Kapitel 3 Anya

Drei Wochen vergingen wie ein Albtraum, aus dem ich nicht erwachen konnte.

Drei Wochen, seit man mich aus Viktor Petrovs Büro gezerrt hatte. Drei Wochen, seit ich erfahren hatte, dass ich der Blutzoll war. Drei Wochen Warten in dem dunklen Kellerraum, ohne zu wissen, was mit mir geschehen würde, ohne zu wissen, ob ich leben oder sterben würde.

Sie sagten mir nichts. Sie erklärten mir nichts. Die Wachen brachten mir nur einmal am Tag Essen und schlossen die Tür hinter sich ab.

Ich war allein mit meiner Angst und dem Gespenst von Vaters Stimme, die mir befahl, tapfer zu sein.

Ich versuchte, tapfer zu sein. Aber tapfer zu sein war schwer, wenn man nicht wusste, womit man es zu tun hatte.

Am Morgen der Herbst-Tagundnachtgleiche kamen sie mich holen.

Zwei Wachen, die ich nicht kannte, zerrten mich noch vor der Dämmerung aus meinem Zimmer. Ich versuchte zu fragen, wohin sie mich brachten, doch einer stopfte mir ein Tuch in den Mund. Dann zogen sie mir einen rauen Sack über den Kopf, der nach Erde und Blut stank. Meine Hände waren hinter dem Rücken mit Kabelbindern gefesselt, die sich in meine Handgelenke schnitten.

Ich konnte nichts sehen. Ich konnte nicht sprechen. Ich konnte nur die Hände spüren, die mich durch Flure schleiften, die Treppen hinauf, und in ein Auto, das sich für Stunden zu bewegen schien.

Mein Herz wollte nicht aufhören zu hämmern. Unter dem Sack ging mein Atem viel zu schnell. Ich versuchte, mich an Mutters Stimme zu erinnern, versuchte, ihre Schlaflieder in meinem Kopf zu summen, um mich ruhig zu halten, aber meine Angst war zu laut.

Welchem Schicksal würde ich begegnen?

Als der Wagen endlich anhielt, zerrten sie mich hinaus und in ein Gebäude. Ich hörte Türen auf- und zufallen. Hörte Schritte auf Marmorböden. Hörte Stimmen, viele Stimmen, die leise miteinander sprachen.

Dann rissen sie mir den Sack vom Kopf.

Das Licht war blendend. Ich blinzelte, versuchte zu sehen, zu begreifen, wo ich war.

Man zwang mich, auf kaltem Marmor in einem gewaltigen Ballsaal zu knien. Der Raum war wunderschön. Kristalllüster hingen von der Decke. Die raumhohen Fenster zeigten Wälder, die sich endlos zu erstrecken schienen. Alles war schwarz und golden und von scharfen Kanten.

Und überall waren Männer.

Dutzende in teuren Anzügen, in Grüppchen beisammenstehend, aus Kristallgläsern trinkend, die uns beobachteten, als wären wir Tiere im Zoo. Ihre Gesichter waren hart und kalt. In ihren Augen lag keine Spur von Güte. Das waren die Männer, die Moskau regierten. Die Männer, die entschieden, wer lebte und wer starb. Ich konnte Viktor Petrov und Ivan unter ihnen erkennen.

Ich war nicht allein auf dem Boden. Sechs weitere Mädchen knieten neben mir; wir waren in weiße Kleider gesteckt, alle mit Kabelbindern gefesselt, die sich in unsere Handgelenke schnitten. Einige weinten. Ein Mädchen zitterte so heftig, dass ihre Zähne klapperten. Ein anderes Mädchen, blond, mit ukrainischem Akzent, betete halblaut vor sich hin.

Ich wollte auch weinen. Ich wollte schreien. Ich wollte wegrennen.

Doch ich hielt den Blick fest und blieb still, weil mich genau das vier Jahre lang am Leben gehalten hatte. Das hatte meine Mutter mich gelehrt. Sei klein. Sei klug. Dann wirst du überleben.

Dann sah ich ihn.

Vorne im Raum, auf einem erhöhten Podest, stand ein thronartiger Stuhl aus schwarzem Holz und dunklem Leder. Und in diesem Stuhl saß das furchteinflößendste Wesen, das ich je gesehen hatte.

