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El aire en el espacio privado de la cafetería se había vuelto denso, la temperatura comenzaba a escalar.

—Si crees que jugar en la misma liga en Discord te da derecho a acorralarme así, estás muy equivocado, Ares —susurró Fabiola, aunque su propia respiración agitada delataba el temblor en sus labios.

Gabriel no retrocedió; al contrario, se inclinó más hacia ella, rompiendo la última barrera de distancia.

—No te estoy acorralando, Nix. Solo estoy comprobando si eres tan implacable en persona como con un rifle en la pantalla —respondió él con una voz baja, cautivadora, que le erizó la piel.

Fabiola sintió el calor de su aliento y la firmeza de su mano rodeándole la cintura, sentía que la estaban poseyendo y le gustaba. Sus ojos la desarmaban, la estaban arrastrando a un deseo animal. Estaban a nada de perder el control, pero el orgullo de Fabiola reaccionó a tiempo. Se apartó de golpe, acomodándose el saco mientras recuperaba el aliento. No iba a ser una conquista fácil para el misterioso chico que la volvía loca en línea.

Lo que ella no imaginaba es que Gabriel no era un civil cualquiera. Detrás de ese joven encantador y seguro, se escondía el heredero de la red criminal más peligrosa del sector norte; un hombre atrapado en un mundo de violencia que en el fondo teme que le arrebate su propia humanidad.

Para ambos, las pantallas eran el único refugio. Pero la química entre ambos los estaba arrastrando sin saber a los secretos, peligro y traición fuera del juego digital.

Esa noche, me arrastraron hasta un estacionamiento y me golpearon hasta que mis manos nunca más pudieron sostener un bisturí.

Creí que fue al azar. Hasta que escuché hablar a mi propio hermano y a mi prometido—

—Esos matones se pasaron, pero el resultado nos sirve, ¿no? Esta vez, el premio será para Charlotte.

Charlotte. La —pobre huérfana— que mi familia adoptó.

Durante doce años, me robó mis trabajos, mis oportunidades, mi gloria. Y los dos hombres en quienes más confiaba se lo entregaron todo en bandeja de plata.

Me llamaban consentida. Egoísta. Difícil.

Incluso creyeron que yo provoqué el incendio que mató a nuestros padres hace doce años.

Pero esta es la verdad: Charlotte inició ese incendio. Yo fui quien los sacó de allí.

Le dieron las gracias a la hermana equivocada. Durante doce años.

Ahora me quieren muerta.

Está bien. Que Penelope Ashworth muera.

Tres días después de que morí, la morgue llamó a mi esposo, Sebastián, para que recogiera mis cenizas.
Estaba besando a otra mujer cuando pulsó el altavoz, con la voz fría y despectiva:
—¿Que está muerta? Incinérenla. No me vuelvan a llamar.

Y así, sin más, mi cuerpo fue llevado en una camilla hasta la cámara de cremación.

Cuando por fin apareció para recoger mis restos, estrelló la urna contra el suelo y, con el zapato, restregó cada fragmento de mis cenizas contra las baldosas.

—¿Haciéndote la muerta? Qué truco tan patético —se burló—. Díganle que se acerca el aniversario de la muerte de mi madre. Más le vale presentarse en el cementerio de rodillas o, aunque de verdad esté muerta, yo mismo tiraré sus cenizas al alcantarillado.

Pero él no lo sabía: yo de verdad estaba muerta.

Mi alma estaba atada a él, obligada a vagar a su lado mientras planeaba una boda fastuosa con su hermana adoptiva, Claire, la verdadera asesina de su madre.

Cuando descubrió la verdad y desenmascaró a Claire en el altar, yo ya había desaparecido.

Perdió la cordura, corriendo hasta el océano para buscar mis cenizas.

Sin saber jamás que los restos que había aplastado como basura bajo su zapato —las “cenizas falsas” que había despreciado como parte de mi actuación—
Eran todo lo que quedaba de mí.

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