Capítulo 6

Noah

Quem ele achava que era?

Eu deveria ter saído daquela sala, batido a porta atrás de mim e dito para ele enfiar aquela prancheta no—

Mas eu não fiz isso.

Em vez disso, saí como um bom soldadinho, cabeça erguida, orelhas queimando e o coração fazendo aquele batimento irregular irritante que só parecia acontecer perto dele. Aquela voz... a maneira como ela deslizava sobre minha pele e se prendia na minha espinha como um anzol—eu odiava isso. Eu odiava gostar disso.

O Sr. A tinha me bagunçado.

Eu tinha fantasiado sobre ele por dias. Sonhado em estar sob suas mãos, ouvindo sua voz, entregando o controle que eu nem queria admitir que estava agarrado. Eu ansiava por tudo que ele oferecia, cada promessa sombria que ele sussurrava naquelas conversas tarde da noite.

Mas isso? Desejar o Coach Mercer? Isso era diferente.

Isso era perigoso.

E ainda assim... toda vez que ele me dava uma ordem, toda vez que ele me olhava como se eu fosse algo a ser moldado—eu sentia isso. Aquele puxão baixo e indesejado. Aquele calor.

E sim, uma parte de mim ainda se perguntava. Ainda suspeitava do impossível. E se eles fossem o mesmo homem? E se o Sr. A e o Coach fossem apenas dois nomes para o mesmo par de olhos cinza afiados?

Se isso fosse verdade, eu estava completamente, totalmente ferrado.

Eu me arrastei para fora da cama mais cedo do que deveria. Eu não dormia muito de qualquer maneira. Minha cabeça era uma zona de guerra, e meu corpo estava pior.

Às 6 da manhã em ponto, eu estava na academia do hotel, correndo na esteira, tentando suar cada pensamento bagunçado que eu não deveria estar tendo. Eu estava aqui para jogar futebol—não para me obcecar por cinquenta tons do que quer que fosse isso. Eu não era assim. Eu não precisava de um Dom. Eu não precisava do Coach Mercer me dizendo como pensar ou respirar ou me comportar.

E ainda assim...

Meu peito apertou quando ouvi a porta da academia abrir.

Eu olhei para cima.

Ele entrou como uma tempestade vestida de preto—ainda úmido do banho, cabelo bagunçado, cheirando a menta e comando. Seu olhar varreu sobre mim, lento e avaliador.

Aprovação brilhou em seus olhos.

Bom garoto.

Ele não disse. Não precisava. Eu senti isso em cada centímetro da minha pele.

E droga—meu coração pulou de novo.

Lentamente, deliberadamente, ele caminhou até os pesos como se fosse o dono do lugar. Como se fosse meu dono. Pegou uma prancheta, bateu uma vez contra a palma da mão e então olhou para mim como se eu fosse a próxima coisa que ele pretendia quebrar.

"Fora da esteira."

Eu quase revirei os olhos—mas não fiz. Não quando vi o brilho nos olhos dele. Não quando meu corpo deu um solavanco como se gostasse de ser falado daquele jeito.

Eu diminui a velocidade da esteira e saí, enxugando o suor do pescoço com a toalha pendurada no ombro.

"O aquecimento acabou," ele disse. "Hora de treinar as partes que realmente importam."

Eu engoli em seco. "O quê, tipo abdômen?"

Seus lábios se contraíram—apenas o suficiente para ser perigoso. "Controle."

Antes que eu pudesse perguntar o que diabos isso significava, ele me jogou um par de faixas de resistência e apontou para o chão. "Prancha. Um minuto. Quando eu disser para trocar, você rasteja até a próxima estação. Você descansa antes de eu dizer—começa tudo de novo."

Meu peito apertou. "Você tá falando sério?"

Seu olhar caiu, só por um segundo, até minha cintura. Depois subiu lentamente de volta. "Eu pareço estar brincando, Blake?"

Não. Não, ele não parecia.

