Kapitel 3
James drehte am Gas, und sein ramponiertes Motorrad spuckte sich hustend durch den Nachmittagsverkehr. Das vertraute Keuchen des Motors – früher eine Quelle der Scham – wirkte jetzt seltsam beruhigend; wenigstens dieses Schrottding war noch genauso wie gestern, anders als sein Leben, das sich in vierundzwanzig Stunden auf den Kopf gestellt hatte.
Der Meilong Tower war das angesehenste Geschäftsgebäude in Luminous City – Anwaltskanzleien, Investmentbanken, von Risikokapital finanzierte Tech-Start-ups –, die Art Ort, an dem Deals in Millionenhöhe beim Mittagessen abgeschlossen wurden.
James war an diesem Gebäude während seiner Lieferschichten unzählige Male vorbeigefahren, aber er hätte sich nie vorstellen können, dass er jemals einen Grund haben würde, hineinzugehen.
Er bog auf den Außenparkplatz ein und fühlte sich sofort fehl am Platz.
Der Platz glich praktisch einem Luxusauto-Showroom – schnittige BMWs, elegante Mercedes-Benz, bullige Porsche, sogar ein matt schwarzer Maserati, der wahrscheinlich mehr kostete, als James in zehn Jahren Zustellen verdienen würde.
Sein Motorrad mit dem abgeplatzten Lack und dem mit Panzertape geflickten Sitz sah aus wie ein Landstreicher, der in einen exklusiven Club geraten war.
Das weiße Hemd, das James trug, war so oft gewaschen worden, dass der Stoff beinahe durchsichtig ausgeblichen war, und seine Jeans trugen die dauerhaften Flecken unzähliger Schichten, in denen er Kisten geschleppt hatte.
Mit jedem Schritt nahm er die Blicke deutlicher wahr.
Eine Frau in einem cremefarbenen Kostüm machte einen großen Bogen um ihn, die Nase leicht gerümpft.
Der Wachmann am Eingang verfolgte jede seiner Bewegungen mit zusammengekniffenen Augen, eine Hand glitt in Richtung des Funkgeräts an seiner Hüfte.
James erreichte den Eingang des Towers. Die automatischen Türen glitten mit einem zischenden Pneumatiklaut auf.
„Entschuldigung!“ Eine scharfe Stimme schnitt durch das gedämpfte Murmeln in der Lobby. „Entschuldigen Sie, mein Herr!“
James drehte sich um und sah, wie die Empfangsdame hinter ihrem geschniegelt wirkenden Tresen aufstand, in ihrem Gesicht eine professionelle Verachtung.
Sie war jung, vielleicht fünfundzwanzig, mit dunklem Haar, das streng zu einem Dutt zurückgebunden war; ihr marineblauer Blazer und der Bleistiftrock saßen makellos.
„Bewerber für den Sicherheitsdienst nehmen den Seiteneingang, den Notausgang“, sagte sie und deutete vage in Richtung Gebäudeaußenseite.
James blinzelte. „Ich bewerbe mich nicht beim Sicherheitsdienst.“
Rachels Augenbrauen hoben sich ein wenig, ein gönnerhaftes Lächeln spielte um ihre Lippen. „Ach ja? Und was führt Sie dann in den Meilong Tower?“ Die Andeutung war eindeutig: Was sollte jemand wie du hier schon wollen?
„Ich habe einen Termin“, sagte James und versuchte, die Stimme ruhig zu halten. „Ich muss in Raum 1308.“
„Einen Termin? In 1308?“ Sie beugte sich ein Stück vor. „Mein Herr, das ist die Vorstandsetage.“ Sie machte eine Pause, während ihr Blick noch einmal über sein Äußeres glitt. „Dieser Ort ist nicht für Bettler wie Sie.“
James spürte, wie ihm die Wut in der Brust aufloderte, doch er würde sich nicht von einer Empfangsdame vertreiben lassen. „Ich irre mich nicht. Jemand hat mir gesagt, ich soll um drei Uhr in Raum 1308 sein.“
Rachel stieß einen Seufzer aus. „Wenn Sie nicht gehen, muss ich den Sicherheitsdienst rufen.“
„Tun Sie das.“ James wandte sich ab und ging auf die Aufzüge zu, ohne sie zu beachten.
„Was stimmt nicht mit Ihnen?“ kreischte Rachel. „Bettler haben hier nichts zu suchen! Bleiben Sie stehen!“
James beschleunigte seinen Schritt. Direkt vor ihm öffneten sich die Aufzugtüren.
Er zögerte nicht, stürmte hinein und griff nach den Tasten für die Etagen – da prallte er gegen etwas Weiches.
„Sehen Sie nicht, dass hier jemand steht?“ Eine zarte Stimme erklang, voll Zorn und Überraschung.
