Kapitel 2 Aslan
Aslan
Zweiter Tag, und ich war früh wach.
James war schon wieder weg. Seine Seite des Zimmers sah unberührt aus – makellos –, im klaren Gegensatz zu meiner. Nicht dass ich ein Schwein wäre oder so, aber bitte. Ich bin ein Typ …
„Verdammt“, murmelte ich und rieb mir die Augen. „Schläft der überhaupt?“
Ich musste über mich selbst grinsen, als ich mich anzog, diesmal langsamer. Hose und Hemd stammten aus verschiedenen Secondhandläden, so ausgesucht, dass sie den Farben der Akademie so nahe wie möglich kamen. Der Blazer dagegen war echt – ordentlich, schwer, mit dem Wappen von Crownwell bestickt –, und ich schwöre, damit sah ich aus wie der verfickte Harry Potter …
Dann machte ich mich auf den Weg zum Frühstück, der Magen bereits auf eine Weise verkrampft, die nichts mit Hunger zu tun hatte.
Da fing es an.
Der Silver-Star-Effekt.
Auf den Fluren schubste mich niemand direkt oder spuckte mir Beleidigungen hinterher. Sie taten etwas Schlimmeres. Sie sahen weg. Gespräche brachen mitten im Satz ab, sobald ich vorbeiging. Ein paar Kids, denen ich gestern noch zugenickt hatte, fanden auf einmal den Fußboden wahnsinnig interessant.
„Guten Morgen“, sagte ich zu einem Mädchen bei der Treppe.
Sie blinzelte nicht einmal.
Ganz schön feindselig, was?
Scheiße.
Als ich die Cafeteria erreichte, war die Botschaft unübersehbar. Ich schnappte mir ein Tablett und scannte den Raum nach einem freien Platz ab, bis ich schließlich an einem halb leeren Tisch nahe den Fenstern Platz nahm.
Ich hatte kaum meine Tasche abgestellt, als sich eine Stimme dazwischenschob.
„Na, wenn das nicht der Junge aus Der König der Löwen ist.“
Ich sah auf.
Evan. Der Chinese von gestern – einer von der Constellation.
„Narnia“, murmelte ich vor mich hin. „Du Idiot.“
Er knallte die Hand auf den Tisch.
Die zwei Kids, die dort saßen, standen sofort auf und wichen zurück, als hätten die Stühle Feuer gefangen.
„Was hast du gesagt?“ fragte Evan und beugte sich näher.
Ich hielt seinem Blick stand, noch bevor mein Gehirn meinen Mund bremsen konnte. „Bei Der König der Löwen gibt’s keinen Aslan. Der Name ist aus Die Chroniken von Narnia.“
Die Stille danach war sofort da, schwer wie Blei.
Innerlich zuckte ich zusammen.
Ich kann nicht fassen, dass ich das gerade zu diesem Arschloch gesagt habe.
Dann brach ringsum Gelächter aus.
Evan schnaubte. „Oh mein Gott, das ist mir so scheißegal. Was sind deine Eltern – hippiesche Vollidioten?“
Noch mehr Lachen. Noch mehr Eliten, die sich auf die Plätze um mich herum schoben und den Tisch beanspruchten, als hätte er ihnen schon immer gehört.
Ich atmete langsam aus, nahm mein Tablett und stand auf. „Der Tisch gehört euch.“
Niemand hörte auf zu lachen.
Ich scannte den Raum erneut und entdeckte James an der gegenüberliegenden Wand. Erleichterung traf mich – schnell und dumm. Ich ging auf ihn zu, das Tablett in der Hand.
Er sah auf. Dann stand er auf und ging weg.
Einfach so.
Für einen halben Sekundenbruchteil erstarrte ich und starrte auf den leeren Stuhl, den er zurückgelassen hatte.
Im Ernst?
Das kann doch nicht dein verdammter Ernst sein. Etwas in meiner Brust verdrehte sich scharf. Ich schluckte hart.
Gestern hab ich mich für dich hingestellt.
Ich hab mich für dich hingestellt.
