Kapitel 3 Unterbrechung
Violet
Die Telefone hören nicht auf. Sie hören nie auf. Sie wechseln nur durch andere Stimmen mit anderen Graden an Anspruchsdenken.
Um 9:17 Uhr habe ich bereits drei „dringende“ Anfragen abgelehnt, zwei Termine umgebucht und einem Überraschungsbesucher ausgewichen, der an der Sicherheit vorbeimarschieren wollte, als gälten die Gesetze dieses Gebäudes nicht für ihn.
Tun sie aber.
Sie gelten für jeden.
Mein Headset ist warm an meinem Ohr, als der nächste Anruf reinkommt und auf dem Bildschirm eine Nummer aufleuchtet, die ich nicht kenne – unterdrückte Kennung, kein Firmenname, kein Name. Einfach die Sorte Anruf, die sich nicht um meinen Zeitplan schert.
Ich lasse es einmal klingeln. Zweimal. Ein kontrolliertes Zögern.
Dann gehe ich ran. „Ashcroft Industries.“
Eine Pause. Ein Atemzug. Das Gewicht eines Mannes, der glaubt, mit jemand Kleinem zu sprechen.
„Violet Pierce?“, fragt er.
Meine Wirbelsäule spannt sich an, ohne dass ich mich rühre.
„Ja.“
„Hier ist Detective Calder vom städtischen Polizeipräsidium.“
Meine Hand erstarrt über der Tastatur.
Nur für den Bruchteil einer Sekunde. Mehr braucht es nicht, damit mein Körper mich verrät.
Detective. Polizei. Stadt.
Mein Bruder.
Ich zwinge meine Finger, weiterzumachen – zu klicken, zu tippen, irgendetwas Nutzloses zu tun, damit ich normal wirke. Ich mache meine Stimme glatt. Professionell. Gelangweilt.
„Okay“, sage ich. „Worum geht’s?“
„Das sagen Sie mir“, erwidert er.
Nicht freundlich. Nicht neutral. Von der ersten Sekunde an misstrauisch.
Ich halte den Blick in der Lobby. Auf den Glastüren. Auf den Aufzügen. Überallhin, nur nicht zu dem Punkt in meiner Brust, der gerade kalt geworden ist.
„Wenn Sie wegen Drew Pierce anrufen“, sage ich, „ich habe bereits eine Aussage gemacht. Ich habe den Bericht bereits eingereicht. Ich habe bereits—“
„Ja“, fällt er mir scharf ins Wort. „Hab ich gelesen.“
Wie er das sagt, lässt es wie einen Witz klingen. Als wäre das Verschwinden meines Bruders eine Akte auf seinem Schreibtisch und ich der lästige Anhang daran.
Ich schlucke einmal. Lautlos. „Dann wissen Sie alles, was ich weiß.“
Wieder eine Pause.
Dann: „Wo waren Sie gestern Abend, Ms. Pierce?“
Meine Finger tippen weiter. Mein Kalender auf dem Bildschirm ist plötzlich das Interessanteste auf der Welt.
„Zu Hause“, sage ich.
„Allein?“
Das ist keine normale Frage. Nicht für ein normales Telefonat.
„Ja.“
„Kann das jemand bestätigen?“
Mein Kiefer spannt sich. „Warum fragen Sie mich das?“
„Weil“, sagt er ruhig, „das Handy Ihres Bruders ein Signal gesendet hat.“
Mein ganzer Körper wird unter der Haut hart wie Stein.
Ich lasse es mir nicht anmerken.
„Wo?“, frage ich, und ich halte es knapp – als würde ich nach einem Besprechungsraum fragen.
„Bevor wir darauf eingehen, will ich etwas klarstellen“, sagt er. „Ihr Bruder wird vermisst, wie lange, drei Wochen?“
„Dreiundzwanzig Tage“, korrigiere ich automatisch.
Er brummt, als würde er mitschreiben, als wäre auch mein Gedächtnis verdächtig.
„Und in diesen dreiundzwanzig Tagen“, fährt er fort, „haben Sie nichts von ihm gehört. Kein Anruf, keine SMS, kein Social-Media-Login. Nichts.“
„Nein“, sage ich.
„Und trotzdem erzählen Sie uns, er sei der Typ, der einfach … verschwindet.“
„Das habe ich nie gesagt.“
„Sie haben es angedeutet.“
„Ich habe gesagt, er ist erwachsen“, schnappe ich, und bremse sofort. „Ich habe gesagt, er hat das schon mal gemacht – sich für ein paar Tage nicht gemeldet. Ich habe nicht gesagt, dass er verschwindet.“
„Sie wohnen zusammen?“, fragt er.
„Nein.“
„Sehen Sie ihn oft?“
„So oft, wie es geht.“
„Das ist vage.“
Ich atme langsam durch die Nase aus, vorsichtig. „Detective, wenn Sie mir etwas zu sagen haben, dann sagen Sie es. Wenn nicht, dann verschwenden Sie mit diesem Anruf meine Zeit.“
„Oh, ich glaube nicht, dass Ihre Zeit verschwendet wird“, sagt er, und in seinem Ton liegt etwas, das mir den Magen verdreht. „Ich glaube, Sie sind es nur nicht gewohnt, Fragen gestellt zu bekommen, die Sie nicht kontrollieren können.“
Mein Griff um den Stift auf meinem Schreibtisch verkrampft sich. Ich erinnere mich nicht, ihn überhaupt in die Hand genommen zu haben.
