Capítulo 3 Aslan
Aslan
Esa noche llamé a mi mejor amiga, Kate, porque si no lo hacía, mi cerebro iba a devorarse vivo.
Contestó al segundo tono.
—Cuéntamelo todo.
Me dejé caer sobre la cama, mirando el techo.
—Bueno, a ver. Día dos en Crownwell y ya soy el enemigo público número uno.
Ella soltó un jadeo teatral.
—Lo sabía. Te enfrentaste a alguien, ¿verdad?
—A varias personas —corregí—. Está este grupo de élite: la Constelación. Imagínate a gente rica, intocable, alérgica a las consecuencias.
—Y tú los provocaste.
—Puede que haya metido el brazo entero en la boca del león, sí.
Se rio.
—Estoy tan orgullosa de ti que podría llorar.
Le conté lo de James. Lo del diario. Cómo lo leyeron en voz alta y se rieron como si la crueldad fuera un deporte de equipo… y ella se indignó tanto que pensé que quizá aparecería al día siguiente con su bate de béisbol. Cuando mencioné que el líder —Garrett— había espetado que era heterosexual y que le daba asco la idea de que un tipo lo llamara —guapo—, Kate se quedó en silencio medio segundo.
—…Está bien —dijo con cuidado—. Pero sé sincero. ¿Lo es?
—¿Lo es qué?
—¡Guapo! ¿Está guapo?
Gemí.
—Ese no es el punto.
—Entonces sí lo está.
—Yo no dije eso.
—Tampoco lo negaste —canturreó—. Ohhh, Aslan.
Me giré de lado, hundiendo la cara en la almohada.
—Es irrelevante.
—Ajá.
Seguí rápido, contándole lo de la taquilla, los libros destrozados, la foto. La voz se me tensó a pesar de mí. Luego le conté lo de casi ser bautizado por un balde de agua fuera de clase.
—Pero —añadí— este otro de la Constelación —Aitor— lanzó un balón de básquetbol y tiró la puerta antes de que yo entrara.
Kate chilló.
—¡ESPERA! ¿¿TE SALVÓ??
—Más o menos. Por accidente. A propósito. No sé.
—Ok, pero pregunta importante —dijo—. ¿Está guapo?
—Dios mío, ¿qué te pasa?
Se rio.
—¿Qué? ¡Es como en las películas! El bully guapo y el héroe callado y sexy.
—Literalmente me están destruyendo emocionalmente —dije, seco.
—Y aun así te estás ligando a todo el elenco —replicó—. Me encanta esto para ti.
Entonces hubo movimiento junto a la puerta. James se deslizó dentro del cuarto, silencioso como un fantasma, evitando mirarme.
—Claaaro —murmuré—. Bueno. Debería dormir. Te escribo mañana.
—No dejes que te rompan —dijo Kate en voz baja—. Tú puedes.
Colgué y me volví hacia James.
—Bueno —dije, incorporándome—. Si vas a estar desaparecido hasta que me duerma y desaparecido otra vez antes de que me despierte, mejor múdate al pasillo.
Se estremeció.
—No entiendes —dijo en voz baja—. De verdad no entiendes cómo es aquí. Es mi último año. No puedo arruinármelo.
Lo miré fijamente.
—Creo que ya lo hiciste. Cuando cambiaste una amistad de verdad por… lo que sea que sea esta mierda.
James bajó la vista a sus manos.
—Yo nunca te pedí que hicieras eso por mí —susurró—. Lo siento.
No respondí. Solo me recosté de nuevo y me giré hacia la pared.
Mi mente no se callaba.
La verdad era que no lo había hecho solo por James. No del todo. Lo había hecho porque todo el asunto era jodidamente deprimente.
Pero ahora estaba enojado. No con James —sí, me traicionó y cedió ante ellos—, pero su posición me recordaba demasiado a la persona que yo solía ser… atrapado en la oscuridad, asustado y solo. Conocía ese dolor demasiado bien como para juzgarlo por elegir sobrevivir.
Mi enojo era con este lugar; con la crueldad privilegiada, ingenua y descuidada de chicos que jamás habían tenido que tomar esa decisión, que nunca habían sabido lo que era que te destrozaran hasta no tener nada más que dar.
Y Crownwell, claramente, apenas estaba empezando.
A la mañana siguiente, me vi de vuelta en la oficina del decano.
Silla distinta. La misma sonrisa.
Escuchó mientras yo explicaba lo que le había pasado a mi taquilla, asintiendo despacio, con los dedos entrelazados como si estuviera considerando algo muy complejo en lugar de un problema bastante obvio.
—Podría haber sido cualquiera —dijo por fin—. Las bromas pasan.
Lo miré fijamente.
