert. Es hat gestottert. Gehakt. Einen verdammten Anfall gehabt. Das war kein Band. Das war ein Unfall.“

„Das war Schicksal.“

Ich schlug auf das Armaturenbrett. Stille. Dann flüsterte Talon etwas, das mich tiefer fröstelte als jeder Sturm es je geschafft hatte. „Du hast Angst vor ihr.“

Das traf zu tief. Denn er hatte nicht unrecht. Ich hatte keine Angst vor ihrer Stärke. Oder ihrem Mundwerk. Oder der Tatsache, dass sie meine Schwester mit einer Hand niederstrecken konnte.

Ich hatte Angst vor dem, was sie mit mir machte.

Ich hatte Angst vor dem, was es bedeutete, wenn ich sie ansah und etwas sich drehte, etwas Altes und Urzeitliches und Dauerhaftes. Wenn sie meine wäre... würde sich alles ändern.

Und ich war noch nicht bereit zuzugeben, dass ich es wollte. Noch nicht.

Elowens Perspektive

Ich fuhr wie eine Besessene. Der Kies spritzte hinter meinen Reifen auf, Punkrock dröhnte so laut, dass es mir die Trommelfelle hätte platzen lassen sollen, aber es half nichts, um mich zu beruhigen.

„Dieser selbstgefällige Arsch“, knurrte ich und umklammerte das Lenkrad fester. „Folgt mir. Drängt mich in die Ecke. Tut so, als hätte er ein Anrecht auf Antworten, nur weil sein Schwanz ein Wappen trägt.“

Talon, sein verdammter Wolf, dachte wahrscheinlich, diese selbstgefällige Rede auf dem Parkplatz sei sexy gewesen.

Tja, rate mal, Daxon Stormclaw? Du bist nicht der Held. Du bist der Grund, warum ich Therapie brauche. Die Straße verschwamm vor meinen Augen, als die Bäume sich zur Kiesstraße öffneten, die zu meinem Haus führte, und Lyssira war die ganze Fahrt über totenstill gewesen.

Was seltsam war. Verdächtig. Beunruhigend. Ich verengte die Augen. „Was?“ Stille.

„Lyssi“, fauchte ich. „Du hast die ganze Woche darüber geschrien, Gesichter zu zerkratzen, und jetzt hast du nichts zu sagen? Nach all dem?“

Sie seufzte. Seufzte. Was zum eigentlichen Mondhimmel? „Ich... denke nach.“ Ich trat auf die Bremse. Der Truck ruckte auf den Seitenstreifen.

„Du denkst nicht“, zischte ich. „Du knurrst, du drohst, du kaust auf aufdringlichen Gedanken wie auf Rohhaut herum. Also spuck's aus.“

Eine weitere Pause. Dann, schüchtern... so leise, dass ich es fast nicht hörte... „...Ich glaube, er könnte unser Gefährte sein.“

Die folgende Stille war nicht friedlich. Sie war apokalyptisch. „...Was?“

„Nur ein Flüstern. Ein Ziehen. Als er uns packte... als sich unsere Blicke trafen... fühlte es sich an, als würde das Schicksal in meinen Knochen bewegen.“

„LYSSIRA.“

„Schrei mich nicht an, ich habe das Band nicht geschaffen!!“

„ER IST EINE GEHENDE ROTE FLAGGE MIT EINEM SIXPACK. Er behandelt uns, als wären wir ein tollwütiger Köter, auf den er getreten ist!“

„Vielleicht spricht sein Trauma.“

„Er hat letzten Monat versucht, mich im Training zu alpha-kommandieren.“

„Okay, ja, das war verdammt toxisch, aber... er riecht wirklich gut.“

Ich schlug sanft meinen Kopf gegen das Lenkrad. „Nein. Nein. Das machen wir nicht. Wir prägen uns nicht auf einen misogynistischen königlichen Arsch mit Gottkomplex-Energie und einer Kieferlinie, die scharf genug ist, um Emotionen zu schneiden.“

„Aber was, wenn er es ist?“ flüsterte sie. „Was, wenn er unser ist?“

Ich fuhr wieder los. Schnell und rücksichtslos. Als könnte ich dem Schicksal entkommen, wenn ich nur stark genug aufs Gas drücke. Denn die Vorstellung, dass Daxon Stormclaw mein Gefährte sein könnte, war nicht nur unpraktisch... Es war der furchterregendste Gedanke, den ich das ganze Jahr über hatte.

