Oito Anos e Uma Mentira
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Oito anos. Faltavam três semanas para o casamento.
Uma foto destruiu tudo.
Não era uma foto qualquer. Eu trabalho com imagens — passo o dia inteiro consertando o que as pessoas querem esconder, apagando o que não combina com a história que elas escolheram contar. Por isso eu vi o que ninguém mais veria.
No retrato, Rafael estava de terno, sorrindo. Ao lado dele, uma mulher de vestido branco que eu nunca tinha visto. E no canto, uma data — uma data de seis anos atrás, quando ele já jurava que eu era a única.
O homem com quem eu ia me casar daqui a três semanas já tinha se casado uma vez.
E nunca me contou.
Eu não chorei. Eu não gritei.
Eu olhei para o anel no meu dedo e pensei uma coisa só:
Quanto desses oito anos foi de verdade?
Uma foto destruiu tudo.
Não era uma foto qualquer. Eu trabalho com imagens — passo o dia inteiro consertando o que as pessoas querem esconder, apagando o que não combina com a história que elas escolheram contar. Por isso eu vi o que ninguém mais veria.
No retrato, Rafael estava de terno, sorrindo. Ao lado dele, uma mulher de vestido branco que eu nunca tinha visto. E no canto, uma data — uma data de seis anos atrás, quando ele já jurava que eu era a única.
O homem com quem eu ia me casar daqui a três semanas já tinha se casado uma vez.
E nunca me contou.
Eu não chorei. Eu não gritei.
Eu olhei para o anel no meu dedo e pensei uma coisa só:
Quanto desses oito anos foi de verdade?