Er war groß, selbst im Sitzen. Vielleicht eins fünfundneunzig. Er hatte dunkles Haar, ein wenig zerzaust, als hätte er mit den Händen hindurchgefahren. Sein Gesicht war voller scharfer Winkel und harter Linien. Hohe Wangenknochen. Ein kräftiger Kiefer. Ein Mund, der aussah, als würde er niemals lächeln.

Aber es waren seine Augen, die mir den Atem nahmen.

Sturmgraue Augen. Kalt und fern wie Winterhimmel. Augen, die die sieben von uns, die auf seinem Boden knieten, mit vollkommener Gleichgültigkeit ansahen. Als wären wir nichts. Als wären wir weniger als nichts.

Er war verheerend schön, so wie Winterstürme schön sind. Kalt, erbarmungslos und absolut tödlich.

Und mit Entsetzen begriff ich, wer er war.

Nikolai Markov.

Der Sohn von Leonid Markov. Der Mann, dessen Vater meinen Vater vor zehn Jahren ins Gefängnis geworfen hatte. Der Mann, der vor einem Monat den Tod meines Vaters befohlen hatte.

Ich kniete als bloßes Opfergeschenk vor dem Monster, das meinen Vater getötet hatte. Wie viel schlimmer konnte mein Schicksal noch werden?

Mein Magen wurde zu Eis. Meine Hände begannen so stark zu zittern, dass die Kabelbinder noch tiefer in meine Handgelenke schnitten. Blut tropfte auf mein weißes Kleid und hinterließ kleine rote Flecken.

Ein älterer Mann stand neben dem Podest und hielt ein Klemmbrett in der Hand. Er räusperte sich, und der Saal verstummte.

„Meine Herren der fünf Familien“, verkündete der Mann, seine Stimme hallte durch den Ballsaal. „Wir sind zur zehnten Blutzollgabe unter der Herrschaft der Markovs versammelt. Jede Familie hat ein Opfer dargebracht, um Loyalität zu beweisen und alte Schulden zu begleichen.“

Der Mann begann, Namen von seinem Klemmbrett vorzulesen.

„Sasha Ivanova, neunzehn Jahre alt, dargebracht von der Volkov-Bratva. Tochter eines Polizei-Informanten.“

Das blonde Mädchen neben mir wurde nach vorn gestoßen. Sie brach völlig zusammen, schluchzte so heftig, dass sie nicht stehen konnte. Zwei Wachen mussten sie zur Plattform schleifen.

Nikolai Markov würdigte sie kaum eines Blickes. Einmal machte er eine wegwerfende Handbewegung. „Bringt sie in die Dienstbotenquartiere.“

Die Wachen zerrten Sasha fort. Ihr Weinen hallte durch den Ballsaal, bis eine Tür ins Schloss fiel und das Geräusch verschluckte.

„Marina Volkova, dreiundzwanzig, angeboten von der Ivanov-Bratva. Schwester eines Verräters, der aus den Familiengeschäften gestohlen hat.“

Eine Rothaarige mit trotzigen, wilden Augen stand von selbst auf und ging mit erhobenem Kinn zur Plattform. Ich bewunderte ihren Mut, obwohl ich sah, wie ihre Hände zitterten.

Nikolai sah sie drei Sekunden lang an. Dann machte er wieder diese Handbewegung. „Dienstbotenquartiere.“

Ein Mädchen nach dem anderen wurde aufgerufen. Ein Mädchen nach dem anderen wurde fortgeschickt, um auf dem Anwesen zu arbeiten. Manche weinten. Manche flehten. Eine fiel in Ohnmacht und musste hinausgetragen werden.

Nikolai Markov nahm jedes Mädchen mit derselben kalten Gleichgültigkeit entgegen. Als wäre das unerquicklich. Als wären wir nichts weiter als Möbelstücke, die angeliefert wurden.

Ich zählte die Mädchen. Fünf waren aufgerufen worden. Dann sechs.

Das bedeutete, ich war als Nächste dran.

Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich meinte, es müsste mir die Rippen sprengen. An den Rändern verschwamm mein Blick. Mir wurde schwindlig und übel, als würde ich gleich ebenfalls ohnmächtig werden.

Bitte, betete ich zum Geist meiner Mutter. Bitte lass mich das überleben.

Dann sah der Mann mit dem Klemmbrett direkt mich an.

„Anya Koslov“, verkündete er, und seine Stimme schien lauter als zuvor. „Zweiundzwanzig, angeboten von der Petrov-Bratva.“

Ich hörte, wie ein Raunen durch den Raum ging. Hörte Männer, die sich bewegten, nach vorn beugten, plötzlich interessiert. Viktor Petrov richtete seinen Anzug, sichtlich erregt.

