Ellie Wynters

Als sie nach Hause kam und ihren Verlobten mit ihrer Cousine im Bett erwischte, hätte sie das zerbrechen sollen, doch Blair weigert sich, daran zu zerbrechen. Sie ist stark, kompetent und fest entschlossen, nach vorne zu blicken. Was sie jedoch nicht geplant hatte, war, ihren Kummer im Scotch ihres Chefs zu ertränken … oder mit ihrem rücksichtslosen, gefährlich charmanten Chef Roman im Bett zu landen.
Eine Nacht. Mehr sollte es nicht sein.
Doch im kalten Licht des Tages ist es gar nicht so einfach, einfach zu gehen. Roman ist kein Mann, der loslässt – schon gar nicht, wenn er beschlossen hat, dass er mehr will. Er will Blair nicht nur für eine Nacht. Er will sie, Punkt.
Und er hat nicht die geringste Absicht, sie gehen zu lassen.

Sie versteckt sich hinter hässlichen Anzügen und falschen Namen. Er hat genug davon, Frauen zu vertrauen. Als sie sich in einem maskierten Sexclub begegnen, ahnt keiner von beiden, dass sie sich seit achtzehn Monaten am Konferenztisch bekriegen.

Bei Taylor Industries ist sie Joy Smith – die biedere Finanzchefin, die ihre Kurven in formloses Polyester hüllt und eine Perücke trägt. Zu Hause ist sie die vergessene Ehefrau eines untreuen Anwalts, der sie so lange nicht mehr angerührt hat, dass sie sich allmählich fragt, ob mit ihr etwas nicht stimmt. Doch als sie knallpinke Spitzenslips zwischen den Sofakissen findet … definitiv nicht ihre, spürt sie keinen Herzschmerz. Sie spürt Freiheit.

Grayson Taylor führt keine Beziehungen mehr. Nicht, seit er seine Verlobte, eine Schauspielerin, mit einer anderen Frau im Bett erwischt hat. Jetzt kanalisiert er seine gesamte Energie in feindliche Übernahmen und Vorstandssitzungen, besonders jene, in denen seine übervorsichtige CFO ihm bei jeder verdammten Akquisition Steine in den Weg legt. Joy Smith ist brillant, unerträglich und seltsam witzig, wenn er genau weiß, welche Knöpfe er bei ihr drücken muss.

Aber Honey ist es leid, unsichtbar zu sein. Leid, noch nie wirkliche Lust empfunden zu haben. Als ihre beste Freundin ihr also die Details zum „Velvet Room“ zusteckt – Manhattans exklusivstem Maskenclub –, schwört sie sich: nur eine einzige Nacht. Eine Nacht, um herauszufinden, ob ihr Mann recht hat, ob sie wirklich frigide ist, oder ob sie einfach noch nie von den richtigen Händen berührt wurde.

Sie rechnet nicht mit dem maskierten Fremden, der sie in der Sekunde für sich beansprucht, in der sie den Raum betritt. Rechnet nicht mit der Chemie, die zwischen ihnen explodiert, damit, wie er ihren Körper zum Singen bringt, oder mit den Orgasmen, die sie zitternd zurücklassen. Und sie rechnet erst recht nicht damit, dass er ihr eine E-Mail-Adresse zusteckt, begleitet von einem einzigen Befehl: „Nur ich. Niemand sonst fasst dich an.“