Eu caí na prancha, contendo um gemido. Cada centímetro de mim gritava da viagem de ontem, da tensão, da maneira como eu não conseguia parar de pensar nele—neles—e agora ele estava me fazendo passar por isso?

"Um minuto," ele disse calmamente, se aproximando. "Se você vacilar, começamos de novo. Se você desmaiar, adicionamos flexões. Se você responder..."

Ele deixou a frase no ar, inacabada.

Mas eu senti o final dela.

Você será punido.

Meus braços tremiam. O suor escorria da minha testa para o tapete. Meus músculos ardiam—e meus pensamentos também.

Ele me circulava lentamente, como um predador avaliando a presa. Calmo, silencioso, autoritário. Eu podia sentir ele observando a maneira como eu mantinha meu corpo, a tensão nas minhas costas, o tremor das minhas mãos quando eu queria desistir, mas não desistia.

"Você gosta de ser mandado, não gosta?"

A voz dele veio de trás de mim, baixa e arrogante. Meu maxilar se contraiu.

"Não, senhor, eu não gosto."

Uma pausa.

"É por isso que você está duro?"

Merda. Minha respiração travou. "Não estou."

Mas eu estava. Eu podia sentir minha ereção começando a pulsar contra minha cueca.

"Mm." Ele caminhou para me encarar novamente, braços cruzados. "Tem certeza disso?"

Eu abaixei o olhar, rangendo os dentes enquanto o cronômetro no celular dele apitava.

"Mude," ele disse, frio e cortante.

Eu rastejei para a próxima estação, humilhado. Excitado.

Ele não parava. Afundos. Sentar na parede. Levantar os braços com aquelas bandas estúpidas que pareciam fogo do inferno depois de dez segundos. Cada vez que eu começava a lutar, ele estava lá—me corrigindo, zombando de mim, me observando.

Eu estava suando, meu corpo tremendo.

"Tendo dificuldade? Você quis isso," ele disse em um ponto, sua voz como aço envolto em veludo. "É por isso que você está aqui."

Eu cerrei os dentes. "Você me trouxe."

Seu sorriso se aprofundou enquanto ele circulava atrás de mim novamente. "Exatamente. Como meu assistente, lembra? Mas você não é meu maldito secretário, certo? Você é um jogador, e quis suar, correto? Bem, eu vou te fazer suar."

Eu não me movi. Não podia. Minhas pernas estavam travadas em um sentar na parede, músculos tremendo, respiração superficial.

"Deixe-me te dizer como vai ser, garoto," ele disse baixinho, bem atrás da minha orelha. "A partir de hoje, eu vou te observar. De perto. Vou te pressionar. Corrigir você. Monitorar o que você come, como você dorme, como você treina... e como você responde."

Meu peito apertou. Ele não estava gritando. Não estava com raiva. Ele não precisava estar.

"Vou te quebrar, peça por peça," ele disse, circulando para me encarar. "Não para te destruir, Blake—mas para te construir no homem que você tem medo de se tornar."

Seus olhos queimavam nos meus.

"Disciplina. Controle. Obediência. Isso é o que separa um jogador de um líder. E não se engane..." Sua voz caiu, baixa e sombria. "Eu vou te levar lá. Mesmo que eu tenha que te arrastar."

Eu não disse uma palavra.

Eu não podia.

Porque parte de mim queria lutar.

E parte de mim queria cair de joelhos e dizer, Por favor.

Mas eu não fiz nenhum dos dois.

Meus joelhos quase cederam enquanto eu me esforçava mais, apenas para provar a ele que me quebrar ia dar trabalho, mas na realidade, eu já podia ver a menor das rachaduras sob minha superfície trêmula.

Quando terminamos, eu estava ensopado de suor, meus músculos tremendo, meu orgulho em pedaços—e de alguma forma, tudo o que eu conseguia pensar era nele.

A maneira como ele me olhava. A maneira como ele falava comigo. A maneira como ele enxergava através de mim.

Eu estava aqui para me tornar um quarterback.

Mas eu estava começando a pensar que ele tinha outra coisa em mente.