Ich zwinge mich, ihn wieder hinzulegen.
„Ich bin bei der Arbeit“, sage ich leiser, flacher. „Wenn Sie mir etwas vorwerfen wollen, dann tun Sie’s klar und deutlich.“
Stille.
Dann, als fände er es amüsant: „Ihnen etwas vorwerfen? Nein. Noch nicht.“
Mein Blut wird kälter.
„Was soll das heißen?“
„Das heißt“, sagt er, „dass es da ein paar Ungereimtheiten gibt, die ich ausräumen will. Persönlich.“
Mein Mund wird trocken. „Ich war schon unten.“
„Ja“, erwidert er, „und Sie waren höflich. Kooperativ. Perfekt.“
Perfekt.
Er sagt es, als wäre es ein Makel.
„Jetzt will ich, dass Sie noch mal kommen“, fährt er fort. „Heute Abend.“
„Ich arbeite“, sage ich.
„Ich weiß. Ich schaue mir gerade Ihre Beschäftigungsbestätigung an.“
Mir sackt der Magen schon wieder weg, aber ich halte das Gesicht neutral, den Blick nach vorn. Die Lobby ist noch ruhig. Die Welt dreht sich weiter.
„Warum heute Abend?“ frage ich.
„Weil ich es sage“, sagt er. „Und weil ich keine Lust auf Telefonspielchen habe, wenn ich einen Vermisstenfall am Hals habe, der faul riecht.“
Faul riecht.
„Drew ist kein Geruch“, sage ich. „Er ist ein Mensch.“
„Mm“, kommt es von ihm, desinteressiert. „Und Menschen tun dumme Dinge. Menschen rennen weg. Menschen verstecken sich. Menschen geraten in Sachen hinein, die sie nicht verstehen.“
Mein Herz schlägt hart, wütend.
„Sie glauben, er ist abgehauen“, sage ich.
„Ich glaube, es ist etwas passiert“, korrigiert er. „Und ich glaube, Sie wissen mehr, als Sie sagen.“
Ich zwinge mich zu einem schmalen Lächeln, obwohl es niemand sehen kann. Ich weiß nicht einmal, warum. Gewohnheit. Überleben. Dasselbe, was ich bei anspruchsvollen Führungskräften und wütenden Stadträtinnen benutze.
„Sie liegen falsch“, sage ich.
„Dann beweisen Sie’s“, antwortet er.
„Wie?“
„Kommen Sie vorbei“, sagt er. „Schauen Sie heute Abend auf dem Revier vorbei, auf dem Heimweg. Sechs Uhr.“
„Das ist keine Bitte“, sage ich, und es klingt kälter, als ich es beabsichtige.
„Nein“, stimmt er zu. „Ist es nicht.“
Ein Schlag.
Dann fügt er hinzu, beiläufig tödlich: „Und Violet? Verlassen Sie die Stadt nicht.“
Meine Kehle schnürt sich zu. „Ich werde nicht—“
„Wir sehen uns um sechs“, sagt er und legt auf.
Die Leitung ist tot.
Für einen halben Augenblick starre ich einfach auf meinen Monitor.
Ich blinzle nicht. Ich atme nicht. Ich bewege mich nicht.
Dann setzen meine Finger wieder ein—tippen, klicken, ein Terminfenster öffnen, das ich nicht brauche. Irgendetwas Normales tun, damit mein Körper mir nicht in der Öffentlichkeit auseinanderfällt.
Denn das hier ist eine Lobby voller Glas und Geld und Menschen, die es lieben würden, mir dabei zuzusehen, wie ich breche.
Das gebe ich ihnen nicht.
Und ihm auch nicht.
Ich spüre Blicke auf mir.
Nicht von der anderen Seite des Raums.
Von oben.
Ich halte meine Haltung perfekt. Ich schaue nicht zum Aufzug. Ich schaue nicht zum Flügel mit Rowans Büro. Ich schaue nirgendwohin, wo ich nicht hinschauen sollte.
Aber ich spüre es—wie ein Schatten, der sich über meine Schulter lehnt.
Wie Aufmerksamkeit.
Wie eine Drohung.
Auf meinem Bildschirm blinkt ein weiterer eingehender Anruf auf. Waters schon wieder.
Natürlich.
Ich drücke den Knopf an meinem Headset, ohne nachzudenken, die Stimme gleitet bereits ins Professionelle.
„Ashcroft Industries—“
Aber die falsche Leitung leuchtet auf. Die falsche Durchwahl. Die falsche Weiterleitung.
Ich schaue nach unten.
Mir sackt der Magen weg.
Weil ich ihn nicht über die Zentrale angenommen habe.
Ich habe ihn weitergeleitet.
Direkt.
Ich habe einen Anruf direkt in Rowan Ashcrofts Büro durchgestellt.
Meine Hand zuckt. Ich hämmere auf die Tasten, versuche, es zurückzuholen. Es abzubrechen. Umzuleiten. Das System rotiert für den Bruchteil einer Sekunde—zu langsam, zu spät.
Ein Klicken.
Verbindung hergestellt.
Ich hab’s verkackt.
Und Rowan Ashcroft toleriert keine Fehler.
