Kapitel 4 Verantwortung

Er folgt mir.

Ich sollte meinen Vater informieren. Ich sollte T.J. anrufen, der die Sicherheitsabteilung meiner Familie leitet.

Ich weiß selbst nicht, wie ich überhaupt ohne wenigstens ein Minimum an Schutz durchkomme. Irgendwie habe ich meine Familie davon überzeugt, dass ich keinen Bodyguard brauche, der mir auf Schritt und Tritt folgt, und meiner Meinung nach brauche ich den auch nicht. Ich fahre überall selbst hin, wo ich hinmuss, auch wenn das manchmal bedeutet, dass ich im Stau feststecke. Was in dieser Seitenstraße passiert ist, war eine einmalige Sache.

Und jetzt zahle ich dafür.

Ich weiß, dass er es ist, auf dem schnittigen schwarzen Motorrad, das jeden Abend hinter mir herfährt, nachdem ich im Theater Feierabend habe. Ich weiß, dass er es ist, der davonschießt, sobald ich in meine Garage einbiege.

Er weiß, wo ich wohne. Er hat mich unsittlich angefasst. Ich sollte Angst haben. Ich sollte zur Polizei rennen.

Und doch tue ich nichts davon.

Weil ich zum ersten Mal in meinem Leben zulasse, dass mich der Reiz des Unbekannten überwältigt.

Ich habe mich immer an die Regeln gehalten. Ich war mein ganzes Leben lang perfekt. So perfekt, dass es mich erstickt.

Jetzt darf ich jemand anders sein.

Jemand, der verfolgt wird, wahrscheinlich gestalkt, von einem Mörder.

Ich bin nicht perfekt.

Meine milchige Haut ist befleckt, berührt von einem Mann, dessen Identität ich nicht einmal kenne.

Und ich fühle mich nicht einmal schuldig deswegen.

Nicht einmal, als ich zum Brunch in das noble Bistro gehe, um mich mit der Mutter meines Freundes zu treffen.

„Madison!“ Sie erhebt sich, als der Maître d’hôtel mich zu ihrem Tisch führt. Ich lasse zu, dass sie meine Wangen mit einem falschen Kuss streift und mich leicht umarmt. „Oh, du siehst immer so wunderschön aus, sogar ohne Make-up.“

Ich weiß nicht, ob das eine Spitze sein soll oder ein Kompliment, denn in der Welt von Caroline Cargill ist eine Frau immer geschniegelt und geschniegelt.

„Ich gehe direkt nach dem Brunch ins Theater, und du weißt ja, wie sie mir dort das Gesicht mit Make-up zukleistern, also lasse ich meine Haut atmen.“ Ich lächle genauso falsch zurück.

Wie konnte ich all diesen Scheiß bisher nicht satt haben? Warum habe ich überhaupt zugestimmt, mich mit ihr zum Brunch zu treffen?

„Du arbeitest so hart!“ Sie tätschelt sanft meine Hand. „Ich hoffe, es macht dir nichts aus, ich habe dein Übliches bestellt: gegrillter Hähnchensalat ohne Croutons.“

Ich behalte das Lächeln im Gesicht, obwohl ich ihr am liebsten die Zunge rausstrecken würde wie ein Erstklässler. Eigentlich hätte ich etwas bestellt, das ein bisschen mehr Energie liefert, weil ich stundenlang tanzen werde.

Das Ding ist: Ich passe nicht in das Cargill-Image. Meine Familie ist vielleicht reich, aber wir gelten als Neureiche, und wenn Bens Vater nicht das Geld meines Onkels für seine Wahlkämpfe bräuchte, wäre ich in dieser Gesellschaft nie akzeptiert worden.

„Benedict hat mir erzählt, dass du so beschäftigt bist, dass du kaum Zeit für ihn hast.“ Caroline nimmt einen Schluck von ihrer Mimosa, von der ich weiß, dass sie mehr Champagner als Orangensaft ist. Ich würde mich auch betrinken, wenn ich die ganze Zeit so tun müsste, als hätte ich einen Stock im Arsch.

