Kapitel 3 Aufregung

Seit dem Vorfall sind Tage vergangen.

Ich habe jeden Nachrichtenartikel im Internet durchforstet und versucht herauszufinden, ob die Polizei nach mir suchen könnte, aber das einzige, was ich gefunden habe, war ein kleiner Artikel darüber, dass ein Drogenabhängiger ermordet in einer Seitenstraße aufgefunden wurde. Es wird vermutet, es sei drogenbedingt gewesen. Sie haben nicht einmal den Namen des Typen erwähnt.

Bin ich ein schlechter Mensch, weil ich mich nicht schlecht fühle, dass er tot ist?

Was ich wirklich wissen will, ist, wer der Mann in Schwarz war.

Ich sollte mich nicht an ihm festbeißen. Er hat einen Mann getötet. Und doch ist er alles, woran ich denken kann. Er frisst sich in meinen Kopf, obwohl ich Angst haben sollte, weil er gerade jemanden ohne einen Moment zu zögern umgebracht hat.

Was sagt das über mich aus? Ich habe einen Freund, mit dem ich buchstäblich seit mehr als sieben Jahren zusammen bin. Alle erwarten bald Hochzeitsglocken, besonders unsere Familien. Aber Ben ist nicht derjenige, an den ich denke, wenn ich nachts die Augen schließe. Stattdessen träume ich von einem dunklen Schatten und einer großen, schwarz behandschuhten Hand an meinem Fenster.

Ich kann mir diese Ablenkung nicht leisten, erst recht nicht, weil wir mitten in einer Spielserie stecken und mein Knöchel höllisch weh tut. Ich muss auch diskret damit sein. Ich trage Kühlpacks in meiner Tasche, von denen niemand weiß. Sie dürfen es auch nicht herausfinden, sonst könnte die Compagnie mich fallen lassen. Ich habe nicht jahrelang so hart gearbeitet, nur damit alles abgeschnitten wird, bevor ich dreißig werde.

Auf meinem Tisch in der Garderobe steht ein Strauß wilder Blumen, als ich zum Aufwärmen ankomme. Ich ziehe die Karte aus dem schönen Arrangement. Ich wusste, von wem sie war, noch bevor ich sie überhaupt gelesen hatte, und ich kann nicht anders als zu lächeln.

„Bitte geh an deine Anrufe. Ich liebe dich und vermisse dich, Ben.“

Ich bin so ein verdammter Idiot. Warum ignoriere ich ihn? Nur weil er nicht gekommen ist, um meine Vorstellung zu sehen, obwohl er mich schon unzählige Male hat tanzen sehen? Er liebt mich, er ist meine Zukunft. Er erinnert sich daran, dass ich Wildblumen liebe, weil ich ihn einmal am Straßenrand anhalten ließ, nur damit ich sie anschauen konnte.

„Ich liebe dich auch.“ Ich schreibe ihm sofort.

Ben ist in letzter Zeit so beschäftigt in der Kanzlei seiner Familie. Er hat nicht gerade Zeit, sich jede verdammte Vorstellung anzusehen.

Der Tag vergeht in einem verschwommenen Strudel aus Tanz, Make-up und Haaren. Ich muss ein paar Tabletten einwerfen, um den hartnäckigen Schmerz in meinem Knöchel auszuhalten. Ich weiß, dass ich etwas dagegen tun muss, und zwar bald, bevor meine ganze Karriere den Bach runtergeht.

Ich bin völlig erschöpft, als der Tag endlich vorbei ist.

Ich spüre, dass etwas anders ist in der Luft, als ich mein Auto in der Tiefgarage meines Wohnhauses parke, und zögernd steige ich aus, das Pfefferspray in der Hand.

Ich wohne in einer der teuersten Gegenden der Stadt. Sicherheit war immer die größte Sorge meiner Familie, also weiß ich, dass ich vollkommen bescheuert bin, wenn ich denke, dass mir hier irgendetwas passieren könnte. Dieses Arschloch hat mich schreckhaft gemacht, und ich hasse ihn dafür. Ich lebe seit vier Jahren allein, und ich hatte noch nie Angst gehabt.