James hob den Blick und erstarrte auf der Stelle.
Im Aufzug stand eine Frau, umwerfend schön, Anfang zwanzig vielleicht.
Sie trug ein schwarzes Businesskostüm, perfekt geschneidert, um ihre beinahe makellose Figur zu betonen – schlanke Beine, in schwarze Strümpfe gehüllt, kein Gramm überflüssiges Fleisch, eine elegante Taille, Kurven, die einem den Atem raubten.
Goldene Haarwellen fielen ihr über die Schultern. Ihr Gesicht war wie für ein Magazincover gemacht – ein hoher Nasenrücken, volle Lippen und blaugrüne Augen, die vor Wut brannten.
Dann bemerkte James den Kaffeebecher in ihrer Hand – oder vielmehr das, was einmal in ihrer Hand gewesen war.
Als er in sie hineingerannt war, war der Kaffee herausgeschwappt. Dunkelbraune Flüssigkeit lief über die Vorderseite ihres schwarzen Blazers, durchnässte den Kragen ihrer weißen Bluse.
„Ich—“ James setzte zu einer Entschuldigung an.
Die Blondine blickte an sich hinab auf die ruinierten Kleider, dann hob sie den Kopf, und ihr Ausdruck kippte von Zorn in Ekel.
Ihr Blick glitt über James’ ausgewaschenes Hemd und die abgetragenen Jeans; ihre Lippen verzogen sich, als hätte sie etwas Widerwärtiges gesehen.
„Das ist kein Ort für Bettler!“ Ihre Stimme wurde schneidend. „Sicherheit! Schafft ihn hier raus!“
„Es tut mir leid, ich wollte das nicht“, sagte James hastig und zog ein paar zerknitterte Taschentücher aus der Tasche. „Lassen Sie mich Ihnen helfen, das sauber zu machen—“
Er streckte die Hand aus, um den Kaffeefleck wegzuwischen, das Taschentuch bewegte sich in Richtung ihres Kragenbereichs.
Das Gesicht der Blondine wurde bleich, dann brach sie in einen Schrei aus: „Perversling!“
„Ich bin nicht—“ James hatte den Satz nicht beendet, da sah er schon den Sicherheitsmann heraneilen.
Instinktiv drängte er sich an der Blondine vorbei, sprang in den Aufzug und hämmerte hektisch auf die Taste zum Schließen der Türen und auf die Taste für den dreizehnten Stock.
„Stopp!“ brüllte der Wachmann, doch die Aufzugtüren waren ihm bereits vor der Nase zugeglitten.
Der Aufzug setzte sich nach oben in Bewegung. James lehnte sich gegen die Wand, das Herz hämmerte.
Durch die Türen drang die wütende Stimme der Blondine: „Dieser Perversling hat mich belästigt! Er fährt in den dreizehnten Stock! Fangt ihn!“
Dann kam die widerstrebende Stimme des Wachmanns: „Aber, Miss, Mr. Peterson hat strikte Regeln – ohne Erlaubnis darf niemand in den dreizehnten Stock—“
„Ist mir egal!“ Ihre Stimme zitterte vor Zorn. „Riegelt alle Ausgänge ab! Beobachtet die Überwachung! Sobald ihr diesen Perversling seht, wenn er rauskommt, schnappt ihn euch und bringt ihn zur Polizei!“
Der Aufzug stieg weiter. James schloss die Augen und holte tief Luft.
Seine Hände spürten noch immer dieses kurze, weiche Gefühl, als er mit der Blondine zusammengestoßen war. In der Luft hing noch ein Hauch Parfüm – etwas Teures, dessen Namen er nicht kannte.
Früher hätte er es nicht einmal gewagt, eine Frau wie sie auch nur anzusehen.
Aber jetzt war alles anders. Das Handy in seiner Tasche war mit einem Bankkonto verbunden, auf dem zehn Milliarden Dollar lagen.
Der Aufzug hielt im dreizehnten Stock. Die Türen öffneten sich langsam.
James trat hinaus. Der Flur war leer, abstrakte Gemälde hingen an den Wänden. Ganz am Ende befand sich eine dunkle Holztür mit einem Namensschild: 1308.
James atmete tief ein und klopfte an.
Die Tür öffnete sich fast sofort. Im Rahmen stand ein Mann mittleren Alters, um die fünfzig, das Haar makellos gekämmt, salt and pepper, im Gesicht ein warmes, doch abgewogenes Lächeln.
„Mr. Smith“, sagte der Mann und verbeugte sich leicht, die Stimme tief und ruhig. „Ich bin Charles Wilson, General Manager der Golden Summit Group. Bitte, kommen Sie herein.“
James ging hinein und war augenblicklich überwältigt von dem, was er sah.