„Fahrt alle zur Hölle“, murmelte ich und drehte mich schon weg.
Als ich meinen ersten Kurs erreichte, war ich längst bis zum Anschlag aufgezogen.
Ich hob zweimal die Hand. Vielleicht dreimal. Jedes Mal glitten die Augen des Professors an mir vorbei, als wäre ich nicht da. Als ich schließlich trotzdem das Wort ergriff – irgendwas zur Lektüre, ein Punkt, von dem ich wusste, dass er saß –, reagierte der Raum mit einer kollektiven, geübten Stille.
Kein Stöhnen. Keine Kommentare.
Nichts.
Als hätte ich in einer Sprache gesprochen, die niemand kannte.
Na gut. Wie auch immer.
Ich stopfte die Hände in die Taschen und schoss in Richtung Geschichte, sobald es klingelte, den Kopf gesenkt, schnell. Da sah ich es.
Mein Spind.
Die Tür hing schief, Metall nach außen gebogen, als hätte jemand sie mit blankem Hass aufgehebelt. Drinnen sah es aus, als wäre eine kleine Explosion hochgegangen – Bücher zerrissen, Seiten herausgerissen, Notizen geschreddert und über den Boden verstreut.
Mir stockte der Atem.
Ohne nachzudenken fiel ich auf die Knie, die Hände zitterten, als ich mich durch das Chaos wühlte. Verbogene Umschläge. Gebrochene Buchrücken. Dann sah ich es.
Das Foto.
Es war innen an die Spindtür geklebt gewesen, versteckt, es sei denn, man wusste, dass es da war. Mein Dad, wie er mich als Baby im Arm hielt. Sein Lächeln breit und ein bisschen schief, als wäre er selbst nicht sicher, wie er es geschafft hatte, etwas so Kleines und Lebendiges zu machen.
Das Einzige, was ich noch von ihm hatte – und jetzt war es sauber mitten durchgerissen.
Etwas in mir brach.
Ich starrte es an, die Sicht verschwamm, der Hals so eng, als würde er sich selbst zuschnüren. Ich presste die Handfläche auf die Brust, atmete flach und griff dann mit tauben Fingern in meinen Rucksack. Tablette. Wasser. Schlucken.
Rein. Raus.
Nicht durchdrehen.
Nicht hier.
Ich raffte auf, was ich konnte – Bücher, Papier, das ruinierte Foto – und stolperte zu spät in Kunstgeschichte, die Arme voll, die Hände zitternd.
„Wer zur Hölle war das?“, brüllte ich.
Der Raum erstarrte in toter Stille.
Dr. Vance blickte scharf vom Pult auf. „Aslan“, sagte er ruhig. „Bitte – setz dich.“
Ich rührte mich nicht. „Jemand hat meinen Spind zerstört. Wer war’s?“
Eine Pause.
Dr. Vance wandte sich an die Klasse. „Hat irgendjemand etwas gesehen?“
Stille.
Schwer. Absichtlich.
Ich ließ den Blick durch den Raum wandern. Die Constellation saß beisammen, entspannt, amüsiert. Einer grinste. Ein anderer lehnte sich zurück, als wäre das hier bloß ein Programmpunkt der Tagesunterhaltung.
„In Ordnung“, sagte Dr. Vance vorsichtig. „Wir melden es nach dem Unterricht. Bitte nimm deinen Platz ein.“
Meine Hände krallten sich um die zerfetzten Bücher. „Und das war’s? Niemand weiß irgendwas?“
Niemand sah mich an.
„Setz dich, Aslan“, wiederholte er, jetzt härter.
Ich tat es. Denn welche Wahl hatte ich?
Nach dem Unterricht hielt Dr. Vance mich im Flur an. Seine Stimme senkte sich, sanft, aber müde. „Du bist begabt. Ich will nicht, dass du dich hier kaputtmachst.“
Ich lachte einmal auf, scharf und ohne Humor.
