Kapitel 4: Han er en skygge af mørkere
Kapitel 4: Han er en Nuance Mørkere
Brianna
Jeg så Callan gnide sin hånd op og ned ad sin mørke skægstubbe, de tatoveringer og manderinge var nok til at få mig til at klemme mine ben sammen. Han er så attraktiv, bare hans hænder alene gjorde mig drivvåd.
"Du kan holde øje med hende," sagde Callan stille, men da hans stemme er dyb, lød det som en brummen.
"Jeg finder ud af noget," sagde min bror, og det var hans måde at afslutte emnet på.
Bryce og jeg endte med at føre en let samtale, mens Callan ignorerede os, især mig, og da han var færdig med sit måltid, undskyldte han sig og forsvandt.
"Kiddo, jeg har ønsket at spørge dig, men jeg er ikke sikker på, hvordan jeg skal bringe det op. Har du talt med mor og far overhovedet?" Min mave vendte sig bare ved tanken om dem, og det ved han godt.
"Nej, slet ikke, ikke i årevis. Har du?" Jeg blev pludselig meget utilpas ved tanken.
"Nej, men jeg var ude af landet så længe, og jeg var travlt optaget af at bygge min karriere, jeg vil bare ikke gå glip af noget vigtigt. Du har aldrig rigtig fortalt mig, hvordan du endte, hvor du var." Han kiggede på mig, før han tømte sit andet glas vin.
Er det derfor, han dristigt bringer det op? Jeg havde ikke drukket vin til middagen, men måske skulle jeg have gjort det.
"Siden hvornår mindes vi fortiden? Vi er her nu, jeg synes, vi skal leve i det," sagde jeg og vinkede mod dette luksuriøse sted.
Han virkede eftertænksom et øjeblik, men til sidst var han enig i, at det var dumt at grave i vores ubehagelige fortid. Vi rejste os, efter vi havde spist, og jeg begyndte at prøve at rydde det hele op. Han grinede og stoppede mig.
"De kommer op og gør alt det," sagde han.
"Hvem er de?" Jeg var forvirret.
"Køkkenpersonalet, som bragte det op," sagde han med et "duh"-udtryk, vi gik ind i stuen sammen, men jeg blev ved med at kigge tilbage på rodet.
"Er du sikker? Jeg har det dårligt med at få nogen til at rydde vores rod op..." Jeg rynkede panden.
"Du skal vænne dig til dette, for sådan har jeg levet de seneste år, lillesøster. Ikke mere slumliv." Han puffede til mig legende.
Jeg var vant til at rydde op, fordi jeg listede rundt i mit hus, da jeg voksede op, og sørgede for, at min tilstedeværelse var minimal, når min far var i nærheden og i dårligt humør. Jeg sørgede altid for, at huset var rent, og min mor gjorde det også, hun var altid i gang med at rydde op og lave mad til ham. Hun lagde meget af det på mig, da jeg var tolv, og jeg har stadig vanen med at rydde op efter mig selv og gøre mig usynlig i fællesrum. Dette bliver en interessant ændring af tempoet. Det gør mig næsten urolig, jeg føler, at min bror kan se ind i mit sind, mens han ser mig falde i staver. Næsten som om han ville sige, jeg er ikke far.
Jeg rystede det hele af mig og undskyldte mig for natten. Jeg kan ikke dele en aften med ham og hans ven, ikke når hans bedste ven ignorerer min tilstedeværelse, mens jeg ikke kan mærke andet end hans tilstedeværelse. Jeg kommer ikke til at have nogen venner her i Port Harcourt, hvis jeg skal være ærlig, har jeg ikke haft en bedste ven siden gymnasiet, og det endte dårligt. Jeg bruger det meste af min tid alene eller har overfladiske venskaber, som når jeg gik ud i weekenderne nogle gange tilbage i min by. Ingen tæt nok til at sende mig en sms og spørge, om jeg landede sikkert i morges, ingen der ville være tæt nok til at købe mig fødselsdagsgaver eller kende nogen intime detaljer om mig. Nogle gange mister jeg min telefon, fordi den altid er lydløs, og ingen sender sms'er eller ringer til mig. Kun min bror, mens vi var langdistancerede, eller i weekenderne, når en bekendt ville gå ud.
