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Je me penche, suçant et léchant la sauce sur son cou; elle gémit, se déplaçant de sa chaise sur mes genoux. Je soulève sa bouche vers la mienne. Nous nous embrassons avec un désir profond.

Je m'appelle Jessica, Jessica Bloome, et j'aurai bientôt 18 ans. Ne le dites pas à Alpha Sébastien. Il pensait que j'avais 10 ans quand il a tué mon père et m'a prise, ainsi que mon amie Olivia, pour être ses esclaves personnelles il y a quatre ans. Une nuit, Alpha Sébastien est ivre et me saisit le bras. "Lâche-moi," je crie, tirant mon bras loin de lui. Je reçois un coup de poing au visage et tombe par terre. Je tiens ma tête; un coup de pied, deux coups de pied, trois. Il hurle, "Comment oses-tu m'humilier, petite salope." Je peux à peine respirer alors qu'il essaie de saisir mon cou. "NE TOUCHE PAS À MA COMPAGNE" Quelqu'un l'arrête. Compagne? Ai-je bien entendu? Je me retourne pour voir qui parle. Yeux marron; cheveux auburn. "Alex" je murmure avant que tout devienne noir.

De l'imagination sombre de Harley Steele, une histoire effrayante se déploie—un conte terrifiant de horreurs tordues.

Salut, je m'appelle Alice, et le nom de mon copain est... Ouais, non, on ne va pas faire ce numéro. Non. Il était une fois, j'étais juste une autre fille espérant une vie simple après le lycée. Maintenant, je suis prise au piège dans la réalité grotesque de Naughty Nectar Farms (NNF), pas une ferme mais une prison où les ombres ne murmurent pas seulement—elles hurlent avec les horreurs de la nuit.

Mon beau-père, aveuglé par la cupidité, a vendu ma liberté et mon innocence à ce cauchemar. Ici, je ne suis rien de plus que du bétail, soumise aux caprices tordus de ceux qui voient les femmes comme des marchandises à engendrer, traire et briser. Mais bien qu'ils aient piégé mon corps, ils ne peuvent pas emprisonner ma volonté.

Chaque jour, j'entends les conversations sinistres et étouffées sur l'élevage et la traite déguisées en innovation agricole. Je vois le sort cruel de mes compagnes captives, piquées, sondées et déshumanisées. Pourtant, dans ce laboratoire d'horreurs, où l'humanité est dépouillée, je m'accroche à une vérité—ils pensent que je suis faible, docile, brisée. Ils se trompent.

Je suis coupable de beaucoup de choses, mais la soumission n'en fait pas partie. Ici, dans les profondeurs du désespoir, ma fureur mijote. Je complote, j'attends. Car bien qu'ils aient pris beaucoup, ma détermination grandit chaque jour. Je nous mènerai hors de cette obscurité, ou je mourrai en essayant. Ceci n'est pas une ferme ordinaire, et je ne suis pas une femme ordinaire.

« Tu n’es qu’une femme au foyer sans travail — tu n’oserais jamais divorcer de papa ! »

C’était son propre fils, Sean Stuart, qui venait de le dire.

Et pendant sept ans, Seraphine Lavien a cru que se taire, c’était aimer.

Autrefois étoile montante de la mode, elle a renoncé à sa carrière pour épouser la richesse — pour s’occuper d’un mari exigeant et de leur fils fragile.

Mais son sacrifice n’a récolté que le mépris :

Ses créations volées… et lui n’a rien dit.
Sa douleur ignorée… tandis qu’il encensait le travail d’une autre.
Son nom raillé comme « la femme qui n’a pas sa place »… et lui, toujours, gardait le silence.

Le silence de Charles Stuart l’a brisée.

Alors elle est partie — et s’est reconstruite, des cendres jusqu’à l’icône.

Aujourd’hui, créatrice récompensée, elle règne sur les podiums de Paris à New York,

elle est intouchable.

Jusqu’au jour où l’homme qui l’a laissée brûler seule se présente à son défilé, désespéré :

« S’il te plaît… reviens. »