„Die Constellation herrscht seit langer Zeit über Crownwell“, fuhr er fort. „Wenn du nicht nachgibst – wenn du dich nicht entschuldigst –, machen sie dir alles unmöglich. Sie werden dich dazu bringen, abzubrechen.“
Entschuldigen.
Dafür, dass ich existierte.
Ich nickte, weil das offenbar meine neue Standardeinstellung war.
Wütend. Verletzt. Ausgehöhlt.
Ich holte ein paar tiefe Atemzüge, so wie ich es gelernt hatte. Langsam. Kontrolliert. Ich nahm mein kaputtes Lehrbuch hoch und machte mich auf den Weg zum nächsten Kurs.
Ich hatte Schlimmeres überstanden.
Aber Crownwell schien fest entschlossen, dafür zu sorgen, dass ich mich ganz genau daran erinnerte, wo mein Platz war.
Auf dem Weg zum nächsten Kurs verlief ich mich. Schon wieder.
Was sich, ehrlich gesagt, anfühlte, als wäre es Absicht vom Universum.
Crownwells Flure wanden sich und liefen in sich selbst zurück, als wären sie dafür entworfen, Leute auszusortieren, und nach dem Tag, den ich hinter mir hatte, hing meine Geduld ohnehin schon am seidenen Faden. Ich blieb an einer Ecke abrupt stehen, starrte zwei identische Korridore an und forderte im Stillen von einem von beiden, endlich Sinn zu ergeben.
„Suchst du etwas?“
Ich drehte mich um und sah einen dunkelhaarigen Typen, der lässig an der Wand lehnte, die Hände in den Taschen, das Lächeln warm und leicht. Italienischer Akzent. Gepflegt. Mühelos. Einer von ihnen – ich kannte ihn aus der Cafeteria. Joseph.
„Ja“, sagte ich. „Geschichte.“
„Oh – falsche Richtung“, sagte er schnell und deutete den linken Gang hinunter. „Passiert jedem. Und, äh … tut mir leid wegen deines Spinds. Das war heftig.“
Heftig.
Klar.
„Danke“, sagte ich und ging schon weiter.
Ich schaffte es zum Klassenraum, gerade als die Glocke gleich läuten würde, der Atem flach, die Nerven surrend. Durch das schmale Fenster in der Tür sah ich die Schüler drinnen bereits sitzen, ihre Gesichter zur Tür gewandt – mit einer Mischung aus Erwartung und etwas Hässlicherem.
Wartend.
James saß nahe am Eingang. Als sich unsere Blicke trafen, verhärtete sich sein Ausdruck – widerwillig, schmerzhaft, als wollte er etwas sagen und wüsste nicht wie.
Ich zögerte.
Da spürte ich es. Eine Präsenz hinter mir.
Ich blickte zurück und sah den vierten der Constellation. Dunkles, langes, welliges Haar, das ihm lose über die Schultern fiel. Aitor – jetzt kannte ich den Namen. Einer von ihnen. Er stand ein paar Schritte hinter mir, ein Basketball unter einen Arm geklemmt, die Haltung entspannt, der Ausdruck alles andere als das.
Unsere Blicke trafen sich.
Ein kurzes Zusammenziehen huschte über sein Gesicht – Unbehagen vielleicht. Reue. Als würde er hassen, was gleich passieren würde.
Dann bewegte er sich. Der Ball verließ seine Hand und krachte mit brutaler Wucht gegen die Tür. Die Tür flog auf, der Eimer kippte, und Wasser stürzte herab, spritzte über den Boden, während drinnen Gelächter losbrach.
Ich stand da, das Herz hämmernd, und starrte auf das Chaos.
Aitor ging wortlos an mir vorbei, stieg über die Pfütze und in den Raum, als wäre nichts geschehen. Als er an mir vorbeistrich, kreuzten sich unsere Blicke noch einmal – kurz, elektrisch, verwirrend … und so anders als Garretts kalte Gleichgültigkeit. Anders auf eine Weise, die ich noch nicht benennen konnte.
Ich atmete langsam aus und trat in den Raum.
Ein Jahr davon?
Mann.
Das würde ja richtig Spaß machen.