Jeg tror ikke engang, at de kunne lide mig som person. Jeg tror, de kunne lide æstetikken omkring mig, hvis det giver nogen mening. Sådan var byen, især med modefolk, billedet var alt. Jeg ejer ikke engang nogen joggingbukser, ikke engang nattøj. Min far afskyede sløset udseende så meget, at selv mit nattøj var silke pyjamassæt og ting af den slags. Ikke at jeg kunne forlade mit værelse iført det heller, byen føltes ikke så mærkelig for mig, fordi jeg tror, stedet måske styres af narcissister.
Jeg ved, joggingbukser og sweatshirts må være så komfortable, men jeg havde bare ikke den luksus. Men nu vil jeg gøre oprør og gå ud og købe nogle joggingbukser. Mit liv er mærkeligt.
På min første nat her læste jeg stille en bog alene på mit værelse, og min telefon ringede aldrig, ingen i huset kaldte på mig. Alene, mit normale liv. Jeg skal bo med Callan Harold i en hel måned, vil jeg overhovedet overleve det? Selv her i sengen blev jeg ved med at forestille mig hans flotte ansigtstræk og muskuløse bygning. Hvor mørkt hans hår virkelig er, og hvor forbløffende smukke hans øjne er i sammenligning. En blå som ingen anden, unik for hans perfekthed. Jeg blev ved med at forestille mig ham stå for enden af trappen med en bred stilling og soveværelsesøjne, der ikke kunne lade være med at se på mig fra top til tå. Men han kiggede aldrig på mig igen, hvorfor?
Jeg er sikker på, at det var, fordi han er helt uimponeret, han er sexet og mandig, og jeg er... grim. Jeg ville ønske, jeg var i ligaen, jeg kan godt lide hans mørke aura. Selvom jeg ved, at jeg nok ikke burde. Han er så rig, og jeg ville vide alt om ham, og samtidig ville jeg gemme mig for ham. Han er mystisk og høj, mørk og flot. Er det ikke en opskrift på katastrofe? Sandsynligvis, men der er ingen skade i nysgerrighed. Jeg er sikker på, at alle kvinder er nysgerrige på ham, jeg ved, at han og min bror må løbe rundt med hundrede kvinder over hele København for deres rigdom og gode udseende, jeg vil ikke engang vide det.
Min hjerne lukkede ned, da jeg hørte ekkoet af en dyb stemme i samtale med min bror eller i telefonen. Han var for langt væk til, at jeg kunne forstå ordene, men så hørte jeg fodtrin, og mærkeligt nok steg min puls med hvert skridt, der nærmede sig. Da jeg hørte ham gå forbi mit værelse og ind i sit eget, spekulerede jeg på, hvordan det så ud derinde, eller om han ville tage en kvinde med her denne uge. Jeg håber ikke, for hvis jeg hørte ham have sex med en anden kvinde, tror jeg, jeg ville dø. Han er min brors ven, jeg burde ikke have ønsket at forestille mig ham nøgen, men jeg har allerede forestillet mig ham nøgen, og jeg ved ikke, hvor mange tatoveringer han faktisk har. Men min fantasi fortæller mig, at der er mange, og det gør ham kun mere badass, end han allerede virker. En mand af få ord er normalt en mand, der kender værdien af, hvad han siger.
Jeg har set den slags mænd, der taler for meget, min far var en af dem. Han søgte altid opmærksomheden i sin gruppe af imponerende venner og fik dem til at grine, mens de drak deres whisky og røg deres cigaretter. Min far er også en flot mand, så det var ikke kun mændene i rummet, der lagde mærke til ham, han var højlydt og snakkesalig og pralede.
Callan Harold forbliver stille, fuldstændig rolig, gør ingen anstrengelse for at imponere.
Han spørger ikke, om jeg kan lide hans palæ eller praler med det imperium, han har bygget.
Og på en eller anden måde er den tilbageholdenhed mere foruroligende end min fars højlydte magt—
fordi en mand, der ikke behøver at vise styrke, er den farligste af alle.
Især en, der er trænet i Hærens Specialstyrker.
Min bror bærer sine egne skygger, men Callans er mørkere.
Callan Harold er ikke bare farlig.
Han er en stille storm—klar til at slå til.