Als ich nach Hause kam, war mein Blutdruck immer noch irgendwo in der Stratosphäre.

Daxon verdammter Stormclaw und der emotionale Verrat meines Wolfs hatten mich auf die Palme gebracht, und als ich in die Küche ging und Maria und Eron bereits am Tisch sitzen sah, half das nicht.

„Das Essen ist noch warm“, sagte Maria, ohne von ihrem Tee aufzusehen. „Setz dich.“

Ich murmelte etwas, das ein Dank oder ein Fluch hätte sein können, und ließ mich auf den Stuhl ihnen gegenüber fallen. Der Duft von gebratenem Wild und Kräuterkartoffeln erfüllte den Raum, aber mein Magen machte immer noch Saltos. Ich stochere in meinem Teller herum.

Eron räusperte sich. „Wir haben gehört, was heute passiert ist. Mit Vaela.“

Na, das fängt ja gut an. Ich atmete langsam ein. „Sie hat versucht, mich während des Trainings zu Fall zu bringen. Ich habe sie nicht angegriffen. Ich bin weggegangen.“

„Das ist nicht das, was die Leute sagen“, sagte Maria trocken.

Mein Kiefer spannte sich an. „Und was genau sagen die Leute diesmal? Dass ich mich in einen Drachen verwandelt und die Turnhalle niedergebrannt habe?“

Eron warf mir einen Blick zu. Den, der sagte, pass auf deinen Ton auf, Mädchen.

„Unabhängig davon“, sagte er, „musst du vorsichtig sein. Die Prinzessinnen sind nicht deine Gleichgestellten. Provoziere sie nicht.“

Ich starrte ihn an, meine Gabel in der Luft erstarrt. „Hast du mir gerade gesagt, dass ich jemanden nicht provozieren soll, der mich seit ich dreizehn bin schikaniert?“

Maria stellte ihre Tasse ab. „Es geht nicht um Fairness. Es geht ums Überleben.“

Ich schob meinen Stuhl zurück und stand auf. „Richtig. Natürlich. Kopf unten halten. Keine Wellen machen. So tun, als wäre ich keine Bedrohung, auch wenn ich es offensichtlich bin.“

Eron hob eine Augenbraue. „Willst du damit sagen, dass du eine Bedrohung bist?“

„Ich sage“, schnappte ich, „dass ich vielleicht damit fertig bin, so zu tun, als wäre ich keine.“

Und damit drehte ich mich um und stürmte die Treppe hinauf, ignorierte das scharfe Stechen der Tränen, die ich nicht fallen lassen wollte. Die Dusche half. Ein wenig. Das heiße Wasser traf wie ein Segen und ein Fluch, linderte meine schmerzenden Muskeln, beruhigte das Chaos in meinem Kopf, aber es schuf auch Raum für Gedanken.

Über Daxon. Über Lyssira, die immer noch in meinem Hinterkopf lag, still und nachdenklich wie ein Raubtier, das darauf wartet, dass etwas zerbricht. Ich trocknete mich ab, zog ein abgetragenes Tanktop und Schlafshorts an und kroch ins Bett. Das Zimmer war dunkel, abgesehen vom sanften blauen Leuchten der Runen, die um mein Fenster geätzt waren.

Friedlich. Für den Moment. Ich warf einen Blick auf die leuchtenden Zahlen auf meinem Nachttisch. 22:30 Uhr. Ich starrte. Schluckte. Heilige Scheiße. Um Mitternacht würde ich achtzehn sein.

Offiziell volljährig. Alt genug, um meinen Gefährten zu finden. Alt genug, um sich mit voller Stärke zu verwandeln. Alt genug, um die Truhe in der Ecke meines Zimmers zu öffnen, als würde sie atmen.

Zwei Stunden, bis sich mein Leben für immer verändern würde.

Und ich hatte keine Ahnung, ob ich bereit dafür war.