Kapitel 3 Das Richtige

Perspektive von Daniel

Die Tür zum Arbeitszimmer blieb geschlossen.

Ich saß hinter meinem Schreibtisch aus Mahagoni und starrte auf die bernsteinfarbene Flüssigkeit in meinem Glas. Der Scotch brannte in der Kehle, doch nicht stark genug, um den hohlen Schmerz auszulöschen, der sich in meiner Brust festsetzte.

Logisch, erinnerte ich mich. Das war logisch.

Die letzte Stunde hatte ich Zahlen auf meinem Laptop gewälzt, Prognosen für die Fusion mit Crane Enterprises überprüft. Die Werte waren beeindruckend – Marktausweitung, höhere Einnahmen, eine strategische Positionierung, die Sterling Holdings als dominierende Kraft in der gewerblichen Immobilienbranche zementieren würde. Alles, worauf ich hingearbeitet hatte. Alles, was zählte.

Warum also fühlte sich mein Penthouse an wie ein Mausoleum?

Ich nahm einen weiteren Schluck und zwang mich, den Blick auf den Bildschirm zu richten. Lydia hatte mir vor einer Stunde die aktualisierten Vertragsbedingungen geschickt. Ihre E-Mail war knapp, professionell, mit einer einzigen Zeile am Ende: Ich freue mich auf unsere Partnerschaft.

Partnerschaft. Das Wort wog schwerer, als es sollte.

Aus dem Flur kam ein leises Geräusch – kaum zu hören über den Regen. Meine Hand zog sich fester um das Glas. War sie noch hier? Immer noch am Packen?

Geh nicht da raus. Stattdessen trank ich noch einen Schluck.

Die Zahlen auf dem Bildschirm verschwammen. Zweiundvierzig Prozent prognostiziertes Wachstum. Strategische Übernahme der Westfield-Objekte. Europäische Expansion binnen achtzehn Monaten. Ich hatte dieses Imperium aus dem Vermächtnis meines Vaters aufgebaut, es in etwas Größeres verwandelt. In etwas Unantastbares.

Amelia verstand diese Welt nicht. Konnte den Druck nicht verstehen, die ständigen Kämpfe, die Notwendigkeit von Kontrolle.

Lydias Stimme hallte in meinem Kopf nach, aus unserem Treffen letzte Woche. „Sie macht dich weich, Daniel. Wann hast du das letzte Mal einen Deal abgeschlossen, ohne an dir selbst zu zweifeln?“

Ich hatte widersprechen wollen. Amelia verteidigen wollen. Aber mir waren die Worte im Hals erstorben, weil Lydia recht hatte.

Vor drei Jahren hätte ich mir die Westfield-Übernahme ohne Zögern einverleibt. Jetzt ertappte ich mich dabei, das Wohl der Angestellten, die Auswirkungen auf die Gemeinde, langfristige Nachhaltigkeit über den schnellen Profit zu stellen. Amelias Einfluss, der in meine Entscheidungen kroch wie Wasser durch Risse.

„Du hast dich verändert“, hatte Lydia weitergemacht, ihre roten Lippen zu etwas gebogen, das irgendwo zwischen Besorgnis und Genugtuung lag. „Erinnere dich daran, wer du vor ihr warst. Erinnere dich daran, wozu du fähig bist.“

Ich erinnerte mich. Ich erinnerte mich daran, fünfundzwanzig zu sein, skrupellos und frei von Sentimentalitäten. Ich erinnerte mich daran, wie Lydia mich für ein besseres Angebot verlassen hatte und mir die wertvollste Lektion meines Lebens beibrachte: Liebe war eine Schwachstelle.

Und dann hatte Amelia mir bei einer Charity-Gala zugelächelt, weinbefleckt und entschuldigend, und ich hatte alles vergessen, was ich gelernt hatte.

Fehler. Es war alles ein Fehler gewesen.

Jetzt hörte ich Schritte – leise, zögernd. Sie bewegten sich den Flur entlang. Weg von mir.

Mein Kiefer spannte sich an. Ich rührte mich nicht.