„Nun, sowohl Ben als auch ich arbeiten gerade an unseren Karrieren, das versteht sich von selbst.“ Ich nehme das Wasser dankbar entgegen, das der Kellner vor mir abstellt. „Außerdem endet die Spielzeit der Show in zwei Tagen, dann habe ich mehr Zeit.“

„Er hat irgendetwas wegen deines Knöchels erwähnt?“

Mir brennen die Ohren bei den Worten, die aus ihrem Mund kommen. Verdammter Benedict! Ich mag ihn, wirklich, aber manchmal plappert er Informationen bei seiner verdammten Mutter aus, von denen ich nicht will, dass sie davon erfährt. Es sorgt dafür, dass ich ihm am liebsten gar nicht mehr vertrauen würde.

Es lässt die Erinnerung an ihn und mich, damals, als wir verdammte Teenager waren, Hals über Kopf verliebt, verschwimmen.

Denn wo ist dieser Kerl?

Der, der mich getragen hätte, wenn ich mich beschwert habe, dass mir in neuen Spitzenschuhen die Zehen wehtun. Der, der mir gesagt hat, er bewundere meinen Ehrgeiz. Denn gerade sieht er aus wie ein Waschlappen, und ich finde das äußerst unattraktiv.

„Meinem Knöchel geht’s gut.“ Die Lüge gleitet mir mühelos über die Lippen. Ich werde diese Frau niemals sehen lassen, dass ich schwitze.

Sie tätschelt wieder meine Hand, als wäre ich ihr verdammter Hund. „Er macht sich einfach Sorgen um dich, und er ist einfach so beschäftigt, dass du vielleicht das Gefühl hast, er vernachlässigt dich.“

Langsam ziehe ich meine Hand unter ihrer hervor. „Habe ich nicht, denn ich habe meine eigene Karriere.“

Meine Worte haben die gewünschte Wirkung, denn ihre Maske verrutscht einen winzigen Moment, bevor sie sie wieder glattzieht.

Frauen wie Caroline Cargill haben ihr Leben um die Karrieren ihrer Ehemänner und Kinder herum aufgebaut. Sie sind mehr um den Erfolg eines Namens besorgt als um sich selbst, darum bemüht, ein Bild von Klasse und Eleganz zu verkörpern.

Aber es ist nicht schwer, unter die verdammten Diamanten und Perlen zu sehen. Sie sind Aasfresser wie der Rest der Menschheit, und ich lasse mich eher hängen, als dass ich dieser Frau erlaube, mich zu einer Kopie von ihr zu machen.

„Benedict ist im Moment sehr gestresst.“ Sie nimmt einen unbedachten Schluck von ihrem Getränk, nicht gerade damenhaft. „Als seine Freundin wird von dir erwartet, an seiner Seite zu stehen. Du weißt, dass er über Heirat spricht, richtig?“

Im Moment reden alle über Heirat, seine Eltern genauso wie meine. Dazu die verdammte Öffentlichkeit, die auf irgendeine Art von Ankündigung wartet, dass wir den Bund fürs Leben schließen. Manche Klatschblätter haben bereits spekuliert, es werde die Hochzeit des Jahrhunderts.

Worauf habe ich mich da eingelassen?

Sehe ich mich, wie ich Ben heirate?

Die einfache Antwort lautet: ja.

Weil ich ihn immer noch als den Jungen aus der Schule sehe, der mir sagte, ich sei das schönste Mädchen, das er je gesehen habe, als eine Mitschülerin aus dem Ballett etwas über meine Figur anmerkte. Er ist derselbe Junge, der nicht nur meinem Vater die Stirn bot, sondern auch meinem Onkel und meinen Cousins. Selbst als meine Cousins ihn warnten, er solle sich meilenweit von mir fernhalten, sonst würden sie ihm die Arme brechen, tauchte er trotzdem jeden einzelnen Tag auf, bis sie nachgaben.

Doch als ich auf das perfekt frisierte Haar seiner Mutter schaue und auf ihre Designerbluse und den Rock, begreife ich, dass ich vielleicht nicht mehr dasselbe Mädchen bin.