Der Mann las weiter. „Tochter von Detective Marco Koslov, dem Mann, der vor zehn Jahren drei Soldaten von Leonid Markov tötete und mit seiner Aussage beinahe das gesamte Bratva-System zu Fall brachte.“

Der Raum verstummte vollkommen.

Kein einziges Glas klirrte. Kein einziger Fuß rührte sich. Kein einziger Atemzug wurde getan.

Das war nicht bloß ein Blutzehnt. Das war kalt servierte Rache.

Kräftige Hände packten meine Arme und zerrten mich auf die Beine. Meine Knie zitterten so sehr, dass ich beinahe stürzte. Die Wachen schleppten mich nach vorn, zur Plattform, zu ihm.

Jeder Blick im Ballsaal ruhte auf mir. Ich spürte ihre Blicke wie Messer, die sich in meine Haut schnitten. Ich hörte, wie Flüstern begann, sich ausbreitete wie Feuer durch die Menge.

„Die Tochter des Detectives.“

„Das Kind des Verräters.“

„Die ist totes Fleisch.“

Ich stieg die drei Stufen zur Plattform hinauf auf Beinen, die sich nicht anfühlten wie meine eigenen. Meine nackten Füße waren lautlos auf dem Marmor.

Ich blieb wenige Zentimeter vor Nikolai Markovs Stuhl stehen.

Aus der Nähe war er noch furchteinflößender.

Ich hielt den Kopf gesenkt, starrte auf seine schwarzen Schuhe, bemüht, nicht zu zittern, nicht zu weinen, nicht daran zu denken, dass dieser Mann meinen Vater getötet hatte.

„Sieh mich an“, befahl er.

Seine Stimme war leise, aber tödlich. Ein Befehl, der sich anfühlte, als käme er aus der Hölle.

Ich zwang meinen Kopf langsam nach oben. Zwang mich, diesen sturmgrauen Augen zu begegnen, die im Licht des Kronleuchters silbern wirkten.

Nikolai Markov erhob sich. Er war so groß, dass ich mich im Stehen neben ihm noch kleiner fühlte. Er kam die Stufen zu mir hinunter, jede Bewegung glatt und kontrolliert.

Er blieb wenige Zentimeter vor mir stehen. So nah, dass ich die Wärme spürte, die von seinem Körper ausging. So nah, dass ich sein teures Kölnisch Wasser roch.

„Dein Vater hat die Männer meines Vaters getötet“, sagte er, die Stimme tief, aber laut genug, dass es jeder hören konnte.

Ich wollte meinen Vater verteidigen. Ich wollte sagen, dass mein Vater ein guter Mann gewesen war, dass er versucht hatte, die Bratva davon abzuhalten, unschuldigen Menschen weh zu tun.

Aber die Worte starben mir im Hals. Weil ich meinen Vater jetzt zu verteidigen alles nur schlimmer machen würde. Es würde Nikolai nur wütender machen.

Also schwieg ich.

Nikolais Hand streckte sich langsam aus. Seine Finger berührten mein Kinn, hoben meinen Kopf weiter an, zwangen mich, ihn anzusehen.

Seine Berührung war nicht sanft. Meine Haut brannte darunter.

„Du hast seine Augen“, sagte er leise. „Erinnerst du dich an diesen Prozess, kleiner Geist?“

Ich schüttelte den Kopf. Ich war zwölf gewesen, als mein Vater verhaftet worden war. Man hatte mich nicht zum Prozess gelassen.

„Nein?“, flüsterte ich.

Nikolais Daumen strich ganz leicht über meine Unterlippe. „Das ist gut. Denn wenn du dich erinnern würdest, wüsstest du ganz genau, wie sehr ich diese Augen hasse.“

Er ließ die Hand sinken und trat zurück.

„Ich nehme diesen Blutzehnt an“, sagte er.

Der Raum brach in Applaus und Stimmen aus. Männer hoben ihre Gläser, lächelten, als wäre das ein großer Erfolg.

Doch ich hörte kaum etwas davon.

„Schickt die anderen in die Dienstbotenquartiere“, sagte er deutlich.

Dann bohrten sich seine sturmgrauen Augen wieder in meine.

„Diese hier bleibt bei mir.“ Er verzog den Mund zu einem Grinsen.

Der Raum verstummte.