Der Crane-Deal verlangte Konzentration. Lydia hatte das deutlich gemacht. „Ich muss wissen, dass du voll dabei bist, Daniel. Keine Ablenkungen. Keine geteilte Aufmerksamkeit. Kannst du mir das geben?“

Ich hatte Ja gesagt. Meine Entscheidung getroffen. Die Papiere unterschrieben.

Noch ein Geräusch – die Rollen des Koffers auf Marmor. Sie ging.

Gut. Ich aktualisierte die Tabelle und sah zu, wie sich die Zahlen neu berechneten. So muss es sein.

Doch mein Blick glitt zu der Ecke meines Schreibtischs, wo ein Buch vergessen lag. Jane Eyre. Amelia hatte es vor drei Monaten gelesen, hatte mir beim Abendessen davon erzählen wollen. Ich hatte am Handy gehangen, Mails beantwortet, nur mit halbem Ohr zugehört.

„Es geht um eine Frau, die sich für die Liebe nicht verbiegt“, hatte sie leise gesagt. „Selbst wenn es ihr das Herz bricht.“

Ich hatte kurz aufgesehen. „Klingt unpraktisch.“

Sie hatte gelächelt – dieses traurige, kleine Lächeln, an das ich mich gewöhnt hatte. „Vielleicht. Oder vielleicht ist es mutig.“

Jetzt nahm ich das Buch hoch, die Seiten vom Gebrauch weich. Eine Stelle war mit Bleistift unterstrichen: „Ich wäre immer lieber glücklich als würdevoll.“

Etwas zog sich mir in der Brust zusammen. Ich legte es hastig wieder hin und griff stattdessen nach meinem Scotch.

Die Haustür ging auf. Dann fiel sie ins Schloss.

Die Stille danach war vollkommen.

Ich stand ruckartig auf, mein Stuhl schabte über das Parkett. Ging zum Fenster. Der Regen zog Streifen über die Scheibe und verwischte die Lichter der Stadt darunter. Irgendwo da unten stieg Amelia in ein Auto. Fuhr weg. Fing neu an.

Ohne mich.

Das ist es, was du wolltest, sagte ich mir. Kontrolle. Klarheit. Keine Komplikationen.

Mein Handy vibrierte auf dem Schreibtisch.

Ich drehte mich um und starrte auf das Display. Eine Nachricht von Lydia: „Du hast das Richtige getan. Bis morgen.“

Ich nahm das Handy, der Daumen schwebte über der Tastatur. Das Richtige. Ja. Natürlich.

Aber meine andere Hand umklammerte das Scotchglas so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten.

Ich tippte zurück: „Bis dann.“

Die Nachricht war abgeschickt. Der Bildschirm wurde dunkel.

Und in der Spiegelung sah ich einen Mann, den ich kaum wiedererkannte – allein in einem leeren Penthouse, umgeben von allem, was er aufgebaut hatte, und von nichts, was zählte.

Ich leerte den Scotch in einem langen Zug.

Der Regen fiel weiter.

Mein Handy vibrierte erneut.

Doch diesmal war es keine Nachricht. Es war eine Benachrichtigung – eine Kalendererinnerung, die ich vergessen hatte zu löschen: Amelias Geburtstagsdinner-Reservierung, 19 Uhr.

Das war morgen.

Ich starrte auf den Bildschirm, die Brust plötzlich eng. Morgen. Ihr achtundzwanzigster Geburtstag. Der, den ich besonders machen wollte, nachdem ich die letzten zwei verpasst hatte.

Das Handy glitt mir aus der Hand und klapperte auf den Schreibtisch.

Und in der Stille des Penthouses hörte ich nichts als mein eigenes Atmen und den Regen draußen und den Geist ihrer Stimme, der flüsterte: „Ich habe dich geliebt.“

Mein Handy leuchtete noch einmal auf – eine weitere Nachricht von Lydia: „Nicht vergessen. Frühstückstermin um 8. Wir haben viel zu feiern.“

Ich sah die zwei Nachrichten auf meinem Display. Dann das Buch auf meinem Schreibtisch. Dann den leeren Flur hinter meiner Tür.

Und zum ersten Mal seit drei Jahren fragte ich mich, ob ich gerade den größten Fehler meines Lebens gemacht hatte.