Dieses Gefühl, beobachtet zu werden, steigert sich nur, als ich vor den Aufzugtüren stehen bleibe, doch als ich mich umsehe, ist da immer noch niemand.

„Du drehst durch.“ Ich schüttle den Kopf. „Amtlich verrückt.“

Ich sollte diese Schmerzmittel lieber weglassen.

Einen Moment lang bin ich wie erstarrt vor Schock und Angst, als sich eine Hand über meinen Mund legt und ein harter Körper sich mir von hinten anpresst.

Ich weiß nicht, was zum Teufel mit mir los ist, denn ich sollte mich wehren, aber als ich auf die Hand blicke, die meinen Mund bedeckt, sehe ich nur schwarzes Leder.

Mein Herz galoppiert in meiner Brust – nicht vor Angst, sondern vor einem Gefühl, das ich sonst nur kenne, wenn es sich anfühlt, als würde ich auf der Bühne fliegen, auf der Jagd nach dem nächsten Adrenalinschub.

Aufregung.

Er ist für mich zurückgekommen.

Wird er mir wehtun? Mir die Kehle durchschneiden, so wie bei dem Mann, der mir wehtun wollte? Kommt er, um die Augenzeugin zu töten?

Dann stimmt definitiv etwas nicht mit mir, denn ich schreie nicht, als er die Hand von meinem Mund nimmt und mich herumdreht, damit ich ihm gegenüberstehe.

Wie kann jemand, der so groß und muskulös ist, kein Geräusch machen? Obwohl ich gespürt habe, dass etwas in der Luft anders war, habe ich ihn überhaupt nicht gehört. Und wie ist er hier reingekommen?

Er drückt mich gegen die Wand neben dem Aufzug, sein Gesicht wieder von seinem Helm verborgen.

Er riecht nach dunklem Holz und Amber, ein Duft, der mich berauscht.

„Wer bist du?“ flüstere ich, mein Gesicht brennt. „Ich bin nicht zur Polizei gegangen, ich schwöre, ich habe niemandem erzählt, was passiert ist.“

Ich weiß nicht, wie meine Stimme in diesem Moment so ruhig klingen kann, wo ich mich doch alles andere als ruhig fühle.

Er antwortet nicht, nicht dass ich es erwartet hätte.

Stattdessen nimmt er sanft mein Gesicht in diese verdammte behandschuhte Hand und hebt es zu sich. Ich wünschte, ich könnte seine Augen sehen. Welchen Ausdruck hat er, wenn er mich ansieht? Findet er mich schön?

Meine Brust hebt und senkt sich, und er tritt noch näher an mich heran, sein harter Körper schirmt mich gegen die Wand ab. Sein Körper bedeckt meinen von Kopf bis Fuß, und mir läuft ein Schauer die Arme hinunter.

Ich trage ein Sommerkleid, die Nachtluft ist noch feucht, und sie frisst die ganze Luft in der Tiefgarage auf.

Diese behandschuhte Hand zieht langsam eine Spur von meinem Gesicht über meinen Hals hinab, gleitet zur Mitte des herzförmigen Ausschnitts meines Kleids. Ich schlucke. Ich trage keinen BH, und meine Brustwarzen werden hart, als dieser eine Finger zu meiner rechten Brust hinüberwandert, den Stoff hinunterzieht und die cremige Rundung meiner Brust und die geschwollene Brustwarze freilegt.

Meine Knie knicken fast ein, als er mit diesem Finger langsam über meine Brustwarze streicht, hin und her, bis sie noch härter wird.

Ich glaube nicht, dass ich je erregter gewesen bin; Nässe sammelt sich in meinem Slip.

„Wirst du …“ Meine Stimme stockt. „Wirst du mir wehtun?“

In genau diesem Moment gehen die Aufzugtüren auf, und er schiebt mich hinein.

Meine Brust ist noch immer entblößt, als sich die Türen schließen; die schwarze Gestalt steht auf der anderen Seite, reglos.