Kapitel 1

LIANAS PERSPEKTIVE

Ich war neunzehn Jahre alt, als ich meinen Stiefbruder dabei erwischte, wie er im Badezimmer masturbierte und dabei verzweifelt meinen Namen stöhnte.

Ich hatte nicht vorgehabt, wach zu bleiben. Ich wollte mir nur ein Glas Wasser aus der Küche holen, als ich es hörte.

Laut und deutlich.

Meinen Namen.

„Liana... v-verdammt...“

Ich erstarrte, mein Herz pochte wild in meiner Brust.

Es war spät in der Nacht, genau 3 Uhr morgens. Das Haus war still.

Killian war für einen kurzen Besuch nach Hause gekommen, nachdem er wegen der Arbeit ein Jahr lang weg gewesen war, obwohl ich bis heute keine Ahnung hatte, was er eigentlich für einen Job machte.

Er lebte nicht bei uns. Er hatte sein eigenes Haus auf der anderen Seite der Stadt und kam selten zu Besuch. Er tauchte nur zu besonderen Anlässen oder auf Drängen seiner Mutter auf. Seit dem Tag, an dem mein Vater seine Mutter geheiratet hatte, hatte ich ihn nur zweimal gesehen.

Ich erinnerte mich noch genau an das erste Mal, als ich ihn in jenem Jahr sah, vor drei Jahren. Mir blieb fast der Mund offen stehen. Er sah aus wie ein wandelnder griechischer Gott, jeder Zentimeter von ihm strahlte Macht und Selbstbewusstsein aus, die man nicht vortäuschen konnte.

Aber er nahm mich nie wahr. Er behandelte mich, als ob ich nicht existierte. Das tat mehr weh, als ich erwartet hatte, aber ich versuchte, es nicht persönlich zu nehmen. Er war schließlich sieben Jahre älter als ich. Vielleicht war ich für ihn nur ein dummes Kind. Ich hatte gehört, dass seine Mutter ihn bekam, als sie kaum mehr als ein Teenager war. Vielleicht erklärte das die Distanz. Oder es war ihm einfach egal.

Als er nach Hause kam, schaute er mich beim Abendessen nicht einmal an. Er lächelte nie. Sprach nie, es sei denn, jemand fragte ihn direkt. Und er beteiligte sich nie an den Familiengesprächen. Es war, als wäre er gar nicht da, selbst wenn er direkt am Tisch saß.

Seine Mutter jedoch war von Anfang an warmherzig. Seit dem Moment, als sie in unser Leben trat, wurde sie zu der Mutter, die ich nie hatte. Meine eigene Mutter starb zwei Jahre nach meiner Geburt, also wusste ich nie, wie es sich anfühlte, von ihr gehalten zu werden oder als Schatz bezeichnet zu werden oder mit einem Kuss ins Bett gebracht zu werden.

Aber Killians Mutter füllte dieses Loch ohne Zögern. Sie liebte mich, als wäre ich ihr eigenes Kind. Und es war nicht erzwungen, es war rein, die Art von Liebe, die mich sicher fühlen ließ.

Der Einzige, der kalt blieb, war ihr Sohn.

Killian lächelte mich nie an. Sprach nie mit mir. Tat nie so, als wäre ich da, außer mit einem gelegentlichen kalten Blick. Und doch wollte ein Teil von mir tief im Inneren immer wissen, wie es sich anfühlen würde, wenn Killian mich wirklich sah. Wenn er meinen Namen sagte. Wenn ich ihm etwas bedeutete. Auch nur ein bisschen.

Also war es etwas, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte, meinen Namen aus seinem Mund zu hören, während er masturbierte. Es war schockierend. Falsch. Verdreht. Aber es war auch das erste Mal, dass ich ihn meinen Namen sagen hörte.

Und so verrückt es auch klingt, ein Teil von mir konnte nicht aufhören, auf den Klang zuzugehen. Jeder Teil von mir sagte, ich solle umkehren. Aber ich konnte nicht. Ich wollte nicht. Ich wollte wissen, ob es real war. Ob ich wirklich diejenige war, die er sich vorstellte, während er sich so befriedigte.

Die Tür war leicht geöffnet. Licht drang heraus wie ein Geheimnis, das darauf wartete, aufgedeckt zu werden. Ich schob sie auf.

Und da war er.

Killian.

Vollkommen nackt. Stand vor dem Spiegel. Seine Hand war fest um seinen Schwanz gewickelt, dick und adrig und hart. Seine andere Hand umklammerte das Waschbecken. Seine Rückenmuskeln waren angespannt, während sein Kiefer sich verkrampfte, als würde er ein Knurren unterdrücken.

Er sah aus wie ein ungezähmter Gott, roh, wild und völlig verloren in dem Gedanken an mich.

Mein Name lag immer noch auf seinen Lippen. Er stöhnte ihn, als würde es wehtun. Als bräuchte er ihn zum Überleben. Als wäre ich das Einzige, das ihn vor welchem Feuer auch immer gerettet hätte.

Ich atmete nicht. Ich blinzelte nicht. Ich stand einfach da und sah zu. Meine Oberschenkel pressten sich zusammen. Meine Brust hob und senkte sich. Meine Haut brannte zwischen meinen Beinen. Ich hasste, wie feucht ich wurde, nur weil ich ihm dabei zusah, wie er seinen Schwanz streichelte, als würde ich bereits ihm gehören.

Dann entfuhr mir ein leiser Laut. Ein Keuchen.