—Alguien forzó la cerradura. Destrozó mis libros. Rompió cosas personales.
—Sí, bueno —respondió con suavidad—, no podemos asumir intenciones. Ni asignar culpas sin pruebas. En Crownwell preferimos no sacar conclusiones precipitadas.
Apreté la mandíbula.
—Uno de esos objetos era irremplazable, y no puedo pagar libros nuevos.
Se ablandó, apenas un poco.
—La escuela cubrirá el costo de tus libros de texto. En cuanto a lo demás… te recomendaría dejar pasar el incidente. Darle vueltas solo hará que tu adaptación sea más difícil.
Déjalo pasar.
Claro.
Cuando me levanté para irme, añadió:
—Dada tu situación económica, quizá te interesen nuestras oportunidades de trabajo en el campus. Tareas ligeras. Mucho tiempo libre para estudiar.
Así fue como terminé trabajando en la biblioteca.
Supuse que era cosa de familia, ¿no?
Más o menos entendí qué le gustaba tanto a mi mamá. La paz y el silencio, algo raro aquí, y un millón de maneras de escapar… al menos en mi cabeza.
Estaba bastante bien. Olía a papel viejo y cuero. Familiar de un modo que casi dolía.
Después de colocar los libros devueltos en su lugar y tachar unas cuantas cosas en una lista del portapapeles, por fin me relajé lo suficiente como para echar un vistazo.
Alargué la mano hacia un libro.
Alguien lo agarró primero.
Parpadeé y probé con otro.
Ya no estaba.
Un tercero.
Lo mismo.
Me quedé ahí un momento, con las manos suspendidas e inútiles, hasta que lo entendí. No era coincidencia. Era más bien una coreografía.
Di un paso atrás, con el pulso marcando más fuerte de lo que la sala permitía.
Entonces Evan apareció en el mostrador con una pila de libros: exactamente los que yo había estado rondando. Sonrió como si acabara de resolver un rompecabezas.
—Los voy a sacar —dijo con amabilidad—. Garrett los necesita.
—¿Para qué? —pregunté, seca.
—Para calzar una esquina de su escritorio —dijo—. Las patas están disparejas.
Se me cerraron las manos en puños.
—Dile a Garrett que si quiere libros, que venga él mismo.
Fue entonces cuando lo sentí.
Levanté la vista.
Aitor estaba sentado en la esquina junto a la ventana, con el estuche del violín a sus pies y las partituras extendidas sobre la mesa. No estaba mirando a Evan. Me estaba mirando a mí.
Nuestras miradas se encontraron y —solo por un segundo— negó con la cabeza. Apenas perceptible. Una advertencia.
Solté el aire despacio.
—¿Sabes qué? —dije, empujando los libros hacia Evan—. Pensándolo bien… llévatelos. Mientras más lejos, mejor.
La sonrisa de Evan se ensanchó. Se inclinó hacia mí, bajando la voz.
—Elección inteligente.
Lo vi irse y luego volví a mirar a Aitor. Ya había bajado la vista a la página, el arco golpeando suavemente la mesa como si nada de eso tuviera que ver con él.
Pero tenía la mandíbula tensa.
Seguí con mi trabajo, intentando volverme invisible, y al final de mi turno, justo cuando iba a quitarme la placa, se acercaron unos pasos.
Aitor.
Se detuvo frente al mostrador, lo bastante cerca como para que yo viera la leve arruga entre sus cejas, la forma cuidadosa en que mantenía la expresión neutral. Metió la mano en su mochila y sacó un libro, dejándolo entre los dos.
Una segunda copia de uno de los que había intentado sacar antes.
El arte de la guerra.
—Ya lo leí —dijo en voz baja.
Lo empujó hacia mí. No por accidente. No como si no importara.
—Era bueno —añadió—. Lo recomiendo mucho.
Algo se aflojó en mi pecho.
Levanté la vista hacia él y sonreí, pequeña pero de verdad.
—Gracias.
Asintió una vez, como si eso fuera todo lo que había venido a decir, y luego se dio la vuelta y se alejó como si no hubiera pasado nada. Como si no acabara de cruzar una línea invisible.
Lo vi irse.
Luego miré hacia los ventanales altos que daban al patio central.
Garrett estaba afuera, con los brazos cruzados, la postura rígida. Tenía la mirada fija en la biblioteca, en nosotros… o quizá solo en mí. La expresión era oscura, inconfundiblemente furiosa.
Y debajo de eso…
Otra cosa.
Algo afilado e inquieto que todavía no sabía cómo llamar.
Tragué saliva, los dedos cerrándose alrededor del libro que Aitor había dejado.
¿Estás intentando quebrarme, Garrett?
Pues vamos a ver quién se quiebra primero.