Sein Kopf drehte sich blitzschnell. Unsere Blicke trafen sich.

Die Zeit blieb stehen.

Ich sah alles – das Rot auf seinen Wangen, den Schweiß auf seiner Brust, wie seine Hand innehielt, aber nicht losließ. Wie seine Augen dunkel wurden. Hungrig.

Dann zerbrach der Moment.

„Raus hier!“ schrie er.

Er schlug die Tür so heftig zu, dass ich den Boden unter mir erzittern fühlte. Ich stolperte zurück, ohne Atem, meine Beine zitterten, während ich den Flur hinunterrannte wie ein Mädchen, das gerade etwas Unglaubliches gesehen hatte.

Ich schloss meine Tür und fiel aufs Bett. Mein Herz raste.

Aber nicht vor Scham.

Vor Verlangen.

Er hatte an mich gedacht. Er hatte mich gewollt. Und jetzt war ich von dem Bedürfnis nach ihm durchtränkt. Meine Hände zitterten, als ich meine Lippen berührte, um mich zu beruhigen, aber es half nichts. Alles, was ich sehen konnte, war, wie er seinen Schwanz hielt. Alles, was ich hören konnte, war mein Name, der aus seinem Mund kam.

Ich wollte ihn schmecken, diese Hitze auf meiner Haut fühlen, ihn meinen Namen wieder sagen hören, aber dieses Mal, während ich auf den Knien war, seine Hand in meinen Haaren verstrickt.

Ich hasste mich dafür, das zu wollen.

Aber nicht genug, um aufzuhören.

Am nächsten Morgen versuchte ich, ihm aus dem Weg zu gehen. Ich blieb in meinem Zimmer und hielt den Atem an, jedes Mal, wenn ich Schritte im Flur hörte. Ich wartete, bis unsere Eltern gegangen waren, bevor ich mich in die Küche schlich.

Aber er war schon da.

Wartend.

Er sagte kein Wort.

Er ließ mich nicht lügen oder so tun, als wäre nichts passiert.

Er ging auf mich zu, als wüsste er bereits, wovon ich die ganze Nacht geträumt hatte. Als könnte er das Bedürfnis auf meiner Haut riechen. Als würde er die Hitze zwischen meinen Beinen fühlen, ohne mich zu berühren.

Er packte meine Taille und drückte mich so heftig gegen den Kühlschrank, dass ich keuchte. Meine Hände trafen seine Brust, aber er bewegte sich nicht. Er trat nicht zurück. Sein ganzer Körper war gegen meinen gepresst.

Sein Atem war auf meinem Gesicht. Seine Stimme ein tiefes Knurren.

„Bist du letzte Nacht in den Flur gekommen, weil du sehen wolltest, wie ich mich wegen dir befriedige?“

„Killian—“

„Antworte mir!“ fauchte er. Eine Hand drückte meine Hüfte gegen den Kühlschrank. Die andere glitt mein Bein hinauf. Ich konnte nicht sprechen. Mein Atem stockte. Meine Knie zitterten.

Er sah es.

„Oh. Du drückst schon diese hübschen Schenkel zusammen, was?“ sagte er mit einem leisen Lachen. Seine Augen wanderten zu meinen Lippen. Dann zu meiner Brust.

Mein Körper spannte sich an. Meine Lippen öffneten sich.

„Du hast da gestanden und zugesehen, wie ich mich selbst gestreichelt habe, während ich an dich dachte. Und es hat dir gefallen. Nicht wahr?“

Ich wimmerte. „I-Ich wollte nicht—“

„Nicht was?“ flüsterte er nah an meinem Mund. „Nicht erwischt werden? Nicht sehen, ob dein dreckiger großer Stiefbruder sich bei dem Gedanken an deine enge kleine Muschi selbst anfasst?“

Ich zitterte. Meine Beine bewegten sich. Meine Unterwäsche war nass.

Seine Hand bewegte sich zwischen meine Schenkel und drückte hart durch den Stoff. Er musste nicht hinsehen. Er wusste es. Ich war durchtränkt. Tropfend.

„Du bist nass,“ knurrte er. Er drückte fester. Ich keuchte. „Nur von Worten. Nur davon, dass ich deinen Namen gesagt habe, während ich kam.“

„Killian bitte—“ Ich hatte keine Ahnung, worum ich bettelte.

Er drückte erneut. Seine Finger rieben sich in meine Hitze. Mein Rücken wölbte sich. Mein Kopf schlug gegen den Kühlschrank.

„Ich sollte dich hier und jetzt kommen lassen,“ knurrte er. „Diese bedürftige Fotze reiben, bis sie weint. Bis es deine Beine hinunter tropft. Bis sie nach meinem Schwanz bettelt. Bis sie nur noch weiß, wie man mich will.“

Ich keuchte. Ich stöhnte. Meine Schenkel pressten sich zusammen. Meine Nägel kratzten an seinen Schultern.

„Ich will dich zerstören,“ flüsterte er in mein Ohr. „So sehr. So verdammt sehr. Aber ich kann nicht.“

Er zog seine Hand so langsam weg, wie er konnte, während sein Körper immer noch hart war. Immer noch zitterte.

Er sah mir in die Augen, dunkel und voller Feuer.

„Willst du das?“ fragte er.

Ich blinzelte, atmete schwer. „Ich—Ich weiß nicht—“

„Gut. Denn wenn du irgendeinen Selbstrespekt hättest, würdest du vergessen, dass das jemals passiert ist.“